Hvad sker der, når man bliver en brik i et større spil?

Hun kæmpede desperat mod bølgerne af den nærmende bevidstløshed, som angreb hende. Da manden var steget ind i taxaen udenfor Metropolitans politihovedkvarter, havde hun, ganske naturligt, antaget, at han var den politibetjent, som Detektivinspektør Winter havde nævnt, da han tog afsked med hende. "Jeg har allerede givet adressen til chaufføren," sagde han med en respektfuld tone. Taxaen var startet, før hun kunne svare. Men i det øjeblik hendes opmærksomhed blev tiltrukket, burde hun måske have undret sig over, hvordan denne mand, som så vidt hun kunne bedømme, ikke havde mødt Winter, kunne vide, hvor hun boede. Men hendes sind var helt optaget af chaufføren, der skød sin taxa gennem de store porte og ud på kajen, som om han var desperat for at komme væk. På grund af et trafikstop blev han dog nødt til at sænke farten, da han kun var et par hundrede meter væk fra Scotland Yard. Og det var da, at to forbløffende ting skete, den ene efter den anden i hurtig rækkefølge.

"Stop den taxa for enhver pris," havde Joe Pages ordre lydt, og uden at tage nogen chancer, havde den loyale chauffør fulgt den. Lyden af kollisionen, da han tvang sin taxa foran den anden bil, var øredøvende; Charles Watney følte, som om tusind hamre slog en tung takt mod hans hjerne. Derefter huskede han intet mere—intet mere, indtil han vågnede fra hvad der føltes som en tidløs søvn, for at finde en mand bøjet over ham.

Manden, der nu stod foran ham, fyldte ham med afsky. Ansigtet udstrålede fjendtlighed, og øjnene, der stædigt stirrede på ham, var kolde, fyldt med had. Den gule, skrumpede hud på hans ansigt var rynket, og de tynde læber trak sig op i et hånligt smil.

"Jeg håber ikke, du er alvorligt kommet til skade som følge af den uheldige ulykke på kajen i aften, hr. Watney," sagde en hånlig stemme. Watney ignorerede ordene. En foruroligende tanke strejfede ham. "Hvor er...?" Så huskede han, at han slet ikke vidste, hvad pigens navn var.

"Er du måske refererende til Miss Dane? Hun modtager nu behandling fra en af mine medarbejdere. Han er en fransk læge af højeste rang—Dr. Jules Laroche." Watney sprang op fra den sofa, han var blevet lagt på. "Din svin!" råbte han. "Hvor er hun?" Kun det faktum, at begge hans arme pludselig blev grebet bagfra af en uset angriber, og at han, trods hans desperate forsøg på at frigøre sig, ikke kunne gøre det, forhindrede ham i at få fat i den talende mands hals.

"Aftenen i aften var meget enkelt arrangeret," sagde han med en tilfreds tone. "Når vi først vidste, hvor Miss Dane havde søgt ophold—og det tog ikke den meget ihærdige Laroche særlig lang tid—blev resten forholdsvis nemt. Der blev holdt nøje opsyn med hende, og da hun besluttede at tage kontakt til politiet i aften, blev den vildledte pige fulgt til Scotland Yard. En af mine folk byttede simpelthen plads med den politibetjent, der var blevet uddelegeret til at sørge for hendes sikkerhed. Din indblanding—velment, uden tvivl, men næppe klog—ændrede mine planer på ingen måde; faktisk lettede det dem. Som resultat af kollisionen blev din taxa-chauffør sendt til St. Thomas's Hospital af en forbipasserende bilist, mens du selv blev bragt herhen til mit hovedkvarter. To fluer med ét smæk—jeg må sige, at jeg kan tilråde mig selv for dagens arbejde."

Det var klart, at det var en mand, der ikke kunne forstå, hvordan hans handlinger kunne fremkalde andet end succes. Hans nydelige, beregnede planer havde blot været endnu et skridt på vejen mod hans større mål. Hans storhed, hans magt – det var denne formel, der kunne ændre alt. Og hvorfor var han villig til at bryde så mange regler og skabe så mange ofre? På grund af guld, som han var villig til at gå over lig for at få fat i.

Flavia Dane var den forbindelse, han havde kæmpet for. Men nu var han fanget. Hvad kunne han gøre mod en mand, der tydeligvis havde lagt planen for det næste skridt i sit spil? Det var på dette tidspunkt, at en uventet kraftig hændelse vendte situationen. En kvindes skrig gennembrød den ellers stille nat, og Watney indså straks, at han var nødt til at handle – det var ikke kun hans eget liv, men nu også Flavias, der var på spil.

Hvem er hun egentlig, og hvordan afslører man en spion i civil?

Der var noget næsten hypnotisk ved den måde, deres stemmer flød ind i hinanden på, som bølger der skvulper mod en kaj. Argumentation gled over i overtalelse, overtalelse blev til vrede udbrud, og så faldt det hele til sidst til ro i et monotont mumlen, der vuggede én mod søvnen. Måske netop derfor mærkede jeg ikke, hvornår samtalen sluttede, før Terrel stod ved siden af mig, hånden på min skulder, og ruskede mig vågent. Han virkede stram og uden tålmodighed. Spørgsmålet om, hvem der kunne have forstyrret samtalen, virkede mere som et retorisk reprimande end som egentlig bekymring. Jeg var ikke blevet informeret. Hun var gået.

Hans måde at omgå information på var næsten karrikeret i sin subtilitet. Han havde ikke til hensigt at give mig noget direkte – i stedet vendte han samtalen tilbage til mig: Havde jeg set hende godt nok? Hvad syntes jeg? Var hun "efter standarden"? Standarderne var aldrig definerede, og derfor umulige at bruge som målestok. Alligevel afslørede han et enkelt navn, "Weiss", og koblingen til hendes ornament – noget, der lignede en broche men var for stor, dekoreret med farvede glassten og gyldne blade. Ikke noget, jeg ville have bemærket