De moord op Tania bleef lange tijd een raadsel. Aanvankelijk waren er geen duidelijke aanwijzingen over haar achtergrond of haar connecties. Haar naam was een masker, een van de vele aspecten die de zaak mysterieus maakten. De zoektochten naar haar verleden liepen vast, niet in de laatste plaats door de barrières die door de Forrester-familie werden opgeworpen. Het was duidelijk dat de invloed van lokale zakenlieden in Birmingham – voornamelijk degenen die betrokken waren bij de opkomende luxe sexindustrie in de stad – deze zaak complexer maakte dan aanvankelijk gedacht. Dit was geen gewone moord. Het leek een boodschap te zijn, niet voor de politie, maar voor een heel netwerk van meisjes die hun lichamen verkochten in besloten clubs en privé-klinieken, weg van de ogen van de gewone burger. De boodschap was duidelijk: "Wees niet lui."

Tania, hoewel ze naar alle waarschijnlijkheid niets te maken had met de elite die de luxe seksindustrie in de stad beheerste, werd gedumpt in het centrum van Birmingham. Dit was geen toevalligheid. Het was waarschijnlijk een signaal naar de vrouwen die in de nachtclubs en privé-clubs werkten – een waarschuwing om hun positie niet te verslapen. Het idee was dat de Forrester-broers, hoewel ze misschien niet direct bij de moord betrokken waren, uiteindelijk het soort mensen waren die de zwijgcultuur rondom deze misdaden in stand hielden. Ze beheerden een ‘executive gentlemen’s club’ vlakbij de Chinese restaurant waar Tania mogelijk had gewerkt, maar geen van de medewerkers daar paste bij het type dat Tania leek te zijn.

Er ontstond een onverwachte wending toen de lokale filmmaker Matt Black besloot de dood van Tania te reconstrueren in zijn film The Last Ride. Black, gesteund door de productie van Skin City, portretteerde Tania in een film die niet alleen haar leven, maar ook de donkere kant van de seksuele industrie blootstelde. Het was een film die, hoewel vol van grafische beelden en onmiskenbare seksualiteit, toch veel van de externe omstandigheden die haar leven bepaalden negeerde. Wat de film echter wel uitstekend deed, was het afbeelden van de gewelddadigheid en de misbruiken die haar leven bepaalden. De film werd zowel in knusse bioscopen als op het internet vertoond, maar bracht weinig nieuwe informatie aan het licht.

Toen de film in de media verscheen, ging het gesprek over The Last Ride al snel over de kunstenaar zelf: Matt Black. Tijdens een interview verklaarde hij dat de film niet alleen de Madonna- en hoer-figuren in de westerse cultuur onderzocht, maar ook de manier waarop een vrouw haar identiteit in de ogen van de samenleving verloor. Zijn verklaringen over de grenzen tussen kunst en porno waren controversieel, maar werden gezien als onderdeel van een grotere poging om maatschappelijke grenzen te doorbreken. Maar in werkelijkheid bracht zijn film weinig zinnigs naar voren over de zaak zelf. Het bleef een vermenging van grafische beelden die de politie niet verder hielpen in hun zoektocht naar gerechtigheid.

De zaak leek lange tijd stil te liggen, totdat het plotseling werd vergeleken met andere criminele activiteiten in de stad, en de zoektocht naar antwoorden op de moord op Tania langzaam verwaterde. Tania’s dood werd een onopgeloste zaak, ondanks de druk van de filmindustrie en de publieke belangstelling. Zelfs na de verdwijning van Matt Black, die verdween na zijn film in december, bleef de zaak onbeantwoord.

De film en de publieke nieuwsgierigheid naar Tania’s dood zouden echter nooit de diepgang bereiken die nodig was voor de gerechtigheid die zij en andere slachtoffers verdienden. De film had het onbetrouwbare beeld van een vrouw gecreëerd – een vrouw die alleen bestond in de lens van de camera, een product van de cultuur die haar vernietigde. Wat het meest opviel was dat Matt Black, door te focussen op de 'iconische' waarde van Tania, het echte verhaal van haar lijden negeerde. De voortdurende zoektocht naar de waarheid leek te verdwijnen in de schaduw van filmische vernieuwing en controversiële kunst.

Tania’s dood en de omstandigheden eromheen zijn niet slechts een zaak van een moord, maar een breder commentaar op de onderdrukking van vrouwen in een door mannen gedomineerde industrie. Het belang van deze zaak gaat verder dan de vraag wie haar heeft vermoord; het draait om de structuren die vrouwen in zulke situaties plaatsen en de onzichtbare grenzen die worden gesteld door de machthebbers van de samenleving. Het is van essentieel belang te begrijpen dat de industrie waarin Tania zich bevond – de luxe seksindustrie van Birmingham – haar geen andere keuze liet dan in de anonimiteit en onveiligheid van de onderwereld te opereren. De samenleving, in zijn zoektocht naar de ware identiteit van Tania, vergat soms dat zij, hoewel een slachtoffer van geweld, een symbool werd van de bredere maatschappelijke failissementen die deze vrouwen in hun netten verstrengelden.

Wat maakt een leven de moeite waard?

Chappel staarde naar de revolver, gefascineerd door de manier waarop deze in Marianne's hand wiegde. De wereld leek om hem heen te vervagen. "Ik kan niet langer toestaan dat Victor ermee wegkomt, Marianne. Hij heeft de jongen. De man. Hij heeft een naam. Brancusi. Ik weet niet of hij dood of levend is. Maar hij heeft lang genoeg geleden." Hij bestudeerde Marianne’s gezicht en in dat moment zag hij haar zoals ze was, jaren geleden: die opvallende manier van lopen die zowel Victor als hemzelf ademloos maakte, dat waanzinnige gevoel van eeuwigheid bij Père Lachaise, haar gezicht dat zich naar hem toe kromde op het Place du Tertre… Hij fluisterde de woorden die zij toen tegen hem had gezegd: "Mon garçon anglais." 'Mijn Engelse jongen.' "Dat ga je niet gebruiken," zei hij. "Niet op mij." En hij liep van haar weg met de videocassette in zijn hand.

Chappel liep een paar uur rond in de laatste uren van de middag. Het leek alsof de dag niet wilde eindigen totdat hij een beslissing had genomen. Hij voelde zich vervuld van een gevoel van mogelijkheden, maar het zou pas verschijnen wanneer het zeker wist dat het zou blijven. Als haat hem terug naar Parijs had gebracht, welke emotie zou hem dan doen blijven? De Seine trok hem opnieuw aan, waar Parijzenaren en toeristen zich in de zon uitstreken. Chappel luisterde naar het geroezemoes en het geklink van glazen in de cafés, en nam een foto op verzoek van een jong Amerikaans stel dat hem aanspraak maakte. Hij glimlachte naar het meisje toen zij haar hoofd op de borst van haar vriend legde en haar armen om hem heen sloeg. Denk je niet dat haat je terug naar hier heeft gebracht? Pure, onbeheersbare haat voor mij, voor de wereld. Maar het was liefde, Jack. Echt. De belofte ervan. Je wilt niet geloven in een verspild leven. Een verloren leven. Misschien was er toch een kern van waarheid in Victor’s woorden. Maar misschien was het niet alleen liefde voor Marianne, maar ook voor Parijs zelf. De plek waar ooit enige vorm van mogelijkheid had bestaan. Een reden om te leven.

Hij belde Pajot. Hij ging zitten op een bank. "Pajot? Ik heb een videocassette die je zou moeten zien..." Pajot maakte kopieën van de tape terwijl Chappel op de versleten bank in zijn vervallen appartement zat, niet ver van de markstraat Rue Montorgueil. Tot zijn verbazing had Pajot twee prachtige kinderen, die in de keuken aan schoolwerk deden terwijl zijn jonge vrouw het diner kookte. "Hoe gaat het met je hoofd?" vroeg Chappel, wijzend naar de gestikte wond op de achterkant van zijn schedel. "J'ai souffert plus mauvais," zei hij. "Ik heb erger geleden." Pajot had contacten bij de Parijse politie en kende een gerespecteerde journalist aan wie ook een kopie van de tape zou worden gegeven. Hij had er een stukje van gekeken, lang genoeg om zowel afschuw als fascinatie te voelen. Maar daarna glimlachte hij naar Chappel, opende een fles wijn en nodigde hem uit om te blijven voor het diner.

Tegen de tijd dat het licht eindelijk uit de dag was verdwenen, was er een zoekbevel voor Victor’s eigendommen, en de late nieuwsbulletins stonden vol met zijn foto. Tegen middernacht werden er mensen meegenomen voor verhoor, waarvan sommigen onmiddellijk herkenbaar waren als de aristocratie van Frankrijk. Victor zelf zat in een cel. Plotseling had iedereen hem in de steek gelaten. Chappel nam een taxi vanuit Pajot’s huis in de vroege uren, een beetje dronken, een beetje euforisch. Toen hij in bed viel, sliep hij die nacht diep, voor het eerst sinds hij Le Sante had verlaten. En toen hij wakker werd, was de wereld een andere plaats.

Ondanks het vinden van meer skeletten in Victors kast na een dag verhoren en het doorzoeken van zijn eigendommen, was Brancusi niet gevonden. Niemand zocht naar hem. Maar Chappel vermoedde dat hij wist waar hij was. Hij en Pajot reden de volgende nacht Parijs uit, volgden de A10 snelweg, en verlieten deze twintig kilometer verderop bij Dourdan. Een van de 101 manieren om Parijs te verlaten, dacht Chappel. Dourdan had zeventien vierkante kilometer bos. Chappel had hier lichamen begraven voor Victor, vóór die nacht met het kind. In het donker dwaalden hij en Pajot het bos in, gewapend met zaklampen. In de stilte hoorden ze de rivier de Orge stromen; in de verte flikkerden de lichten van de stad. Ondanks Pajot’s protesten dat ze op zoek waren naar een naald in een hooiberg, leidde Chappel hen naar een gebied in het bos dat hij goed kende. Het was daar waar ze al de lichamen hadden begraven. En daar, in een kleine open plek die bijna heilig leek, vonden ze een plek waar de aarde recent was opgegraven. Een ondiepe graf. Ze hadden geen scheppen meegenomen; Chappel hoefde het niet te zien. Maar hij wist waar Brancusi was. Hij was te laat.

Zes maanden later: De ochtenden werden kouder. De straten nog donker wanneer hij opstond. Voordat hij naar zijn werk ging, bracht Chappel vaak een uur door in een café met een koffie, werkend aan een roman. Soms, als hij niet te moe was, ging hij daarna door, schrijvend met de hand in een elegant notitieboek, totdat de tafels te dicht bevolkt waren met mensen die dronken en rookten. Het had hem meer dan honderd pagina’s gekost om te beseffen dat het zijn liefdesbrief aan Marianne en aan Parijs was. Hij hield zijn appartement in de buurt van de Boulevard de la Villette, en reisde elke dag met de metro naar de boekenwinkel waar hij werkte aan de Boulevard St Germain. Het werk bracht hem rust en betaalde zijn rekeningen, maar verder weinig. De dagen waren lang, en zijn rug deed pijn aan het eind van de avond. Chappel had Victor eenmaal in de gevangenis bezocht, en zijn broer had hem verteld dat ook hij een nieuw boek schreef, maar nog geen uitgever had gevonden. Hij had een gemakkelijke tijd in Le Sante verwacht, maar de andere gevangenen hadden geen genade voor kindermisbruikers. Hij werd regelmatig geslagen, vaak in afzondering geplaatst, en twee dagen geleden was zijn keel gesneden door een van de mannen waarmee hij zijn cel deelde. De andere cellenbewoners hadden hem laten bloedend sterven voordat ze een bewaker hadden geroepen.

Sinds de dag dat Chappel de videocassette uit Marianne’s appartement had meegenomen, had hij geen contact meer met haar gehad. De politie had haar zelfs niet ondervraagd over de dood van Gerard Toy, en de lijkschouwer had zelfmoord als oorzaak vastgesteld. Soms zag Chappel hen allemaal in zijn dromen: Toy, in elkaar gedoken op het asfalt; Brancusi, die als matador speelde in het verkeer en in een ondiep graf in Dourdan; Victor in een keuken met een klein jongetje dat bloedde bij zijn voeten, en in het koren van de videobeelden; Marianne met een revolver gericht op hem; Marianne’s adem op zijn gezicht langs de Seine; Marianne, die omhoog naar hem keek op het Place du Tertre, op zoek naar haar Engelse jongen; Marianne in La Closerie des Lilas, de straten rondom haar volkomen stil, de auto’s op de Boulevard du Montparnasse die langzaam omkeerden… altijd Marianne.

Hij zag haar uiteindelijk bij Victor’s begrafenis. Het was kerstavond. Er viel sneeuw uit de lucht terwijl ze hem in de grond lieten zakken. Een kleine groep mensen stond bij het graf. Victor was een vergeten man. Niemand had gehuild om zijn dood. Chappel keek Marianne op afstand aan, zijn handen diep in de zakken van zijn tweedehands overjas, sneeuwvlokken die op zijn wimpers bleven hangen. Marianne had haar haar opgestoken en vastgemaakt. Ze was volledig in het zwart gekleed. Haar gezicht was bleek. Ze keek niet naar de kist. Ze keek naar niets. Daarna verplaatsten haar metgezellen zich, maar zij bleef even staan. Ze zag Chappel eindelijk, stak haar handschoen-omhulde hand op. Ze leek te twijfelen tussen naar hem toe te komen en weg te gaan. Haar gezicht was onmiskenbaar verdrietig. Vervolgens liep ze gewoon weg.

Het was moeilijk om te geloven in een verspild leven. Maar een verspild leven was misschien niet alleen wat Victor dacht. Het leven zelf was wat het was, snel voorbijgaande momenten, te snel om ze volledig te begrijpen.

Is Er Een Waarheid in Wat We Zien of Alleen Illusies?

Alles gebeurde mechanisch. Het inpakken van mijn tas, het in de auto van Donny gooien, het vertrek – alles was berekend, bedoeld om de stukken van een verwoesting weer in elkaar te passen. Het huis van Nick stond afgelegen, dus ik twijfelde eraan of iemand ons had zien komen of gaan. Wat betreft mensen die ons samen zouden kunnen hebben gezien, of de auto bij het meer, daar kon ik niets aan doen. Het was niet iets wat me afleidde van wat ik moest doen. Daar komt ‘het ding’ in beeld. Ik hield even stil, gaf haar de kans om zich uit mijn greep te bevrijden, maar toen dat niet gebeurde, bevochtigde ik mijn lippen en bereidde me voor om haar de opmerking te herinneren die ze ooit maakte over hoe mensen zichzelf op de ene manier zien, terwijl ze eigenlijk iets heel anders zijn. Maar de woorden die ik probeerde uit te spreken pasten niet, maakten geen zinnen waar geen waren, en ik liet het uiteindelijk bij een droog en uiterst beknopt “Ik denk dat ik een moordenaar ben.”

Ze bewoog haar been, een streling die mijn zenuwen schokte, maar ze kalmeerde ze onmiddellijk, de warmte werd simpelweg naar een andere plek overgebracht. “Gisteren,” zei ze, “romantiseerde je opmerkingen die ik maakte door ze te koppelen aan Nietzsche. Ik ben geen filosoof, Darrin, gewoon een verdwaald ziel zoals jij. Ik weet zelf niet eens wat ik toen bedoelde. Nietzsche heeft niets met iets te maken. Ik sprak over mezelf. Over mijn eigen dwalende pad. Ik weet niet wie of wat ik ben, net zoals jij niet weet wie of wat jij bent. Ik vermoed dat hetzelfde geldt voor Nietzsche, en zelfs voor God Zelf! We zweven gewoon boven de stroom.”

Misschien verontschuldigde ze zich voor het feit dat ze geen antwoorden had op mijn vragen, maar ik voelde meer dan dat. Ik voelde dat ik niet de enige was die grote, onbeantwoorde vragen herbergde. Maar toch blijven we ze stellen. “Wat betekent dat dan, jij die geen filosoof bent?”
“Het betekent wat het betekent. Niets. Het maakt niet uit vanuit welk perspectief je jezelf, je leven of je dromen bekijkt, het is allemaal een leugen.”

“Bestaat er dan zoiets als waarheid?”
“Waarheid? Als je teruggaat naar de plaats van de vermeende misdaad, de vogel weer ziet in het brede daglicht, zal dat dan waarheid zijn? Zul je dan ineens gebonden zijn aan een groter doel? Nee, ik denk niet dat zelfs Sophia de waarheid heeft gevonden.”

“Ik heb niets gezegd over teruggaan naar de plaats.”

“Heb je dat niet? Je zei dat ze een schaduw was. Dat is waar we allemaal naar terugkeren. Daar zal ik terugkeren wanneer je koplampen de volgende lege plaats vinden. Denk je dat jouw verhaal diepgaand is? Jij zou mijn verhaal moeten horen. Vervang sekte door heroïne, je hoer door mijn klant, je berekende opruimen door mijn waanzin, en dan gaan we praten over Nietzsche.”

Maar je hebt een hotel, wilde ik zeggen, een telefoon om te lenen, de geur van citroen in je haar. Maar haar antwoord was al daar, een eeuwige echo in de schamelheid van haar slaapkamer. Ik herinnerde me haar beschrijving van saudade, een nostalgie voor iets dat nooit is ervaren. Was dat niet waar het bestaan om draaide? Het verlangen naar meer? Het herinneren van meer? Misschien is het genoeg om te verlangen, om te herinneren, zonder dat de tastbaarheid van dat verlangen iets te maken heeft met de ware waarde ervan.

Ik was verrast toen ze me op mijn kin kuste en “alright” in mijn baard fluisterde. “We gaan,” zuchtte ze. “We gaan samen.”
De volgende ochtend vertrokken we, na zachte eitjes, Italiaans brood en yoghurt. Terwijl we gingen, baadden we in de citroensplash van de zon, niet anders dan de naschijn van onze geheimen van de nacht, geheimen die nu leken te zijn opgenomen in de bekentenissen die erop volgden. Haar hand op mijn been was een kleine waarheid, ondanks haar, en de weg voor ons, flitsend met Italiaanse maniakken, was geen pad naar de plaats van de vermeende misdaad, maar een golf die zijn weg vond terug naar de druppel regen die het had veroorzaakt. Wat maakte het uit, echt, onze bestemming, als die was gebaseerd op illusie, waan, glorieuze waanzin? En toch was de betovering niet zonder onvolmaaktheden toen we de autostrade verlieten voor de smallere weg die ons naar Zwitserland zou brengen. Elke rotswand, elke klif leek een meer arcane band van het spectrum te doen oplichten, wat op zijn beurt meer primaire emoties oprakelde, emoties die ik misschien met angst had kunnen verwarren, was Elena daar niet om ze te kalmeren zodra ze zich aandienen.

Ze vertoonde geen van die emoties, wat mijn acceptatie van haar universum niet aanmoedigde of ontmoedigde. Ze reisde met me zoals ik met haar, onze lasten waren de onze om te dragen. Toch, het ding dat onder alles loerde, ontvouwde geleidelijk de geur van angst, en de oases van kameraadschap en onderlinge instemming begonnen op te lossen. Toen het eerste bord voor Lugano verscheen, gaf ik de fantasie van valsheid op en gaf ik me over aan de angst. Ik probeerde het te verbergen – voor mezelf? Voor Elena? – terwijl we de weg vonden die Sophia en ik (had ik haar ooit Sophia genoemd toen ze nog leefde?) hadden genomen, maar het bleef onuitgesproken. De kronkelende weg omhoog de berg in was heel erg een pad naar de plaats van mijn vermeende misdaad. Toen het tableau zich voor mijn geestesoog volledig ontvouwde, ging er een alarm af in mijn zenuwen, een vreselijke schreeuw die me dwong van de snelweg af te rijden naar de no-go zone terwijl ik uiteindelijk Elena’s suggestie begreep om “het te beantwoorden.” Het was mijn telefoon. Ja, te lang genegeerd. Wie het ook was, Nick, de politie, het was tijd om de situatie onder ogen te zien.

“Hallo?”
“Darrin? Het is ik, Sophia. Luister, het spijt me van de manier waarop ik me gedroeg – ” Ik liet de telefoon vallen.
“Darrin?” zei Elena. “Wie…” Alsof antwoorden ineens zo gemakkelijk waren. Ik reed de weg weer op, mijn voet zwaarder op het gaspedaal dan nodig was, een gewicht dat net zo zwaar was als de stilte die zich over de auto had neergedaald. Terwijl ik de volgende bocht nam, verscheen een figuur aan de linkerzijde van de weg, met de rug naar me toe, op dezelfde plek, zo voelde mijn intuïtie, waar Sophia – of wie ik ook had geraakt – was geweest. Ik passeerde, keek eerst over mijn schouder, daarna in de achteruitkijkspiegel, hopend haar gezicht te zien. Maar een schittering, de bocht van de weg, liet het niet toe. Voor de volgende bocht draaide ik om, sprak mijn tong weer, babbelend tegen Elena naast me, die geen inzichten, geen geruststellingen bood, maar me alleen liet om er alleen doorheen te gaan. De zon stond nu voor me, maar verdween achter bomen. Het gezicht kwam in zicht, het haar en de ogen donkerder dan de diepgekleurde huid, de rest van het gezicht was enigszins vertroebeld – hoewel ik ergens daarin een warmte zag, een glimlach van herinnering, van nostalgie voor dingen die nooit waren ervaren. Ik remde hard, stak mijn arm uit om Elena te beschermen. Het leegte naast me was de leegte voorbij de afgrond. Daarbuiten, in de lichtgevende duisternis van de koplampen.

Ik stapte uit de auto, liep naar de rand en keek de afgrond in. Ze was nog steeds daar, de vorm in de takken, hoewel haar positie leek te zijn veranderd, de afbeelding van gesloten vleugels aannemend, alsof de vogel niet naar beneden was gezwiept, maar neergestort. Alsof de schaduw die op mijn ogen was geprent vanaf het begin een leugen was. Ik vond hand- en voetsteunen, wortels en onregelmatigheden genoeg om mijn weg naar beneden te maken. De bomen waren kleiner dan ik me herinnerde. Een geur steeg op van de bomen, een zoete maar zonnige geur, een tint, geelachtig, fruitig. Ik bereikte een richel en reikte uit om haar rug aan te raken, mijn vingers naar haar haar te bewegen, zachtjes trekkend. “Word wakker,” zei ik. “Je hebt ruwere vallen gehad. Dit is niets, slechts een paar dagen rust van de pijn, de plekken die je liever niet herinnert. Open je ogen, en misschien is de wereld veranderd. Misschien kunnen we dat andere land vinden, dat land waar saudade over spreekt.”

Endtext

Hoe Vertrouwen en Verlies het Leven Beïnvloeden in de Chaos van een Feest

Het is moeilijk om een idee te volgen dat zich voor je afspeelt, maar dat je nog niet volledig kunt zien. Het dringt zich aan je op, een dringende behoefte die niet kan wachten, ondanks dat je de vorm of het uiteindelijke doel ervan niet duidelijk kunt maken. Toch moet je doorduwen, je erin storten, jezelf proberen te verbinden met wat er zich aandient, want het is urgent.

Dex heeft zijn handdoek laten vallen, terwijl hij naakt staat, een van de laatste verslagen Raging Boys in zijn ogen. Hij is een imperator in zijn manier van spreken: "Never threaten the one I love." Betty, koel en met een licht sensuele glimlach, bestudeert de overblijfselen van de strijd. Haar blik is op de val van de tegenstanders gericht, maar haar mond is nauwelijks geopend, zoals altijd verveeld met wat haar omringt. "Ga je dit allemaal bewaren voor het feest?" vraagt ze aan Trey. Voor Trey zijn deze panelen gewoon dingen. Maar een feest is het laatste waar hij aan denkt. Hij probeert, zoals altijd, zijn gedachten af te leiden, maar alles is te veel, te snel. Terwijl hij worstelt met de opkomende gevoelens die zich voordoen, lijkt de tijd zich tegen hem te keren, en de strijd is al verloren voor hij zich kan realiseren wat er gebeurt.

Betty, gekleed in haar ondergoed, is een voorbeeld van koude schoonheid, het type vrouw dat in een ruimte bestaat zonder te vragen. Wanneer ze haar blik van Dex afwendt en haar sigaret op de vloer uitdrukt, kijkt ze naar de uitnodiging die op de gang ligt: "Please visit us. The Raging Boys." Een adres, en een belofte die Dex niet snel zal vergeten. Hij bestudeert de kaart met zijn kenmerkende intense blik, alsof hij alles probeert te doorgronden, en uiteindelijk komt hij tot de conclusie: "Het zou een valstrik kunnen zijn."

Betty echter, die zich altijd aan Dex's zijde bevindt, kijkt nu anders. Het is niet dat ze zich van hem afkeert, maar ze is niet langer degene die de vragen stelt of die zich voedt met zijn raadselachtige beslissingen. Ze is vermoeid van haar eigen vermoeidheid, alsof ze een lelijk pad volgt naar een onbekend doel. Haar blik is niet vol van verlangen, maar van onverschilligheid. Terwijl Dex met de uitnodiging in zijn hand stilstaat, lijkt hij verloren in de leegte die het representeren van de wereld om hen heen met zich meebrengt. Zelfs de drang om te bewegen, om iets te doen, wordt onderdrukt door de vertrouwdheid van het moment.

Het is deze verstoring, dit gevoel van isolatie in de hectiek van de wereld, dat de diepe wortels legt voor wat er later zal komen. Als Trey zegt dat hij zijn antidepressiva niet meer wil nemen, is dat niet zomaar een opmerking over zijn gezondheid. Het is een symptoom van de crisis die zich voor hem ontvouwt. De voortdurende drang naar iets anders, iets beters, iets krachtigers – dat is de verleiding die de personages van de Raging Boys voelen.

Wanneer JK de laatste woorden uitspreekt over antidepressiva, verandert zijn toon van simpelweg onverschillig naar beheersend. "Quit the antidepressants," zegt hij, als een ouderwetse adviseur die weet hoe dingen echt werken. Er is geen plaats voor misverstanden in zijn benadering van de realiteit, zelfs als die realiteit omhuld is in de rook van sigaretten en de geur van verboden verlangens.

De overgang van dit alles naar het feest dat onverwacht plaatsvindt, lijkt vanzelfsprekend. In de chaos van de mensen die binnenkomen – Emma en Joanne, Bob, Terri – worden de grenzen vervaagd. Er is geen duidelijk onderscheid tussen wat een feest is, wat verlossing is, of wat werkelijke vrijheid betekent. Iedereen is op zoek naar iets. De één wil een uitweg, de ander zoekt bevrediging. Iedereen heeft zijn eigen manier van ontsnappen aan de frustraties van het leven, maar niemand heeft echt de controle over zijn verlangens.

De rol van vertrouwen speelt hier een essentiële rol. Vertrouwen in elkaar, vertrouwen in de beloftes die je maakt en de verwachtingen die je hebt. Maar dit vertrouwen wordt langzaam geschaad, verscheurd door de leugens die zichzelf beginnen te onthullen. De onzekerheden die onder de oppervlakte lagen, komen naar voren. En dit alles gebeurt terwijl de panelen van het kunstwerk langzaam in elkaar zakken, net zoals de verhoudingen tussen de karakters zelf.

Wat deze situatie allemaal duidelijk maakt, is dat de zoektocht naar betekenis en voldoening, dieper dan de oppervlakkige interacties tussen de personages, vaak een strijd is tegen iets ongrijpbaars – iets dat je niet kunt definiëren, maar alleen kunt voelen. De opkomst van seks, drugs en chaos als vluchtmechanismen is niet zomaar een bijkomstigheid van een feest. Het is de uitdrukking van een diepere hunkering naar verbinding, begrip en uiteindelijk een manier om het dagelijks leven te overleven. Iedereen in dit verhaal is gevangen in de spiraal van verlangen, van zoeken naar betekenis in iets dat hen misschien niet kan geven wat ze nodig hebben.

Het is de onvermogen om werkelijk contact te maken, het voortdurend zoeken naar iets ‘beters’, wat uiteindelijk de tragiek van deze karakters definieert. Ze willen alles, maar verliezen zich in het proces van verkrijgen. De vraag is niet of ze zichzelf kunnen vinden, maar of ze het ooit echt willen vinden, of dat ze vastzitten in de illusie van iets groters.

Wie draagt de verantwoordelijkheid?

Ik trek zijn haar omhoog en trek zijn hoofd naar achteren; zijn tanden zijn kapot, een oud kerkhof in zijn mond. Twee mannen in vieze onderhemden en zwarte, te ruime pyjama-achtige broeken staan daar. Oud. Eén op blote voeten, zo’n vijfenveertig; de ander tegen de dertig. Begonzi gooit een tas naar ons: "Hier is je papierwerk. Gevonden in een kookpot beneden in het spinnenhol." "Munition?" "Twee pistolen in een zak, een klein doosje granaten. Dat is alles. Ze gingen daar snel onder, dat is zeker. Geen schuilplaats voor lang, meer voor noodgevallen." De ondervraging leidt nergens. De tolk bezig met de tas. Sutton is bezig met hen zacht te maken, te ordenen wie wie is. Hij sist een paar Vietnamese zinnen, maar die jassen trappen er niet in. Ik sta er vooral bij. Haal het blinddoekje af, doe het terug als aangegeven. Af en toe een klap, een schop of een duw met mijn geweer wanneer ik het teken krijg. Buiten een explosie, gebrul, een paar schoten. De tolk laat kaartmateriaal zien—lijsten, namen, wapens; bladen met code-achtigs. Een grote push wordt gepland. "Charlie is duidelijk met iets groots bezig," zegt Sutton tegen mij. "De vraag is wat."

Begonzi meldt een granaat; een paar gooks in de jungle, maar zijn jongens hebben ze eruit gehaald. "Ik neem de gevangenen mee terug naar TOC," zegt Sutton. "Heb je kerosine?" "Een paar bakken," knikt Begonzi. "Zorg dat je jongens klaarstaan. Zodra we in de Huey zitten haal ik de blinddoeken af. Het eerste wat ik wil dat ze zien is deze plek in vlammen opgaan." Hij ziet er moe uit. We laden de gevangenen in de Huey; de grondploeg rijdt terug en jaagt de dorpelingen de jungle in als kippen. Terwijl we aan boord klimmen ruik ik kerosine. Sutton likt zijn lippen. Ik lach—hij moet zien dat ik er klaar voor ben. "Hemels geur," zeg ik, "echt mooi."

Op een gegeven moment kan ik niet meer lezen. De tijd smolt. Wat mij ooit achtervolgde als oude schepen aan de horizon, lag jarenlang onaangeroerd. Ik had het toegestaan te vergeten. En toch: ik had betaald. Wat een prijs. Misschien echter een noodzakelijke stap terug om vooruit te komen — terug door herinnering om weer boven te komen; als naar de oppervlakte zwemmen in omgekeerde richting, longen branden en dan lucht happen. Mijn handen trillen. Vermoeide tranen in mijn ogen. Opperen: ik ben verantwoordelijk. I AM responsible. I am PART of it. Een verdomd groot deel. Vrijwillig—wat had ik gezegd? "I love this place." Ik zei het zo vaak dat het bijna een mantra werd, eerst opgeschreven, later hardop. Mijn ballen werden groter en ik zei het aan Wes, aan Wilkins, aan wie wilde luisteren. Sutton hoorde me. En nu? Verdomme. Ik ga opnieuw beginnen. Een reflex — een nieuw begin. "Ik ga opnieuw beginnen. Ik moet mijn ballen terugkrijgen."

We zaten de hele dag te ondervragen. Ik had een kamer en een vertaler. "Je bent nu een van de groten, soldaat," zei Sutton, smalend maar kameraadschappelijk. Hij nam een sigaret uit zijn mondhoek en gaf hem me; ik rookte hem op en voelde me vereerd. We werkten samen: hij in de ene ruimte, ik in de andere. Af en toe kwamen we samen om te bespreken wat we hadden. Gelijkwaardig, zo voelde het—een partner. Maar we kwamen nergens. Ze keerden terug naar hun mantra: ze wisten van niets, ze waren bang, ze bouwden boten. "De oude," zegt Sutton, "hij is VC Infra, de vader. Hij zal nooit praten. Zelfs marteling zal hem niet breken. Hij is vertrokken van de planeet." Sutton lacht bijna om zijn eigen verhaallijn en kijkt dan naar een vlinder die rond een witte bloem danst; even is er schoonheid, een absurd pauze voordat hij zegt: "Fireworks time." Het is toneel. Hij regisseert.

We gebruiken een ondergrondse ruimte. Een lage, zwakke lamp. Ik doe wat mij gezegd is. Bij de oudere gevangene die we hadden gescheiden zie ik blauwe plekken op zijn voeten. Ik schuif het blinddoek onder zijn kin—het raakt hem niet. Hij is afwezig. Ik bind een koord om zijn nek, een schuifknoop achter. Hij reageert niet. Ik hou de lijn vast als een uitlaat; ik vraag me af of zijn ogen draaien—maar ze lijken leeg, onverstoord. Sutton instrueert: wanneer het sein komt leid je de "daddy" naar binnen, zet hem op de stoel en sta erachter met het touw. "Alles wat ik je geef, gooi je naar de gooks," zegt hij. Het is repetitie, ritueel. Grunt meldt dat Sutton klaar is. Met een aanraking gaat de gevangene overeind. Sutton had het kunnen filmen; er was niets aan toe te voegen.

Belangrijk is om de mechanismen te begrijpen die deze scène mogelijk maken: de banaliteit van geweld wanneer het wordt ingebed in rituelen en hiërarchieën; de wisselwerking tussen kameraadschap en afstand; het theatrale element van 'fireworks' als afleiding en rechtvaardiging; de manier waarop zelfbeschuldiging en ontkenning naast elkaar bestaan—"I AM responsible" en het verlangen om opnieuw te beginnen. Voor volledigheid zouden tekstuele aanvullingen archiefstukken, medische rapporten, verklaringen van overlevenden en juridische documentatie bevatten, evenals kaarten en logistieke notities die het operationele kader tonen. Even essentieel is het opnemen van tegenstemmen: getuigenverklaringen van de gedupeerden, foto‑ en videodocumentatie waar beschikbaar, en psychologische dossiers die inzicht geven in de nasleep voor zowel slachtoffers als daders. Historische context—commando‑structuren, bevelscultuur, regels van inzet en het juridisch kader van oorlogsmisdaden—verheldert motieven maar excuseert niets. Ten slotte blijft herinnering werk; wie schrijft, kiest perspectief. Om het morele gewicht van dit alles te dragen, moet de tekst zowel de concrete feiten als de stiltes errond tonen, zodat verantwoording geen abstract begrip blijft maar een gevolgd spoor van namen, data en stemmen.

Hoe Intensifiers in Donald Trump's Taalgebruik de Perceptie van Zijn Boodschap Beïnvloeden
Hoe kunnen drones de landbouw transformeren?
Hoe de Effectiviteit van Projectiemethoden en Segmentatieprestaties in 3D-Puntenwolk Detectie van Doorbraak Gebieden te Optimaliseren
Hoe Dynamische Systemen Chaos in Economieën Kunnen Oorzakelijk Zijn
Wat zijn de gevolgen van de retoriek van Trump voor de pers en democratie?