Les portes demeuraient closes, leurs gonds immobiles sous le vent et la pluie qui tombait en oblique. Le monastère, hermétique comme un tombeau, ne laissait filtrer qu’un souffle de voix derrière son judas. Tansman, silhouette étrangère dans ce décor de pierres, obéit aux ordres sans qu’on lui en dise plus : déposer le frère Boris au seuil, lourd corps à demi conscient, marqué du « megrim », cette maladie insaisissable qui consumait les uns et terrorisait les autres. Dans le blanc de l’habit monacal sur le fond noir des murs, l’image du frère Boris abandonné devint un symbole : l’isolement comme ultime rempart, et l’impuissance des vivants.

En descendant vers la ville, Tansman traversa le paysage transformé. La pluie diluait la route en boue, et les maisons, calfeutrées, ressemblaient à celles des bourgs qu’il avait connus lors d’autres fuites, d’autres quarantaines. Le feu du bûcher, dressé sur la place, consumait les corps et la mémoire des morts dans une odeur qui pénétrait chaque interstice des maisons, chaque fibre des vêtements. Rien de cela n’existait sur le Vaisseau ; tout était autrefois lisse, régulier, prévisible. Ici, la transience de la vie et la permanence de la mort se répondaient dans la fumée du brasier.

Tansman observait, hésitant entre son rôle et sa conscience. Rilke avait bâti, dans l’ombre, une identité secrète ; révéler sa véritable nature, celle d’un « shippeen », trahirait des années de dissimulation mais pourrait sauver des vies. Chaque cadavre porté au feu, chaque rumeur autour du frère Boris rapprochait Tansman de ce dilemme : ruiner un projet patient ou rompre le silence pour tenter l’impossible.

Au milieu de cette désagrégation, le vieux Garth se présenta, tremblant mais déterminé. Il voulait la charrette et l’attelage pour aider à transporter les morts. Son geste, banal et héroïque à la fois, dévoilait la logique silencieuse du sacrifice : mieux valait un vieil homme, déjà usé, qu’un jeune encore en devenir. Tansman tenta de l’en dissuader mais céda. Il n’avait ni arguments ni vérité à offrir, seulement ce masque qu’il portait et qui l’empêchait de dire : « Je suis autre. »

La nuit suivante, lorsque Garth revint marqué à son tour par la maladie, Tansman le recueillit et le porta dans son propre lit. Alors qu’il détachait les chevaux et se souvenait machinalement des gestes d’autrefois, il savait que l’instant du choix était venu. Il ouvrit le coffre de Rilke, prit la trousse médicale interdite, et sentit dans ses mains une certitude que son esprit refusait encore : il allait sauver Garth si c’était possible. L’homme secret, jusque-là spectateur, se découvrait enfin solidaire.

Pourquoi Tansman a-t-il choisi de sauver Garth Buie, et que signifie ce geste pour lui ?

Il avait la culpabilité sur les épaules, une culpabilité qui pesait sur lui comme une ancre qui l’empêchait de respirer librement. Tansman n’avait pas le choix. Il était un homme des Navires, et sa loyauté envers Zebulon était inébranlable. Pourtant, cette fidélité ne l’empêchait pas de ressentir un poids intérieur qu'il ne pouvait ignorer. Il était coupable. Il l’admettait. Cependant, une petite lueur d’humanité en lui, une part de résistance face à la fatalité, l’incitait à faire quelque chose d’irrévocable, un geste de rédemption. Il allait sauver la vie de Garth Buie. Ce geste, aussi modeste soit-il, devenait le point de rupture, celui qui définissait l’homme qu’il était devenu, et celui qu’il ne voulait pas être.

Garth, l’homme frêle, si vulnérable, avait l’air de se tordre de douleur sous les couvertures que Tansman lui avait mises. Cette fièvre qu’il avait attrapée semblait ne jamais vouloir le lâcher. Le vieux médecin avait fait tout ce qu’il pouvait pour apaiser sa souffrance, mais la maladie persistait, comme un monstre insatiable, affamant l’âme de Garth. Tansman, patient, prenait soin de lui comme il l’avait toujours fait, avec cette froide maîtrise des gestes appris au fil des années. Mais malgré tout, l’ombre de la culpabilité pesait sur lui. Il n'était pas ici pour sauver Garth. Il était ici pour accomplir une tâche, un devoir qui le liait aux Navires. Mais sauver ce vieil homme, à qui il ne devait rien, était son ultime tentative de s’affranchir d’un destin qu’il n’avait pas choisi.

Il donnait à Garth du bouillon, l’aidant à avaler une cuillère après l’autre, mais il savait que ce n’était qu’une petite pause avant le pire. Et pourtant, il se refusait à admettre l'inéluctable. Il donnait à ce corps malade et à cette âme fatiguée une chance, même si ce n'était qu’un répit temporaire. L'injection qu’il administra à Garth semblait aussi futile que tout ce qu'il avait fait jusqu’ici. Mais peut-être, juste peut-être, cette petite action avait-elle un pouvoir, une forme de rédemption qu’il ne comprenait pas lui-même.

Les heures passaient, et Tansman se retrouvait pris dans un rêve étrange, où les frontières entre la réalité et l’imaginaire se brouillaient. Garth, son patient, se réveillait en hurlant des mots incompréhensibles, se battant contre des démons invisibles. Tansman se retrouvait à la merci de ces images, perdu dans un espace où il ne savait plus où il commençait et où il finissait. Le vieux Garth, pris dans sa folie, l’appelait "shippeen" et le accusait de choses qu’il ne pouvait comprendre. Tansman était un homme sans remords, ou plutôt, avec trop de remords pour pouvoir les supporter.

Quand Garth disparut, fuyant dans la nuit, Tansman le suivit, comme un spectre, traversant les rues et les ruelles, jusqu’à ce que la brume de la ville se déchire sous les éclats de lumière de la lune. Là, la scène devint floue. Le vieil homme, dans un état de frénésie, criait à l’aide, se réfugiant dans l’ombre, fuyant quelque chose qu'il ne pouvait nommer. Et malgré tous les efforts de Tansman, malgré ses appels désespérés, Garth continuait à fuir, comme si sa survie dépendait de cette fuite.

Mais la lutte n'était pas terminée. Arrivés sur la colline, au bout de la route menant au monastère, les choses prirent un tour tragique. Garth, dans sa terreur irrationnelle, se défendait de toute sa faiblesse, mais aussi de toute sa folie. Tansman, avec toute la force qu'il pouvait rassembler, se précipita pour l'arrêter, pour le sauver. Mais, à ce moment-là, il savait que ce n’était plus une question de sauver Garth. C’était une question de contrôle, de pouvoir. L'homme qu'il était devenu ne pouvait plus reculer. Il ne pouvait plus se permettre de se laisser submerger par la culpabilité ou l'humanité.

Il s’élança, mais la brutalité de l’affrontement fit basculer la situation. Garth, avec la dernière force qui lui restait, utilisa un couteau, son dernier outil de défense. Et dans un cri déchirant, il tomba, mort sur le sol, laissant Tansman face à la réalité crue de son geste. Le sang sur ses mains n’était pas simplement celui de Garth, mais aussi le sien. Tansman savait qu’il avait tué, que la tentative de sauver ce vieil homme s’était muée en un acte irréversible, une perte qui l’ancrerait définitivement dans la culpabilité et la damnation.

Le regard de Tansman, plongé dans la mort de Garth, fut celui d’un homme brisé. Il s’éloigna, laissant le corps de Garth sur le sentier, et se rendit compte que la question qu’il avait portée en lui, celle du sacrifice et de la rédemption, n’avait jamais trouvé de réponse. Son propre destin, celui des Navires et de ceux qu’il avait laissés derrière lui, serait désormais marqué par ce geste fatal, ce choix de ne pas fuir.

Tansman savait que ce qu’il avait fait, peu importe les circonstances, ne pourrait jamais être justifié. Mais plus que tout, il comprenait que ce n’était pas la culpabilité qui l’écraserait, mais l’absence de tout autre choix, de toute autre alternative. Il avait choisi, et ce choix le condamnerait, peu importe le poids de son propre cœur.

Pourquoi la vie persiste-t-elle au-delà des frontières de la Terre ?

La vie, affirme Ben, est insistante. Elle ne cède pas. Cette conviction, presque intuitive, est ce qui le poussait à proposer des projets fous, même dans un endroit aussi dénué de stimulation comme la base de Triton. "La vie est persistante", disait-il souvent, en dépit de son caractère difficile, de sa manière abrupte d’entrer en relation avec les autres. À trente-cinq ans, il n’avait toujours pas appris à gérer les interactions humaines de façon fluide. Sa proximité immédiate mettait mal à l’aise ; toute distance perçue entre lui et l'autre était vécue comme une trahison. Mais, sur Triton, il n’y avait que vingt personnes. L'isolement imposait des liens improbables.

Sur ce satellite de Neptune, la monotonie et l'ennui étaient omniprésents. Triton, un endroit désolé et presque inconnu, semblait figé dans une attente infinie. Les immenses distances, le froid glacial, l'absence de réconfort visuel que l’on peut retrouver sur Terre étaient des caractéristiques qui rendaient la vie ici particulièrement austère. Loin de la lumière du Soleil, il n’y avait guère plus de chaleur que la pâle lueur d’une bougie. La découverte d’une nouvelle forme de vie, même sur Neptune, n'était plus une promesse d’émerveillement ; elle représentait surtout une échappatoire à la lassitude infinie.

La proposition de Ben ne manquait pas de génie : utiliser le bathyscaphe d'Uranus, toujours stationné sur Titania, pour explorer les abysses de Neptune. L’idée semblait absurde au premier abord, mais elle portait en elle une forme d’espoir. D'abord rejetée par Mike, le responsable de la base, elle finit par obtenir le feu vert après quelques discussions acharnées. Mike, un homme déconnecté, plus intéressé par la gestion des tâches secondaires que par les explorations de fond, se moquait de l'idée de découvrir une nouvelle forme de vie. Pour lui, l'important était d'occuper les esprits, de donner un sens à ce qui semblait n’être qu’une vaste perte de temps.

Le bathyscaphe, vieux et usé, fut finalement envoyé à Triton. Bien qu'il fût loin d'être en parfait état, son arrivée symbolisait plus qu'un simple outil d'exploration. Il incarnait l’opportunité de redonner un but à l’existence monotone de la station. Loin de Neptune, la base de Triton n’offrait guère de possibilités. Il n’y avait pas de terre ferme, pas de paysages à contempler, juste un immense océan gazeux à traverser, et à la place d’un sol stable, un océan de méthane et d’ammoniac. La présence du bathyscaphe raviva une étincelle de motivation. Il y avait du travail à faire, de l’exploration à mener. La possibilité d'interagir avec un environnement aussi extrême n'était pas sans danger, mais cela ne faisait qu’alimenter la nécessité d'un but, même dans un monde si désincarné.

L’isolement, dans des conditions aussi extrêmes, mettait en lumière le besoin de construction, de création. La vie n’était pas seulement une question de survie ; elle exigeait des projets, des actions, des gestes d’une telle portée qu’ils en devenaient presque des actes de résistance. Les premières étapes de cette aventure, apparemment anodines, furent celles qui redonnèrent du sens à l’existence des membres de la station. Ils devaient réparer, ajuster, adapter. Mais au-delà des ajustements techniques, ce projet représentait un défi pour l'esprit humain, un appel à la persévérance dans un environnement sans compromis.

Mais pourquoi persister dans une telle quête ? Peut-être que la véritable nature de la vie n’est pas simplement de se maintenir en vie, mais d’aspirer à quelque chose de plus. Ce n’est pas la simple recherche de découvertes qui compte, mais la possibilité de redéfinir ce qu’on entend par "vivre". Sur Triton, dans l’immensité glacée de Neptune, chaque petit accomplissement avait un poids que la Terre, dans sa diversité, aurait du mal à saisir.

Il est essentiel de comprendre que la vie, dans ses formes les plus extrêmes, ne se limite pas à l’idée d’une évolution biologique. La persistance de la vie à travers l’exploration spatiale ou la recherche de nouvelles ressources, loin de la Terre, témoigne d’une volonté humaine de transcender l’ordinaire, de repousser les limites imposées par notre planète d'origine. La recherche de sens, de but, et de connaissance est au cœur de chaque entreprise, qu'elle soit technologique, scientifique ou humaine. Sur Triton, ou ailleurs dans l'univers, c'est cette quête qui donne un véritable sens à l’existence.

Pourquoi la vérité est-elle si complexe ? Une réflexion sur les illusions et les mensonges dans le parcours humain.

Woody, avec son regard fixé sur la carte et ses instructions, incarne l'illusion de la maîtrise. Chaque détail de sa mission, chaque virage pris sur son chemin, semble refléter une quête de vérité objective. Pourtant, à travers ses interactions avec les autres et ses tentatives de s'évader de la réalité immédiate, il se retrouve confronté à une vérité plus énigmatique et insaisissable que celle qu'il poursuit. L'isolement qu’il ressent dans le métro vide, l’angoisse qui envahit ses pensées lorsqu’il se retrouve seul, ne font que souligner la difficulté à saisir pleinement la réalité qui nous entoure. Il est dans un monde qui lui semble déconnecté de lui-même et de son objectif, un monde de machines et de logiques où chaque interaction humaine est, peut-être, un acte de tromperie.

Dans l’univers de Woody, chaque rencontre semble un compromis entre ce qui est visible et ce qui est caché. La présence des autres — la fille en robe violette, le garçon en costume blanc, le robot avec son parapluie — semble d'abord signifier une communion, une possibilité de relâcher la pression du voyage intérieur. Cependant, dès qu'il se retrouve seul, il comprend que son chemin n’est jamais qu’une illusion de liberté. Même l’évasion dans la société de consommation du magasin de Stewart, avec ses machines et ses gadgets, ne lui apporte pas la clarté. L'ancêtre, qui semble tout savoir, lui sert un mensonge habillé de certitudes, le poussant à adopter une fausse identité pour satisfaire les exigences d'un monde qui ne permet pas de douter.

Le mensonge devient ainsi un outil nécessaire dans un monde où la vérité est trop complexe pour être simplement acceptée. Woody n'est pas seulement un enfant en quête d'un objet matériel, le 28K-916 Hersh, mais aussi un être humain confronté à l’absurdité d'une société qui lui demande d’adopter des postures pour faire face à l'incompréhensible. Le mensonge qu’il lit, celui de sa collection, est une réponse qu’il donne à une réalité qui lui échappe. Un mécanisme de défense contre la dissonance cognitive qu'il vit : il ne peut pas dire la vérité sur sa mission, car cela mettrait en lumière l’incompréhension fondamentale qu’il ressent face au monde.

Les gens autour de lui, tout comme les objets qu'il rencontre, semblent avoir leur propre logique et leur propre place dans l’univers, mais cette logique n'est pas la sienne. Ils sont un miroir de son propre désir de structure et de certitude. L’absence du père, de la figure adulte, accentue ce manque de repères, amplifiant l’angoisse du voyage intérieur. Le fait que Woody prenne conscience de sa solitude et de son isolement dans le train est le moment clé où il doit confronter l’idée que son chemin ne se définit pas seulement par des instructions précises, mais aussi par la manière dont il choisit de les suivre.

Les instructions sont devenues des symboles d'une certaine désillusion : elles promettent un but concret, une finalité, mais la réalité qui se déploie devant lui est bien plus ambiguë. L’acheminement vers le 28K-916 Hersh devient une métaphore d’un voyage dans un monde où les réponses et les vérités se contredisent. La vérité qu’il cherche, ou plutôt la vérité qu'il croit chercher, se trouve non pas dans l’atteinte d’un objectif, mais dans le processus même de la quête. Cela révèle une dimension essentielle de l’existence humaine : il n'y a pas de certitude, seulement des moments où nous croyons que nous approchons de la vérité.

Les machines et les objets, comme le robot ou les articles de Stewart, symbolisent un monde de productivité et de rationalité, où l’humain doit se fondre dans la mécanique pour survivre. Cette rationalité semble tout-puissante, mais en réalité, elle ne fait qu’amplifier l'isolement du personnage principal. Woody se retrouve dans une société qui, tout en étant riche d’inventions et de progrès, l’éloigne de lui-même, de ses vraies intentions, et de la sincérité des relations humaines. Chaque découverte dans ce monde technologique est marquée par un manque fondamental de lien humain véritable.

Cette expérience souligne l'importance de comprendre que la vérité dans la société moderne n’est pas une donnée absolue. Elle est fragmentée et, souvent, masquée par des couches de représentations et de mensonges nécessaires à la survie dans un environnement qui exige conformité et adaptation. Ainsi, la quête de vérité, à l’instar de celle de Woody, devient une quête de sens, non pas à travers des faits bruts, mais à travers la confrontation avec l’absurde et l’imprévisible. À travers cette lente prise de conscience, le personnage peut peut-être commencer à comprendre que son véritable défi ne réside pas dans l’atteinte d’un objectif concret, mais dans la manière de se réconcilier avec les incertitudes du monde qui l'entoure.

Pourquoi certains textes sont-ils plus dangereux que d’autres, même lorsqu'ils semblent inoffensifs ?

Tansman ressentait une gêne profonde en attendant le jugement de Brother Boris, un homme dont l’ombre pesait lourdement sur chaque instant d’incertitude. Ce moment où il s’interrogeait sur sa propre valeur, sur ses actions, sur le chemin qu’il avait choisi, s’étendait au-delà des simples épreuves quotidiennes. Il savait que tout pouvait être observé, tout pouvait être scruté. Même des livres apparemment innocents, qu’il jugeait pourtant comme des menaces. Il les avait retirés des étagères, deux ouvrages de l'Abbé Alva Abarbanel. À première vue, ces livres n’avaient rien d’inquiétant, leur couverture portait même le sceau d'un Frère Supérieur, gage de pureté. Cependant, Tansman, avec son instinct affûté, percevait le danger caché dans ces théologies, cette douce rhétorique qui s’enroulait autour des idées de pureté, de pactes, et d’une vision divine des choses.

Ce n'était pas seulement l’odeur des livres, mais l'air que leur lecture pouvait imprégner de suspicion, de questionnements qu’il ne souhaitait pas voir naître. La foi de l’homme pouvait se fragiliser devant trop de spéculations inutiles, ses doutes alimentés par les tourments spirituels de la lecture d’un texte qui semblait vouloir le guider vers une quête d’une pureté impossible à atteindre. Les dogmes qu’ils exposaient se tordaient dans des paradoxes étranges. Ce qui était posé comme une vérité universelle semblait aussi, à bien y réfléchir, une construction fragile, prête à se briser sous le poids des contradictions.

La présence de Brother Boris et de ses jeunes aspirants, Brother David et Brother Emile, n’allégeait en rien la tension qui s’installait dans l’espace exigu du magasin de Tansman. Les silences entre les échanges étaient lourds de non-dits, de jugements suspendus, tout comme l'attente de l’inexorable. Un silence que seul le bruit sec des pickles mordus par Boris rompt, une image absurde mais révélatrice de l'absurdité de la situation. À chaque bouchée, Boris, dans sa démarche de maître, semblait rappeler qu'il n’y a pas de place pour l’ambiguïté : il faut choisir son camp. Mais cette dynamique de pouvoir qui se tisse autour du regard de l’autre est loin d’être aussi évidente qu’elle pourrait paraître. Tansman se défendait avec des mots comme une épée émoussée, un manque de certitude évident qui s'exprimait dans chaque réponse donnée avec crainte.

L’attention de Boris était comme un rayon laser, se dirigeant vers les moindres recoins du magasin, du « travail » de Tansman, scrutant ses moindres gestes. Lorsque la lumière fut allumée dans la pièce, elle ne fit qu’amplifier les contrastes déjà évidents, les différences entre ce que Tansman faisait et ce que l’idéologie de la communauté attendait. Pourtant, ce qui frappait le plus chez Tansman, ce n’était pas seulement sa participation ou son absence dans des rituels comme celui de la flagellation, mais la manière dont il s’était permis d’exister, de vivre une existence en dehors des normes, tout en restant sous l’œil inquisiteur d’une théologie dominante. C’est dans cet espace entre l’autorité de la tradition et la résistance à cette autorité que Tansman se trouvait. Il n’était ni un lâche, ni un défenseur acharné de la règle. Il cherchait à comprendre, à naviguer dans un monde dont les vérités absolues lui échappaient souvent.

Mais la question importante ne réside pas seulement dans ce choix d’ignorer certains dogmes, de se distancer des rituels qui sont jugés « purificateurs », mais bien dans la manière dont un simple texte, une simple lecture, peut devenir une arme. Car ce que Tansman comprenait peut-être, c’est qu’un livre, même enveloppé d’apparente innocence, peut devenir dangereux quand il remet en question les fondements mêmes de la réalité à laquelle on appartient. Le pouvoir du texte réside dans sa capacité à transformer, à détourner des idées préconçues, à semer le doute. Il peut être une porte d’entrée vers l’anarchie de l’esprit, vers un mouvement intérieur dont il est difficile de revenir une fois qu’il est enclenché. C'est ce pouvoir latent que Tansman redoutait.

Il est donc essentiel de comprendre que tous les écrits ne sont pas neutres. Parfois, sous des dehors inoffensifs, un texte peut comporter des idées qui, mises en lumière, détruisent les certitudes qui maintiennent un équilibre social ou personnel. Il n’est pas question de censurer ce qui nous dérange, mais de comprendre pourquoi certaines idées, même si elles semblent justes en apparence, peuvent avoir des conséquences déstabilisantes. Dans un monde où la vérité semble être de plus en plus fragmentée, il devient crucial de se rappeler que la connaissance, même en apparence bénigne, peut avoir des effets sur notre psyché et notre société. Nous devons toujours garder à l'esprit que la pureté de l’esprit, comme celle du corps, est une construction fragile qui peut être détruite par une simple idée. La quête d’une vérité absolue, qui serait à la fois sûre et incontestable, est un piège en soi.

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