A Culpa de Tansman: A Dúvida e a Existência do Homem da Nave

Tansman sabia que era culpado. Ele carregava o peso dessa culpa, mas, de alguma forma, acreditava poder aliviar, ou ao menos mitigar, uma parte dessa responsabilidade. Ele sabia que, como homem das naves, jamais deixaria Daudelin por Zebulon, mas estava determinado a salvar Garth Buie, a alma desgastada do velho homem que repousava à sua frente, febril e em agonia.

Garth estava tremendo sob os cobertores que Tansman lhe colocara. O velho murmurava palavras incompreensíveis, ainda consumido pela febre. Tansman, com mãos experientes, pegou uma colher de caldo e o alimentou, sem sucesso aparente em restaurar a consciência do doente. A luz da lâmpada estava fraca, quase apagada, quando o homem das naves, imerso no cansaço, levantou-se e olhou mais de perto o rosto suado de Garth, preocupado com sua condição. A casa estava quieta, sem o som da rua. Ele olhou para fora pela janela, onde o sol começava a desaparecer, e sabia que a noite traria mais desafios.

Era tarde quando Tansman decidiu administrar outra injeção em Garth. O velho abriu os olhos, ainda sem entender muito bem o que estava acontecendo, mas era o suficiente para Tansman realizar o procedimento com a destreza de alguém acostumado a salvar vidas — ou ao menos tentar. Ele olhou mais uma vez para Garth, que finalmente parecia relaxar, e se deixou cair em sua cadeira, exausto. Seus músculos estavam tensos, e sua mente mais ainda. O aroma do fogo ainda se fazia presente no ar, um lembrete de tudo que estava fora de seu controle. Ele fechou os olhos brevemente, como quem tenta escapar da realidade.

Quando despertou, o medo tomou conta. Garth havia sumido. Ele olhou ao redor, mas a sala estava vazia. Tansman levantou-se, com as pernas trêmulas, e foi até o telhado do armazém. O ar estava úmido, com um cheiro peculiar, e o piso coberto por uma camada de umidade que fazia o ambiente se tornar mais estranho. Ele desceu até o beco, com as mãos ainda suadas pela tensão, e se dirigiu à rua, onde a lua refletia fracamente na parede de tijolos molhados. Algo estava errado, mas Tansman não conseguia colocar o dedo sobre o que exatamente.

Quando Tansman entrou no prédio abandonado onde ouvira a voz de Garth, as sombras tomaram conta do ambiente. O velho estava lá, em um estado delirante, acusando Tansman de ser um "shippeen", alguém que ele associava a uma figura de perseguição, uma ameaça invisível. A atmosfera estava carregada de uma tensão insuportável, como se o ar estivesse prestes a se rasgar. O velho empunhava uma cadeira pesada, como se a luta fosse uma questão de sobrevivência. E foi com aquele golpe que Tansman sentiu a dor que cortou sua carne, e, em um instante, o limite entre o sonho e a realidade se tornou indecifrável. Era difícil saber o que era real e o que não era, mas a dor era inegável.

Desorientado, ele se levantou e saiu pela escada. O beco parecia ainda mais distante, um reflexo sombrio do que se passava em sua mente. O que ele buscava? A compreensão da verdade? A absolvição de uma culpa que nunca poderia ser apagada? Ele não sabia, mas seguiu o caminho, o som da própria respiração ecoando em sua mente. Garth estava à frente, fugindo, gritando por ajuda, mas ninguém parecia escutar.

A perseguição se estendeu até a encosta da colina, onde o monastério pairava no horizonte. Garth, aparentemente fraco, ainda lutava pela sua liberdade. Tansman, sangrando e cansado, não desistia. Ele sabia que não poderia permitir que Garth alcançasse o monastério, onde, segundo ele, encontraria proteção. Foi nesse momento que a tragédia se consumou. No confronto final, Tansman se viu forçado a impedir a fuga do velho, e, em um ato desesperado, usou a faca de Garth contra ele. Garth caiu, e Tansman, em um estado de profunda angústia, afastou-se.

Mas quando ele se levantou e olhou ao redor, Garth havia desaparecido. A realidade parecia se desintegrar sob seus pés. A única coisa que restava era o corpo sem vida de Garth, que Tansman encontrou novamente no caminho, como se a morte tivesse lhe mostrado um outro tipo de libertação. Mas a dúvida e a culpa não se dissiparam. A cada passo, ele sabia que a jornada estava longe de terminar.

O conceito de culpa aqui vai além da simples ação errada ou da tentativa de expiação. Tansman representa o homem que carrega uma responsabilidade maior, uma que transcende o simples ato de fazer o bem ou o mal. Ele é um homem marcado pela sua história, pela sua posição dentro de um sistema maior, e, ao tentar salvar Garth, ele se vê preso em um dilema existencial. Sua culpa não pode ser anulada porque ela está enraizada em algo mais profundo: em sua incapacidade de fugir de seu próprio destino.

Neste contexto, é essencial compreender que a culpa de Tansman não está apenas no ato de ter ferido Garth, mas no fato de ele ter tentado salvar alguém que já estava condenado, alguém que, talvez, não estivesse mais apto a ser salvo. A luta de Tansman é tanto externa quanto interna, pois ele enfrenta não apenas a perseguição física, mas também a necessidade de se reconciliar com sua própria identidade e com o peso de suas escolhas.

É preciso considerar que a culpa, neste caso, não é uma questão simples de expiação, mas uma busca incessante por respostas que talvez nunca sejam encontradas. O dilema de Tansman, então, não é apenas sobre salvar ou destruir, mas sobre entender as forças maiores que agem sobre ele e, talvez, sobre todos nós.

O que acontece quando o mundo vertical se torna horizontal?

O mundo sempre foi dividido entre os que vivem em estruturas verticais — hierarquias, regras, autoridade, ordem — e aqueles que, por escolha ou necessidade, se deslocam em horizontes, buscando conexões, fluxos e liberdade. No momento em que o mundo vertical começa a se inclinar, os que estavam empoleirados em seus castelos elevados sentem o chão desaparecer sob os pés. Minérios, fortunas, poderes acumulados — tudo se dissipa num instante, como se nunca tivesse existido. A perplexidade reina. As figuras de poder murmuram sua insatisfação: “Ofensa. Injustiça. Desrespeito.” E mesmo aqueles que sempre foram obedecidos — como Triphammer e Puddleduck — se veem desarmados diante da simplicidade do que ouvem: “É sua única vida. Usem-na bem.”

Sky Blue, o filho que nunca levantou a voz, os confronta com verdades inesperadas. O espanto de seus pais revela o choque de gerações, mas também a inevitabilidade da mudança. O mundo virou. Não se trata mais de acumular, dominar ou construir impérios. Trata-se de retornar ao ponto de origem e aprender a viver ali, com o que há, com quem há, como se fosse tudo o que existe — porque é.

Nesse pano de fundo de colapso e revelação, o mundo natural responde com intensidade. A chuva avança como fumaça líquida sobre os telhados, limpando a cidade e carregando o calor acumulado. O vento levanta arrepios na pele, a eletricidade vibra como trovão. Tudo pulsa em expectativa. É o momento antes do momento. A escuridão é espessa, íntima. O calor aperta, mas há algo mais no ar — a iminência de uma transformação. Como se a natureza também pressentisse a nova cadência, o novo som que há muito vibra nas cabeças de todos, ainda que ninguém o tivesse identificado até agora. Quando sol, vapor e chuva se misturarem nas ruas fervilhantes, será impossível não reconhecê-lo.

Neste novo tempo, surge Woody Asenion — nascido no interior de um armário em Manhattan, criado no medo e na contenção. Nunca saiu sem permissão, exceto uma vez, quando pequeno, e foi imediatamente repreendido pelo robô vigia. Mas Woody escuta. Ele escuta o mundo virar. Escuta a porta do armário abrir-se com força quando seu pai, o Sr. Asenion, é tomado por uma epifania. “Tudo estava invertido! É o particular que representa o geral!”

Essa revelação, no entanto, não é apenas sobre uma invenção. É sobre a inversão de toda uma lógica de vida. O Sr. Asenion buscava, há décadas, abrir portais para outras dimensões. Fracassou repetidamente. O mundo vertical o rejeitou. Mas agora, no limiar da nova era, ele percebe que há apenas um portal que importa: aquele que leva de volta para este mundo. A única dimensão que realmente existe, a única que precisa ser compreendida.

Para realizar seu plano, ele precisa de uma peça rara: o tubo 28K-916 Hersh., desaparecido há mais de quarenta anos. E há um único lugar onde pode estar: Stewart’s Out-of-Stock Supply, uma loja que só possui o que já não se encontra em nenhum outro lugar. Mas há obstáculos. O pai não é mais bem-vindo lá. É Woody quem deve ir. Ele, que nunca saiu do armário, deve atravessar a cidade até o mítico Brooklyn — terra de sua mãe, terra de promessas antigas. Brooklyn, com suas alturas rochosas e torres distantes, que ele talvez tenha visto uma vez, ou apenas sonhado.

É nesse ponto que o vertical colapsa de vez. A autoridade do pai já não é suficiente. A lógica do domínio, da autoridade unilateral, do progresso como acúmulo e separação, não se sustenta mais. Tudo depende agora de um gesto horizontal: a travessia de Woody, o filho, o obediente, o esquecido. Ele precisa sair, não para conquistar, mas para completar um ciclo. Não há glória prometida, apenas a possibilidade de que algo comece de novo.

Importa, para o leitor, entender que essa inversão não é apenas metafórica. Quando o vertical se inclina, não se trata de revolução ou de caos — mas de reencontro. Tudo aquilo que estava acima deve aprender a descer, e tudo aquilo que estava contido precisa expandir. A experiência se desloca da imposição para a escuta, do controle para a presença, da exceção para o comum. O mundo não se amplia por novos portais, mas por novos olhos.