Ela me perguntou, com uma voz tímida, se poderia tentar. Eu concordei com um gesto de cabeça. Ela atravessou a sala, pegou o instrumento, se inclinou e começou a tocar. Estava longe de ser uma virtuosa, mas também não sou eu. Fiquei ali, ouvindo, enquanto levava uma xícara de café até ela, disse “Boa noite” e nos separávamos. No dia seguinte, no entanto, ela já parecia outra pessoa. Seus cabelos escuros, que antes estavam desarrumados, agora estavam penteados e cortados. A puffiness sob seus olhos pálidos havia desaparecido, e ela falou comigo no café da manhã. De tudo: do clima, das notícias, da minha coleção de minerais, música, antiguidades e até de peixes exóticos. Tudo, exceto sobre ela mesma. Após isso, levei-a a vários lugares: restaurantes, shows, à praia—em nenhum momento aos montes. Quatro meses se passaram assim. Um dia, percebi que estava começando a me apaixonar por ela. Claro, não disse nada, embora ela devesse ter notado. Mas eu não sabia nada sobre ela, e me senti estranho. Ela poderia ter um marido e seis filhos em algum lugar. Ela me pediu para levá-la para dançar. Fui, e dançamos em uma varanda sob as estrelas até o local fechar, por volta das quatro da manhã. No dia seguinte, quando acordei ao meio-dia, estava sozinho. Sobre a mesa da cozinha havia um bilhete: "Obrigado. Por favor, não me procure. Tenho que voltar agora. Eu te amo." Era claro que não estava assinado. E isso foi tudo o que soube sobre a garota sem nome.

Quando eu tinha por volta de quinze anos, encontrei um estorninho bebê debaixo de uma árvore enquanto cortava a grama no jardim. Ambas as suas pernas estavam quebradas. Pelo menos, eu suponha que estivessem, pois estavam projetadas em ângulos estranhos e ele estava sentado sobre sua traseira, com a cauda para cima. Quando eu passava diante de seu campo de visão, ele jogava a cabeça para trás e abria o bico. Abaixei-me, vi que estava coberto de formigas, então o peguei e as tirei. Depois, procurei um lugar para colocá-lo. Decidi colocá-lo em uma cesta forrada com grama recém-cortada. Coloquei-o sobre nossa mesa de piquenique no pátio, sob as árvores de bordo. Tentei alimentá-lo com um conta-gotas, colocando leite em sua boca, mas parecia se engasgar com ele. Voltei a cortar a grama. Mais tarde, naquela mesma tarde, ao olhar para a cesta, vi que havia cinco ou seis besouros grandes e pretos ali. Desgostoso, os joguei para fora. No dia seguinte, ao tentar alimentar o estorninho novamente, vi mais besouros. Repeti o processo. No final da tarde, vi uma grande ave escura pousando na borda da cesta. Ela se inclinou para dentro e depois voou para longe. Fiquei observando, e ela voltou três vezes dentro de meia hora. Então fui até a cesta e encontrei mais besouros. Percebi que ela estava caçando e trazendo-os até a cesta para alimentar o pássaro. Mas ele não podia comer, então ela os deixou ali, na cesta. Naquela noite, um gato o encontrou. Quando fui ver no dia seguinte, restavam apenas algumas penas e sangue entre os besouros. E eu fiquei ali, com o estorninho morto, sem mais nada a fazer.

Há um lugar. Um lugar onde pedras quebradas rodeiam um sol vermelho. Há séculos, descobrimos uma raça de criaturas semelhantes a artrópodes chamadas Whilles, com as quais não conseguimos lidar. Eles rejeitaram todas as tentativas de aproximação amistosa de todas as raças inteligentes conhecidas. Além disso, mataram nossos emissários e nos devolveram seus restos, com algumas partes faltando. Quando entramos em contato pela primeira vez, os Whilles já possuíam naves para viajar dentro de seu próprio sistema solar. Pouco depois, desenvolveram viagens interestelares. Onde quer que fossem, matavam, roubavam e depois voltavam para casa. Talvez não soubessem a extensão da comunidade interestelar na época, ou talvez não se importassem. Acertaram se pensaram que levaria muito tempo para que declarássemos guerra. No entanto, os ataques falharam, o que restou de nossas forças foi retirado e começamos a bombardear o planeta. Mas os Whilles estavam mais avançados tecnologicamente do que pensávamos. Eles tinham um sistema de defesa quase perfeito contra mísseis. Então nos retiramos e tentamos contê-los. Mesmo assim, os ataques não pararam. Foi quando os Nomes foram contatados e três "construtores de mundos" – Sang-ring de Greldei, Karth’ting de Mordei e eu – fomos escolhidos para usar nossas habilidades de maneira inversa. Mais tarde, dentro do sistema dos Whilles, além da órbita de seu planeta natal, um cinturão de asteroides começou a colapsar sobre si mesmo, formando um planetóide. Pedra por pedra, ele cresceu e lentamente alterou sua trajetória. Nós estávamos lá, com nossa maquinaria, além da órbita do planeta mais distante, guiando o crescimento do novo mundo e sua lenta espiral em direção ao interior. Quando os Whilles perceberam o que estava acontecendo, tentaram destruir o planeta em formação. Mas era tarde demais. Eles nunca pediram misericórdia, e ninguém tentou fugir. Eles esperaram, e o dia chegou. As órbitas dos dois mundos se cruzaram, e agora aquele é um lugar onde pedras quebradas rodeiam um sol vermelho.

Eu fiquei bêbado por uma semana depois disso. Certa vez, desmaiei no deserto enquanto tentava caminhar de meu veículo danificado até um pequeno posto de civilização. Havia andado por quatro dias, sem água por dois, e minha garganta estava seca como papel de lixa, meus pés pareciam estar a milhões de quilômetros de distância. Desmaiei. Quanto tempo fiquei lá, não sei. Talvez um dia inteiro. Então, o que eu achava ser uma alucinação se aproximou e se agachou ao meu lado. Era de cor roxa, com uma juba ao redor do pescoço e três protuberâncias no rosto, parecendo um réptil. Media cerca de 1,20m de comprimento, com uma cauda curta e garras em cada um de seus dígitos. Seus olhos eram elipses escuras com membranas nictitantes. Carregava um longo caniço oco e uma pequena bolsa. Ainda não sei o que era. Observou-me por alguns momentos e depois correu para longe. Eu me virei para observá-la. Ela enfiou o caniço no chão e levou a boca até a extremidade, depois retirou-o, se afastou e repetiu a atividade. Na décima primeira vez, suas bochechas começaram a inchar como balões. Então ela correu até o meu lado, deixando o caniço no lugar, e tocou minha boca com sua pata dianteira. Eu imaginei o que ela queria indicar e abri a boca. Com cuidado, ela inclinou-se lentamente, para não desperdiçar uma gota, e foi despejando a água quente e suja de sua boca na minha. Seis vezes ela fez isso. Depois eu desmaiei novamente. Quando acordei, já era noite, e a criatura trouxe mais água. Pela manhã, eu consegui andar até o tubo, me agachar ao lado dele e beber até me saciar. A criatura acordou lentamente, parecia fraca com o frio do amanhecer. Quando se levantou, tirei meu relógio e minha faca de caça, esvaziei meus bolsos de dinheiro e coloquei esses itens à frente dela. Ela os estudou. Empurrei-os em sua direção e apontei para a bolsa que carregava. Ela empurrou-os de volta e fez um som com a língua. Então eu toquei sua pata dianteira e disse obrigado em todos os idiomas que conhecia, peguei minhas coisas e comecei a caminhar novamente. No dia seguinte, cheguei ao assentamento.

Como o Poder e a Vingança Moldam o Destino: A Luta pelo Controle

O que começou como um ato de vingança tornou-se um jogo mortal entre forças que ninguém poderia controlar. Aquele que primeiro parecia ser um aliado, um amigo leal, traiu, manipulando os eventos e jogando com o destino, buscando mais do que apenas a destruição de um inimigo. O que se seguiu a esse confronto revelou um jogo de poder, um risco arriscado entre aqueles que pensavam ter domínio sobre as forças mais primitivas e poderosas da natureza.

O plano era simples: a morte, e nada mais. No entanto, a partir do momento em que o inimigo revelou suas intenções de tomar as rédeas do destino, algo mais profundo foi despertado. O que parecia ser um simples desentendimento se transformou rapidamente em uma disputa pelo controle. O poder era o verdadeiro objetivo, a vingança uma mera desculpa. Ao invocar Belion, o que inicialmente parecia ser uma questão de vingança se tornou algo mais, algo que transcendeu até mesmo as intenções de quem o procurava. Ao chamar as forças elementares da terra, a própria realidade foi moldada pelo desejo de poder.

Este pacto com Belion não era um mero capricho, mas uma aposta pela supremacia, uma dança com as forças que governam o mundo. Quando Shandon, o traidor, foi capaz de enganar o portador do Nome, ele se viu em uma posição mais poderosa do que qualquer um poderia imaginar. O pacto que ele fez com Belion não foi apenas uma jogada de poder, mas um movimento para destruir o que existia entre ele e o verdadeiro controle sobre o mundo.

Enquanto o fogo e a água se misturam em um jogo mortal, a busca por poder se torna mais do que uma luta física. Ao abrir um abismo no próprio coração da terra, Shandon não apenas manipula os elementos, mas também as leis da existência. Ao despertar forças primordiais, ele não apenas desafia seu mestre, mas também se submete a elas. A luta entre essas forças opostas não é apenas uma metáfora, mas uma realidade a ser enfrentada.

Quando o inimigo se volta contra o próprio mestre, a perda de controle é inevitável. A arrogância de acreditar que o poder pode ser dominado é muitas vezes a queda daquele que se atreve a desafiar as leis universais. Shandon, ao buscar poder absoluto, viu-se perdido. O próprio processo de invocar Belion tornou-se sua armadilha. Ele havia jogado com fogo e água, mas as forças que ele procurava controlar se viraram contra ele, e a própria ilha em que se encontrava começou a ser destruída por essas energias indomáveis.

Este tipo de confronto, no entanto, não é exclusivo deste mundo. Ele pode ser visto em mitos e lendas de várias culturas, onde forças elementares e os seres que buscam poder absoluto se enfrentam. O mito nórdico de Ginnunga-gap, o vazio primordial entre o fogo e o gelo, exemplifica a eterna luta entre forças opostas que dão origem ao mundo. Assim como na mitologia suméria, onde En-ki derrota Tiamat, ou na visão azteca do nascimento do homem a partir da pedra e do fogo, todos esses relatos falam de uma verdade universal: o poder nunca é realmente controlável.

A relação entre esses elementos, muitas vezes vistos como antagônicos, revela a essência da própria vida. Fogo e água são as duas forças que não podem ser controladas, que desafiam o entendimento humano e lembram a fragilidade da existência. Enquanto a terra e o ar podem ser moldados, o fogo e a água são imprevisíveis, indomáveis e eternamente presentes em suas manifestações mais selvagens e purificadoras.

Por mais que tentemos racionalizar o controle sobre essas forças, a verdade permanece. Fogo e água são os elementos que nos desafiam a entender o verdadeiro significado do poder. Eles são a essência da mudança, da destruição e da criação. No entanto, a tentativa de dominar essas forças sem entender suas raízes profundas é o que muitas vezes leva à queda de quem tenta controlá-las. Isso não é uma lição apenas de mitologia, mas uma realidade da vida: ao buscar poder sem sabedoria, o homem muitas vezes se perde.

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