V.A. ZHUKOVSKY SANGEN I RUSSISKE KRIGSMENN

V. A. Zhukovsky

SANGER I LEIREN TIL RUSSISKE KRIGERE
Lovsang, vår Vikhør-ataman,
Uskadete leder, Platov!
Din fortryllede lasso
Er skrekk for fiendene.
Som en ørn bråker du over skyene,
Som en ulv driver du over marken,
Du sprer frykt bak fiendens linjer,
Du plystrer ulykke i deres ører;
De flykter bare mot skogen—skogen er blitt levende,
Trærne regner med piler;
De flykter bare mot broen—broen forsvinner;
Bare mot landsbyene—landsbyene flammer.

K. F. Ryleev

PARTISANER
I den tette skogen, på en lysning
Sitter en tropp ryttere.
Omegnen ligger i grå tåke;
Overalt blåser høstvinden,
Tykkete skyer driver noen ganger
Over den svake månen;
Den svarte elven har svulmet,
Og lynene blinker i det fjerne.
Kapper henger som telt
På spyd stikkende ned i jorden;
Bivakker i nattens skumring,
Rundt oppflammete bål;
Blant dem flokker av tapre:
Akhtyrtsy, bugtsy og dontsy.
Rytterne fester i villskap,
Etter å ha gjort et dristig raid;
Krigens tunge bekymringer,
Men deres leir er lystig og bråkete;
Med livlig samtale forkorter de
For hverandre nattens time;
De vekker til live minnene
Om fedrelandets lederes gjerninger
Og vekker den mørke, tette skogen
Med munter sang.

ÅH, HVA ER DET SOM HAR FORUROLIGET ARMÉEN?
Hva er det, hvorfor, eller hvorfor
Har vår lille armé,
Ja, den har blitt forstyrret?
Vår lille armé har blitt forstyrret—
Vår kosakkarmé ble uroet denne mørke natten.
Som om vår ataman går rundt i arméen,
Åh, han går, han vekker:
«Å stå opp og våkne,
Mine små kosakker,
Å stå opp, våkne:
Bonaparte — ja, han vår skurk,
Der går han omkring,—
Han har ødelagt, han har herjet,
Han, franske barbar,
Har ødelagt hele stein-Moskva!»
Hva er det som ikke var svart på marken,
Det er ikke bare mørke, på den åpne marken,
Men hva er det som har blitt mørkt i marken?
Denne lille marken er blitt mørk,
Denne lille marken er pløyd,
Å, denne russiske åkeren,
Den er ikke pløyd med hester;
Nei, denne åkeren er sådd,
Å, russens mark,
Den er ikke sådd med vanlige korn,
Nei, denne marken er fullstendig besådd,
Å, russens mark,
Åh, med kosakkhoder;
Denne marken er beskyttet,
Å, russens mark,
Den er ikke dradd med egehark;
Denne marken er dekket til,
Den russiske åkeren,
Den er i fargerikt kosakkantrekk.
Slik rir vår ataman
Gjennom arméen,
Han rir omkring, han reiser rundt;
Og vår ataman selv
Trøster sine kosakker
Med egen tale:
«Som dere, mine kosakker,
Å, mine små stansevoktere,
Å, mine barn, små gutter!
Hadde Gud sendt oss,
Å, mine stansevoktere,
Hadde han sendt oss for å fange tyven,—
Da ville, mine små,
Da ville vi senket dere ned på stille Don!»

PLATOV-KOSAKK
Av våre rene hjerter
Syr vi en krone til Platov.
Vi setter den på hans lille hode,
Vi synger selv sangene,
Vi synger selv sangene,
Om hvordan vi lever i arméen.
Vi har vært i arméen,
Fått proviant,
Fått proviant,
Vi kjente ingen nød.
Vi har mange kuler—kartesje,
Vi har ingen sted å oppbevare dem.
Våre begynte å skyte,
Men bare røyk står som en søyle,—
Hvordan det røde solskinnet er,
Det synes ikke i røyken,
I soldatenes hete.
Ikke en klar falk flyr—
Kosakk Platov rykker frem,
Han over bakken, over høyden,
Selv på sin svarte hest.
Han red forbi—han suset av sted,
Sa tre små ord:
«Å dere, krigere-kosakker,
Villige unge menn!
Drikk uten måte,
Det grønne vin,
Ta uten regning
Fra statskassen!»
Som støv i marken støver
Franskmannen med sin armé,
Han truer generalene:—
«Jeg skal trampe dere alle under føttene,
Jeg skal gå opp i stein-Moskva,
Jeg vil bryte den steinmuren,
Jeg vil bryte den steinmuren,
Jeg skifter alle vakter,—
Vaktene er sterke,
Byttene sjeldne,