Mikhail Sholokhov Opstanden i Steppen

Mikhail Sholokhov
OPHØJET STEPPE

FØRSTE BOG

1

I slutningen af januar, blæst af den første optøning, dufter kirsebærhaven stærkt. Klokken tolv, et eller andet sted i ly af vinden (hvis solen varmer), stiger den triste, let genkendelige duft af kirsebærbark op fra den friske fugtighed af smeltet sne, fra den mægtige og gamle ånd, der kigger frem fra sneen, fra den døde løvjord.
Den fine, flerfarvede duft hænger stabilt over haverne indtil den blågrå mørkning, indtil månens horn, dækket med grønt, stikker sig igennem de nakne grene, indtil fedtede harer kaster spor på sneen i kanten af skovbrynene...

I den yderste udkant af steppen, på en smal sti, kørte en rytter om aftenen i januar 1930 ind i landsbyen Gremyachy Log. Ved floden stoppede han sin trætte, pelsede hest, steg af og trådte til jorden. Over de mørke kirsebærhaver, der strakte sig langs begge sider af stien, og over poppelalleerne, stod den skadede måne højt. Stien var mørk og stille. Et eller andet sted, bag floden, hylede en hund, og et lys blinkede.
Rytteren trak dybt den kolde luft ind gennem næseborene, tog sin handske af langsomt, tændte en cigaret, og justerede sadlen. Han trak et åndedrag, strøg sine fingre under sin undertrøje, og mærkede den varme, svedige ryg på hesten. Med et smil løftede han sin tunge krop tilbage op i sadlen. Den lille flod, der ikke frøs om vinteren, blev vadet igennem. Hesten, som klirrede med sine jernhoveder over stenene, stoppede kort for at drikke, men rytteren opfordrede den hurtigt videre, og hesten travede hurtigt op ad den flade skråning.

Da han hørte stemmen og lyden af sleden på vejen, stoppede rytteren igen. Hesten vred ørerne og vendte sig. Sølvet på hestens brystplade og de sølvbeslåede stropper på den høje kazakh-hjemmeværnsadel blinkede pludselig med et skarpt lys i måneskinnet. Rytteren kastede tøjlerne på sadlen og tog hastigt sin pels-hat af, viklede ansigtet ind, og red hurtigt videre. Da han havde passeret vognen, fortsatte han langsomt, men han tog ikke hatten af.

Da han var kommet ind i landsbyen, spurgte han en kvinde:
— Sig mig, tante, hvor bor Jakov Ostrovnov?
— Jakov Lukich?
— Ja, ja.
— Hans hus ligger der bag poppeltræet, det store hus med tagsten. Ser du det?
— Jeg ser det. Tak.

Ved det store hus med tagsten steg han af, førte hesten ind gennem porten, og bankede stille på vinduet med snoren af sin piska:
— Hushovmester! Jakov Lukich, kom herud en stund!

Uden hat, med jakken åbnet, trådte værten ud på verandaen og gik ned ad trappen og kiggede på den fremmede.
— Hvem har den slemme lykke bragt? — spurgte han med et smil, der knap kunne ses under hans grå skæg.
— Gætte du det, Lukich? Lad mig sove her i nat. Hvor kan jeg stille min hest et varmt sted?
— Nej, min ven, jeg kan ikke tage imod dig. Er du ikke fra Riget? Ikke fra Landbrugsafdelingen? Jeg kan mærke... Din stemme virker bekendt...

Den fremmede, der trak smilet til sine barberede læber, skubbede sin hat tilbage og sagde:
— Husker du Polovtsev?
Og pludselig kiggede Jakov Lukich rundt i panik, blev bleg og hviskede:
— Højheder! Hvor kommer du fra? Herr Esau... Jeg vil finde et sted til din hest... vi går til stald... Hvor mange år er der gået...
— Tsss, vær stille! Der er gået lang tid... Har du en dækken til hesten? Er der nogen andre her?

Den fremmede gav tøjlerne til værten. Hesten, der langsomt fulgte hans tegn, steg op til den flade bred og klirrede højt med hovene mod den træbelagte gulv i staldgangen. Den snusede hurtigt og satte sig ned i halmen.

— Har du noget korn, Jakov Lukich?
— Ja, lidt. Vi skal give den noget at drikke, og lidt korn. Lad os gå ind i huset, nu ved jeg ikke, hvad jeg skal kalde dig... Jeg er ikke vant til det, og det virker så underligt... — værten smilede klodset i mørket, selvom han vidste, at smilet ikke kunne ses.
— Du kan kalde mig ved mit fulde navn. Har du glemt det? — svarede gæsten, og gik ud fra staldgangen først.
— Selvfølgelig! Hele den tyske del har vi brudt, og vi måtte... Jeg har ofte tænkt på dig, Alexander Anisimovich. Jeg troede du var sejlet til Tyrkiet med kosakkerne.

De gik ind i den varmt opvarmede køkken. Den fremmede tog sin hat og sin grønne pels af, og afslørede sin store, kantede kranium, dækket med sparse, hvide hår. Fra hans hårdskårne pande, der langsomt blev skaldet, kiggede han hurtigt rundt i rummet og så hen til de kvinder, der sad på bænken — husmoderen og svigerdatteren.
— I har det godt, damer!
— Tak Gud, — svarede husmoderen kort og kiggede spørgende på sin mand: «Hvem er dette menneske, og hvordan skal vi behandle ham?»
— Lad os spise sammen, — beordrede værten og inviterede gæsten til spisebordet.

Gæsten, mens han spiste suppe med svinekød, talte om vejret og om sine kolleger. Hans kæbe, som syntes skåret af sten, bevægede sig langsomt og tungt; han tyggede langsomt, træt, som en udmattet okse.