El ambiente del local se mantenía en un tenso silencio, donde las conversaciones ajenas parecían apenas rozar los muros de la tienda. Mientras Luisa observaba a Gloria, la situación en la que se encontraba su amiga, completamente desbordada, la hacía pensar en los pequeños momentos de calma que todos buscan, y que a menudo son imposibles de encontrar. La presencia de Gloria, agobiada y en su mundo de preocupaciones, no estaba sola, pero se sentía aislada. Su hija, Chiara, había decidido irse de casa a los diecinueve años, algo completamente fuera de lo esperado, y a Luisa le parecía imposible no preguntarse cómo algo tan cotidiano como el acto de crecer podía sentirse tan desgarrador.

El tiempo parece haberse suspendido entre ellas, un ciclo que se repite entre las mujeres que se enfrentan a los desafíos personales, especialmente cuando se trata de la maternidad y la aceptación de lo que no se puede cambiar. El cáncer, la enfermedad que había marcado la vida de Luisa, representaba el mismo tipo de transición radical y perturbadora. Nadie está verdaderamente preparado para la forma en que el cuerpo, la mente y las relaciones cambian después de una crisis de salud. La sensación de perder el control sobre el cuerpo es algo que se refleja en la situación de Gloria, quien no solo enfrenta el distanciamiento de su hija, sino la desconexión con la mujer que, de alguna forma, había criado.

Gloria se mantenía entre las emociones: tristeza, enojo, y una extraña mezcla de aceptación y negación. ¿Por qué no podía comprender la decisión de Chiara? La hija, tan joven, tan llena de futuro, tomaba decisiones por su cuenta, dejando atrás a la madre que sentía que no podía más que sostener la angustia. Luisa, por su parte, se veía obligada a ofrecerle consuelo mientras lidiaba con sus propios demonios. La incertidumbre sobre su salud se mantenía presente, pero nunca podía ser tan palpable como la de Gloria, cuyo dolor se extendía en la forma de una hija que se aleja, el rechazo de una conexión que había sido tan fuerte.

Al mirar la situación, era imposible no reflexionar sobre cómo las relaciones familiares evolucionan a través de las decisiones personales y cómo estos cambios nos afectan de maneras que nunca imaginamos. Luisa, quien estaba tan acostumbrada a mantener todo bajo control, encontraba que, al igual que la enfermedad, la vida personal no podía ser gobernada con simples estadísticas ni razones racionales. La madre experimenta una crisis diferente de la que atraviesa la hija, pero ambas se enfrentan a una transición dolorosa que las saca de su zona de confort. Y, como si fuera un ciclo inevitable, Luisa también sabe lo que significa dejar ir, pero esa experiencia tiene una resonancia diferente cuando es uno quien se ve atrapado en su propia vulnerabilidad.

Lo importante en este tipo de transiciones es la aceptación del proceso. Ya sea en la enfermedad o en los cambios familiares, como el caso de Chiara, la clave no está en evitar la tristeza o el miedo, sino en aprender a convivir con ellos. La madurez que se obtiene en el proceso de aceptar lo que no se puede controlar es la que ofrece verdadera paz. Como en la enfermedad, donde Luisa había tenido que aprender a confiar en su cuerpo, aunque fuera de una manera irracional, en las relaciones también se debe aprender a confiar, aunque las respuestas no siempre sean claras ni inmediatas.

En estas circunstancias, es esencial recordar que las decisiones de los demás, aunque nos afecten profundamente, siguen siendo parte de su propio viaje. La madre, como la hija, también necesita espacio para crecer, aunque sea a través del dolor. La manera en que cada individuo maneja su propio proceso de maduración es una cuestión profundamente personal, y como observamos con Gloria y Chiara, las emociones complejas solo se resuelven cuando las partes involucradas se dan el tiempo necesario para entenderse y comprender los cambios que se han producido en ellas.

En resumen, cuando se enfrentan a una crisis de salud o a un cambio significativo en las relaciones, como lo es la partida de un hijo de casa, es vital mantener una perspectiva que permita la reflexión profunda y la paciencia. Cada transición es dolorosa, pero también una oportunidad para crecer en empatía y fortaleza.

¿Qué puede ocultarse tras la desaparición de una madre reciente?

Giuli no sabía si quería que otro italiano la entendiera o si deseaba que no lo hiciera. ¿Quería que alguien conociera lo que había dicho, lo que había imaginado, lo que tal vez había hecho? En el centro de rehabilitación por el que había pasado camino de la libertad, los profesionales—psicólogos, enfermeros, médicos, trabajadores sociales—habían estado allí, expectantes, y aun así había sido casi imposible para ella hablar.

«No entiendo yo misma si esto está bien o mal», admitió. Y sin embargo, entendía que la confianza era la base del sistema. Si Flavia, una joven madre, había desaparecido, dejando al bebé atrás, algo había fallado. Y aunque Giuli formaba parte del sistema, sabía que a veces se necesitaba romper una regla para evitar un desastre mayor.

La partera, Clelia Schmidt, con su rostro limpio y sencillo, no quería hablar. Movía la cabeza sin decir palabra, como si el silencio la eximiera de toda responsabilidad. Pero Giuli insistía. Sabía que el postparto era un tiempo frágil, que los cuerpos y las mentes se desbordaban. ¿Había algo más peligroso en Flavia que las hormonas?

Clelia, perturbada, no respondía directamente. Negaba, desviaba la mirada, buscaba un escape en el claustro exterior. Pero había tenido un vínculo con Flavia. Las parteras lo tienen, es su vocación: sostener, acompañar, continuar. Finalmente, habló. No sobre Flavia, sino "en general". Y ese "general" era un campo minado.

El trauma del parto, explicó, puede abrir heridas ocultas, despertar desequilibrios químicos y emociones que no encuentran cauce. Algunas mujeres, sobre todo aquellas con historias de abuso, podían experimentar un desbordamiento mental que iba más allá de la tristeza: depresión postnatal, sí, pero también psicosis puerperal. Rara, pero brutal.

Delirios, cambios de humor extremos, violencia. Y esa violencia, a menudo, apuntaba hacia el hijo. El recién nacido, ese ser indefenso, podía volverse blanco de una mente que ya no distinguía realidad de fantasía. Giuli no dijo nada. Sabía que Clelia tampoco hablaba ya en abstracto.

Flavia había dejado a su hijo. ¿Lo hizo para protegerlo de sí misma?

Clelia lo negó de inmediato, demasiado rápido. Tal vez para protegerse también a sí misma. Porque detectar la locura no era parte del entrenamiento médico. Las señales podían disfrazarse. Las mujeres inteligentes, sobre todo, sabían simular bienestar. Y Flavia, con sus títulos académicos, su elegancia discreta, no habría sido una excepción.

«La depresión», dijo Giuli, con voz suave. «¿Y las consecuencias?»

Clelia bajó los ojos. Habló de insomnio, de la pérdida de comunicación, del vacío, de los ataques de pánico. Del fracaso en el vínculo madre-hijo, que podía envenenar el desarrollo emocional de ambos. Y habló también de la violencia hacia adentro: el suicidio. Las depresiones silenciosas mataban sin hacer ruido.

Una voz la llamó por el pasillo. El mundo exterior rompía la tensión. Pero Clelia, en el último momento, bajó la cabeza y confesó: «Tal vez sí era depresiva. Yo la observaba. Estaba ansiosa, hacía todo lo posible. No quise desmoralizarla. Debí haber hecho más».

A veces no hay culpables. Solo personas que intentan, a ciegas, salvar a otras. Pero en la oscuridad del postparto, incluso el instinto puede fallar. No siempre se trata de psicopatología evidente. A veces es solo una cadena de silencios, de gestos pasados por alto, de mujeres que simulan estar bien porque nadie puede aceptar que no lo estén.

Flavia no desapareció porque sí. Desapareció de un sistema que no sabe cómo sostener a las mujeres que se caen entre las grietas invisibles del deber maternal. No se trata de debilidad. Se trata de una sociedad que no admite la complejidad emocional del nacimiento, que romantiza el instinto, que exige felicidad inmediata. Las mujeres que no la sienten, fingen. Y a veces, se quiebran.

Es crucial que el lector entienda que el parto y el postparto no son momentos estáticos ni uniformes. Que las expectativas sociales sobre la maternidad a menudo impiden una identificación real de los trastornos que pueden surgir. Que la salud mental perinatal sigue siendo tabú en muchas culturas. Que profesionales, incluso bien formados, pueden pasar por alto señales. Que las mujeres inteligentes, empáticas, educadas, pueden caer en abismos de sufrimiento sin que nadie lo vea. Que el silencio y la vergüenza son los principales enemigos del cuidado. Y que comprender esto no es solo un acto clínico: es un deber humano.

¿Qué significa realmente la libertad y cómo se vive en nuestra vida cotidiana?

Luisa se levantó, sintiendo un dolor punzante bajo el brazo mientras se apoyaba en su propio cuerpo, un cansancio que se irradiaba desde la parte posterior de sus piernas al erguirse. Ya no era joven, pensó, pero la tristeza que antes la había embargado comenzaba a desvanecerse. Guiando a la pequeña familia – ahora tres, pues el padre, al haber entrado, se encontraba de pie entre ellos, con la mano tentativamente sobre el hombro de su hija – hacia la caja y el cuidado de Giusy, Luisa miró por la ventana y lo vio.

“Perdón,” dijo, y los cuatro de ellos, Giusy y la familia alemana, la miraron mientras ella se daba vuelta y corría hacia la puerta de la tienda. “Bueno,” oyó a Giusy improvisar, “entonces... las botas,” mientras la puerta se cerraba tras Luisa. ¿Estaba allí? Los puestos estaban abarrotados bajo el techo elevado del mercado, llenos de estantes con cuero barato morado y beige, bufandas feas; turistas atolondrados merodeaban con cámaras y mochilas. Luisa se movía rápidamente, tratando de obtener una visión entre los puestos apretados. ¿Cuál de ellos había sido? Miró atrás hacia la tienda, intentando entender su línea de visión, y vio los rostros mirándola desde la calle, con su suéter. Volvió a girarse, y allí estaba él, al final del pasillo central del mercado, justo donde lo había visto antes, mirándola fijamente con una expresión de desconcierto.

Luisa se puso de puntillas para hacerse más visible y levantó la mano. De repente, se dio cuenta de que se sentía increíblemente viva, algo que fluía por sus venas y apartaba la ansiedad agotada de la mañana; de su vida. “¡Hey!” gritó, y aunque algunas personas miraron, el joven entendió que era a él a quien se dirigía. Se encogió de hombros, se giró hacia alguien junto a él, oculto tras una torre de bolsos, y dijo algo. “Espera allí,” llamó ella, y él se rió. Lo vio reír. La manera más rápida de llegar a él, aparte de abrirse paso entre el mar de turistas, fue correr alrededor del exterior del mercado, pasando junto a la estatua de bronce del pequeño jabalí, junto al puesto de tripas. Luisa esquivaba y apuraba el paso, conteniendo la respiración hasta llegar frente a él. Podía oler su colonia.

“Hola,” soltó sin pensarlo. Él la miró con ligera diversión. Luisa vio que la persona junto a él no era, como había esperanzado, Chiara, sino un joven robusto con barba. Ambos llevaban el uniforme casual de los jóvenes, comerciantes del mercado y estudiantes por igual: sudaderas con capucha, camisas a cuadros encima, jeans.

“¿Hola?” dijo él, con cautela. Luisa se dio cuenta de que el color de sus mejillas había cambiado: cruzó su suéter sobre su pecho.

“¿Conoces a Chiara?” dijo directamente. “Chiara Cavallaro. Te vi hablar con ella ayer, aquí.” Los dos hombres intercambiaron miradas, pero ninguno de ellos parecía ser un problema para Luisa. Se veía que eran jóvenes, alegres, de rostro abierto. Pero, ¿qué sabía ella realmente?

“Te fuiste corriendo,” dijo ella, manteniendo su postura.

“¿Fui corriendo?” El hombre negó lentamente con la cabeza. “No. Yo no me fui a ningún lado.”

“Escucha,” dijo su compañero, nervioso, “es mejor que yo…”

“Claro,” dijo el primer hombre, con un gesto de desdén. “Vete.” Pero, a medida que se alejaba por el pasillo, el joven de la barba se giró, y Luisa vio algo de ansiedad en sus ojos. El otro hombre retrocedió fuera de la piedra elevada del suelo del mercado y metió las manos profundamente en los bolsillos de su sudadera con capucha, media vuelta hacia ella. Luego se volvió.

“Si me permites, señora. ¿Hay algún problema?”

“Soy Luisa Cellini,” dijo ella, extendiendo la mano rígidamente. Asintió hacia la tienda. “Trabajo en Frollini. Soy... una amiga.”

“Gianluca,” dijo él, tomando su mano brevemente, con una sacudida suave, como si no entendiera bien el gesto. “¿Eres amiga de Chiara?”

Luisa suspiró. “La conozco desde que nació.” De repente, se sintió cansada al ver cómo se disipaba la adrenalina. “Soy amiga de su madre.” Se detuvo un momento, sabiendo que esa información podría situarla al otro lado de la barrera. “Estamos preocupados por ella.”

“¿Preocupados?” Gianluca sonrió con desconfianza. “Pensé que ella se veía genial.”

Luisa parpadeó, desconcertada: esta no era la respuesta que esperaba.

“¿No la viste?”

Él inclinó la cabeza, observándola. “Quiero decir, es un cambio, claro. Pero parece que le queda bien.”

“Sí,” dijo Luisa. “Pero... no eres su... ¿novio?”

“¿Su novio? No.” Gianluca asintió hacia el lugar por donde había desaparecido el hombre de la barba. “Soy su novio, señora.”

Luisa, demasiado cansada para sorprenderse, observó cómo él parecía analizar la caída de sus hombros.

“Mire, lo siento, señora Cellini,” dijo él, metiendo las manos culpablemente en los bolsillos de su sudadera. “No quería ser grosero. No sé... ¿quiere un café o algo?” Mascó el interior de su labio, los ojos inquietos. “Soy amigo de Chiara, sí. Y supongo que... bueno.” Miró su reloj. “Tengo clase a las once.”

“Está bien,” dijo Luisa impulsivamente. “Está bien. Sólo tengo que decirlo en la tienda. ¿Café La Borsa? ¿Cinco minutos?” Al menos eso pensaba.

Los dos hombres caminaron hasta las oxidadas barandillas en la fresca mañana luminosa, como si tuvieran todo el tiempo del mundo. Vesna observaba mientras intercambiaban un apretón de manos, y el hombre del cubo de basura con su chaqueta naranja fosforescente se agachó para mirar el pequeño cartel hecho a mano en la puerta que informaba a los clientes que el hotel estaría cerrado brevemente para renovaciones. "Clientes": eso era una broma. Había hecho precisamente dos llamadas para avisar a los clientes, esa era la suma total de sus reservas para los próximos tres días, sin mencionar tres semanas. Y cualquiera que se molestara en mirar el cartel tan de cerca como el hombre del cubo de basura lo había hecho, probablemente pensaría que las renovaciones ya eran muy necesarias.

“Solo unos días,” había dicho el policía, Tufato, tratando de tranquilizar a todos. Sin saber si dirigirse al despreciable Calzaghe, quien resoplaba en su chaleco de tirantes, o a Vesna, la camarera extranjera. "Sabes, el suicidio... es un crimen. Se debe recoger evidencia. Una formalidad, en este caso."

Vesna no sabía dónde estaba Calzaghe. Probablemente estaba sentado en el sofá del apartamento de su madre muerta, viendo pornografía. Había hecho suficientes comentarios sobre cómo le gustaba pasar su tiempo libre como para que ella no necesitara imaginarlo. En cuanto a ella, había perfeccionado una mirada de indiferencia absoluta en respuesta a tales comentarios: por el momento, parecía funcionar.

El hombre del cubo de basura la miró antes de irse. Al menos era un buen tipo. Él conocía a todo el mundo y nunca le había oído hacer comentarios desagradables sobre los extranjeros. Callado en sus costumbres, modesto. A ella le gustaban los hombres tranquilos.

El otro hombre, sin embargo, permaneció allí, con un sombrero gastado. Vesna se quedó donde estaba, apoyada en la barandilla. Él mantenía la cabeza erguida, mirándola fijamente, y cuanto más la miraba, más pensaba, ¿quién eres? ¿Has venido a hacer preguntas? Los policías ya habían hecho preguntas. ¿Alguien visitó a la mujer muerta? ¿Hizo alguna llamada? Miraron en su bolso y encontraron su carnet de identidad, un cambio de ropa interior. Nadie la había llamado. No había hecho llamadas desde el hotel, pero claro, ¿quién lo hacía hoy en día? La gente tenía móviles, aunque no habían encontrado el suyo.

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