Marquiano Prokliátov: O Cossaco do Ural e a Alma da Estepe

Vladimir Ivanovich Dal

Cossaco dos Urais

Veio um verão escaldante, abrasador, que dura nas estepes ao sul ao meio‑dia exatamente quatro meses: maio, junho, julho e agosto — veio e se deitou com um calor sufocante sobre a estepe dos Urais, para fazer face ao rigoroso inverno de cinco meses. O exército dos Urais, estendido por suas stanitsas em fita ao longo do curso do rio Ural por oitocentas verstas, reanimou‑se após breve descanso; pelos povoados, postos avançados e fortalezas começaram a correr e a inquietar‑se, como se a terra sob os homens tivesse aquecido demais e não permitisse que ninguém ficasse de pé ou se sentasse. Logo todo o exército se reuniu acima de Budarinskaya; cerca de três mil homens de serviço — e já eram seis mil no efetivo: três nas linhas internas e três nas externas — três mil, sem contar os auxiliares, foram agrupados na estepe árida e infértil, sobre o mar seco; trouxeram em carroças cada uma sua budarka, suas redes ou yarigas, trouxeram um trabalhador quirguiz com efeito de pele espessa de raposa no chapelão — visivelmente, vinham para amedrontar o verão — puseram‑se na primeira linha avançada e aguardam os canhões. E onde está Prokliatov, o cossaco careca de Guryev, que serviu toda a vida mas foge da função administrativa por ser pobre e ter uma grande família? Aqui está ele, vejam, parado na multidão debaixo das ribanceiras, sem chapéu; careca da testa à nuca, mordendo o lábio, com os olhos aguçados fixos no atamã pescador que desce rio abaixo sozinho, tal como um príncipe, e pôs os olhos em Prokliatov como um cão farejador sobre o arbusto sob o qual está a perdiz; na mão direita segura um remo curto, com a esquerda agarrou o nariz fino de sua budarka, aguarda o sinal do atamã para o canhão, para não perder um segundo, empurrar o pequeno barco para a água, lançar a yariga e puxar o esturjão para bordo. De Prokliatov escorrem gotas de suor só de esperar os futuros bens; mas o que será quando o trabalho começar? Toda a vida Prokliatov serviu; raros anos passava em casa; e do posto administrativo de uriadnik três vezes buscou renúncia: quer ser cossaco comum. O uriadnik vai onde for ordenado, em revezamento, não aceita um kopeique sequer, mas o cossaco pega do mundo o que puder, e assim come e veste a si mesmo e à casa também: por isso ele foge da função administrativa, e da “fera”, como ele chama o peixe, não foge, contanto que este não escape dele. Ele só não suporta aqueles grilos aquáticos que entre nós chamam caranguejos: aqueles imundos ele nem pelas mãos pega de jeito nenhum.

Veio o outono — o velho parte outra vez com exército inteiro, como para guerra, para a pesca. No rio estreito e rápido agrupam‑se de linha a linha milhares de budarkas — não há onde largar alfinete, quanto mais lançar redes; e Prokliatov, como todos os outros, navega em feixes, parelha, retira peixe, limpa-o e o amontoa na budarka; industriais de Saratov e Moscou acompanham a massa flutuante de pescadores e mantêm o dinheiro pronto; ao anoitecer distribuem o produto. Parece que se estrangulam uns aos outros, pressionam-se, não sobrevivem até a noite: gritos, ruído, insultos, pancadaria na água, como em briga corpo a corpo; esmagam‑se mutuamente, as budarkas estalam, os cossacos de pé nelas e as manobrando balançam para os dois lados, quase tocando a água com o nariz — tudo vai afundar, tudo vai esmagar tudo — nada disso: todos se dispersam vivos para retomar no dia seguinte no próximo ponto, de novo segundo o canhão, mais do mesmo; e assim até Guryev, até o mar ou ao menos às stanitsas baixas. Prokliatov rema como um louco, estica-se ao máximo, voa quase ereto, rema com remo curto, governa‑o, abre caminho neste mar de budarkas, empurra para direita e esquerda sem se importar para onde vão, lança a yariga, pesca, é empurrado para trás, para o lado, para frente — não importa, só grita e xinga, e já sabendo que ninguém o ouve nem atende, porque cada qual está com seu, continua o seu, aliviando apenas sua posição apertada com palavrões ao vento. Contudo nunca usa maldições rudes russas; isso só em comissões ou campanhas; em casa é pecado. Veio o inverno — o Ural congelou, o mar de neve cobriu a estepe infinita; cossacos famintos e gelados ficam quietos nos invernais: não há como romper à noite para roubar gado ou turmas — tudo congelou; e Prokliatov outra vez se prepara para pesca no gelo, o “bagrenie”. Aqui está ele, sob o próprio Ural, onde o exército inteiro está reunido, outra vez agitado no canhão como um possesso, às cegas, da ribanceira ao gelo, sobre os homens, pisa, aperta, sem poupar nem a si nem aos outros — derruba açosamente à força de picareta um gelo de doze vershinas em três golpes, baixa o arpão de seis sazhen cujo outro cabo, curvando‑se sobre o ombro, arrasta‑se no gelo, engatando peixe, puxa‑o com o arpão, grita como se fosse serrado: “Ó irmãos, ajudem!” — se sozinho não pode lidar com a beluga, grita incessantemente embora saiba que ninguém o ajudará, como ele também não ajuda a ninguém por falta de ocasião — e então grita; puxa finalmente o peixe para o gelo, exausto de esforço em camisa só, ensopado de suor, mergulha três vezes até o pescoço na água, sai à beira seca com o troféu. Mergulha porque milhares de pescadores, correndo ao gelo por um bom ponto de pesca, quebraram em quinze minutos todo o gelo sob si, abriram o rio inteiro. Prokliatov tirou para si um pequeno bloco de gelo, defendeu‑o, manteve‑se nele, empilhou ali três ou quatro peixes de cem rublos ou mais, e, apoiando‑se no arpão que se curva como corda, com pés na picareta, o arpão entre os dentes, atravessou esse “barco” até a margem, entregou logo o produto e recebeu o dinheiro. O manto de gelo virou por ele três vezes, mas ele nem olhou: cuidava só do peixe, atando‑o na perna com pedaço de cinto ou cordão, junto com os apetrechos. Veio a primavera — o gelo derreteu, o rio inchou e transbordou; patos, gansos, gansões marcharam em fileiras enormes atrás dos guindastes rumo ao norte — e Prokliatov outra vez prepara a budarka, ajeita redes flutuantes e avança quase quatrocentas verstas por terra rio acima, para depois retornar descendo, por água, para casa. Pergunte a ele, ao apertar o olho esquerdo como quem mira, observando um bando baixo de cisnes: “A ave não voa por sua razão rumo à migração?” Ele responderá, sem hesitar: “Não, animal não tem razão, tem instinto; a ave voa pela instintividade”. Assim, esse estímulo da natureza, que nós, sem saber russo, tomamos do dicionário estrangeiro e chamamos instinto — palavra agradável — Prokliatov, não