Canti di guerra russi: Platov, i partigiani e i cosacchi contro Napoleone

V. A. Zhukovskij

CANTORE NELLA SCHIERA DEI GUERRIERI RUSSI
Lode al nostro Vichor‑atamano,
Capo degli intrepidi, Platov!
La tua incantata frusta
È terrore per i nemici.
Voli come un’aquila tra le nubi,
Per il campo ti aggiri come un lupo,
Spargi paura nelle retrovie del nemico,
Soffiando su di loro il disastro nelle orecchie;
Essi corrono soltanto verso il bosco — il bosco si anima,
Gli alberi scagliano frecce;
Si gettano verso il ponte — il ponte scompare;
Corrono verso i villaggi — i villaggi ruggiscono.

K. F. Ryleev

PARTIGIANI
Nel bosco fitto, sulla radura
Sta seduto uno squadrone di cavalieri.
Tutta la contrada è in nebbia grigia;
Intorno soffia il vento autunnale,
Sulle pallide lune si addensano
A tratti nuvole fitte;
Il fiume si gonfia nero,
E i fulmini lampeggiano in lontananza.
I mantelli sono appesi a formare una tenda
Alle lance, conficcate nella terra;
Accampamenti nella tenebra della notte,
Attorno ai fuochi accesi;
Fra loro, in massa, gli impavidi:
Akhtyrcy, bugcy e Doncy.
I cavalieri audaci banchettano,
Dopo aver compiuto un audace raid;
I pensieri della guerra sono duri,
Ma il loro campo è allegro e chiassoso;
Con vivaci conversazioni si accorciano
A vicenda le ore della notte;
Rievocano le gesta dei capi della patria
E risvegliano il bosco cupo e fitto
Con lieti canti.

OH, MA PERCHÉ, L’ESERCITO SI È SCONCERTATO?
E perché dunque, o perché
La nostra piccola armata,
Eh sì, si è sconcertata?
La nostra armata si è sconcertata,
Questa nostra cosacca armata,
Si è sconcertata nella notte oscura.
E come vaga per l’armata
Il nostro atamanino,
Ebbene cammina, ed ecco che sveglia:
«Oh, alzatevi, svegliatevi,
O miei cosacchi,
Ehi, alzatevi, svegliatevi:
Bonaparte — ecco il nostro misfatto,
Egli va a spasso,—Ha saccheggiato e distrutto,
Egli, il francese—barbaro,
Ha distrutto tutta la pietrosa Mosca!»
Che non è la plebe quel che pare sul campo,
Non è la plebe, essa, nel campo aperto,
Ma che cosa è diventato nero nel campo?
Questo campo si è annerito,
Questo campo è stato arato,
Questo è il campo russo,
Non arato dagli zoccoli dei cavalli;
Ma seminato questo campo,
Questo è il campo russo,
Non con semi germoglianti;
Ma cosparso è questo campo,
Questo è il campo russo,
Eh, di teste cosacche è seminato;
Questo campo è zavorrato,
Questo è il campo russo,
Non con aratri di quercia;
Questo campo è ricoperto,
Il campo russo,
È vestito con il manto dei cosacchi.
E qui il nostro atamanino
Va in giro per l’armata,
Va in giro, egli stesso scorrazza;
Ed egli, il nostro atamanino,
Con le sue parole consola
I suoi cosicchi: «Come voi, o miei cosacchi,
Ecco i miei stanichniki,
Ehi, figli miei, giovanetti!
Se Dio avesse inviato,
Ecco i miei stanichniki,
Ehi, ci avesse mandato a catturare il ladro,—Allora, allora,
Miei giovanetti,
Vi avrei scesi sul placido Don!»

PLATOV‑COSACCO
Dai nostri cuori puri
Intrecceremo una corona per Platov.
La poseremo sulla sua testolina,
Canteremo le canzoni da soli,
Canteremo le canzoni da soli,
Di come viviamo nell’esercito.
Siamo stati nell’armata,
Abbiamo ricevuto le razioni,
Abbiamo ricevuto le razioni,
Non abbiamo conosciuto alcuna privazione.
Abbiamo molte palle—proiettili,
Non sappiamo dove riporle.
I nostri iniziarono a sparare,
Solo fumo si leva a colonne,—Quanto è rosso il sole,
Non si vede nel fumo,
Nell’ardore dei soldati.
Non vola chiaro il falco —
Il cosacco Platov galoppa,
Va giù per il burrone, per il colle,
Da solo sul suo cavallo scuro.
È passato, ha galoppato via,
Ha detto tre parole:
«Voi, guerrieri‑cosacchi,
Spiriti ardimentosi!
Bevete senza misura
Il vino verde,
Prendete senza conto
Dalla cassa del Sovrano!»
Come non polvere nel campo solleva
Il francese che avanza con l’esercito,
Minaccia i generali: — Io pure vi calpesterò,
Alle vostre estremità,
Entrerò nella pietrosa Mosca,
Penetrerò la muraglia di pietra,
Penetrerò la muraglia di pietra,
Sostituirò tutte le sentinelle,—Le sentinelle forti,
I cambi rari,