Chi era Tekala, la sacerdotessa di Atlantide?

L’atmosfera della stanza si era fatta densa, come se un velo invisibile separasse il presente dall’abisso del tempo. Otilie, la donna finlandese dal corpo deformato e dagli occhi obliqui, s’era trasformata sotto i nostri occhi. Lì dove prima c’era una creatura malformata, stanca e chiusa nel suo dolore, ora si levava un essere che sembrava appartenere a un altro mondo. Le sue mani, lunghe e sottili come quelle di un’artista, scorrevano su un foglio con un movimento ipnotico. Il tratto del suo lapis tracciava segni prima confusi, poi sempre più sicuri, come se un’altra volontà le guidasse le dita.

Fu allora che la luce cambiò. Le lampade si offuscarono, poi si spensero del tutto, e nella penombra si disegnò un chiarore sottile, quasi un alone che sembrava sprigionarsi dal corpo stesso di Otilie. Quel bagliore crebbe, si fece forma, poi figura, infine presenza. Non una materializzazione rozza, ma una manifestazione di pura luce, così intensa da sembrare viva. La forma era quella di una donna, e tuttavia non del tutto umana. Il suo volto irradiava maestà e malinconia, la grazia dell’eternità e il peso della memoria.

Quando parlò, non lo fece con voce udibile, ma le sue parole apparvero direttamente sul foglio, tracciate dalla mano di Otilie. Disse di chiamarsi Tekala, sacerdotessa di Atlantide, prigioniera da eoni di un destino che l’aveva condannata a sopravvivere solo come spirito. Disse di aver cercato a lungo qualcuno capace di comprenderla, di liberarla dal suo esilio d’energia e di solitudine.

Ci fu un silenzio che pareva infinito. Carman annuì, come chi riconosce la verità di un fenomeno che sfida ogni spiegazione, ma che nondimeno non può essere negato. Io stesso, pur diffidente, sentivo che quella presenza era reale: non un’ombra, non un’allucinazione, ma un’intelligenza sopravvissuta al naufragio dei millenni. Il suo dolore, la sua dolcezza, la sua speranza — tutto in lei era di una purezza che non apparteneva più alla materia.

La sua luce sfiorò la mia fronte, e in quel contatto intuii che non chiedeva fede, ma memoria. Atlantide, forse, non era mai davvero scomparsa: si era soltanto ritirata nei recessi della coscienza, là dove la scienza non osa guardare.

La stanza tornò lentamente alla normalità. Otilie cadde a terra, esausta, il volto nuovamente segnato da quella bruttezza umana che ora mi pareva quasi sacra, come una maschera dietro la quale si celava un mistero troppo grande per essere contenuto in un solo corpo. Carman la coprì con un plaid, mormorando qualcosa che non seppi capire. Forse una preghiera, o forse solo un ringraziamento per aver potuto intravedere, anche solo per un istante, la luce di Tekala.

La scienza avrebbe parlato di trance, di automatismo, di suggestione. Ma nulla nella mia esperienza avrebbe potuto spiegare il senso di commozione profonda, quasi religiosa, che ci univa in quel momento. Se lo spirito di Atlantide sopravviveva ancora, era forse proprio in queste crepe tra il visibile e l’invisibile, tra la carne imperfetta di Otilie e la perfezione lontana di Tekala.

È importante comprendere che simili esperienze non devono essere interpretate solo come fenomeni paranormali o curiosità esoteriche. Esse toccano le zone più oscure e luminose dell’animo umano: il desiderio di redenzione, la nostalgia di un’origine perduta, la speranza di riconciliare lo spirito e la materia. Otilie e Tekala non sono due entità distinte, ma i due poli della stessa esistenza: l’umano che anela al divino, e il divino che cerca ancora di incarnarsi nell’umano.

La Memoria e il Destino: Un Viaggio Oltre il Tempo e lo Spazio

Tre mesi prima, avevo visto una luce rossa, un bagliore sfocato che mi aveva avvolto in un abbraccio opaco, come una nebbia che soffoca ogni speranza. Ma ora, mentre sentivo la sua mano, la mia memoria si riaccendeva, e con essa una nuova forma di consapevolezza. "Non sono ferita", disse Otilie tra le lacrime, ma il suo cuore, quello sì, era stato straziato. E in quell'attimo, sentivo la mia stessa vita come un'enorme ferita, una ferita che era destinata a non guarire mai. Ma ero vivo, anche se cieco, persa ogni speranza di vedere ancora il mondo come lo avevo conosciuto. "Mi servivi, Otilie", dissi. "Vieni, vivi con me, aiutami, perché non vedo più." "Ma sono così brutta," rispose lei singhiozzando. "Se davvero mi vuoi, se riesci a sopportarmi, sì."

E così, il giorno successivo, ci sposammo. La bellezza della sua anima, la purezza del suo cuore, risplendevano in contrasto con il mio stato fisico e la mia miseria. Lei, la donna che si credeva brutta e imperfetta, si univa a me, il cieco che non avrebbe mai visto di nuovo la luce. Le nostre vite erano segnate, ma insieme avevamo trovato qualcosa di più profondo della vista: una connessione immortale che trascendeva ogni paura, ogni difetto fisico, ogni vincolo terreno.

Come nelle leggende di Atlantide, il destino di Otilie e mio si intrecciava con quello delle antiche divinità, di un passato che non era mai veramente passato, ma continuava a vivere nelle nostre azioni, nei nostri pensieri. Il cuore pulsante del Cristallo Rosso di Atlantide batteva ancora, e noi, come le due figure sconosciute e immortali della storia, eravamo destinati a vivere senza tempo, senza cambiamento. La nostra sofferenza, e la sua redenzione, erano ormai incise nel nostro essere come il ricordo di un amore che non poteva essere dimenticato.

Quando Eric saltò nelle acque profonde e si trovò a nuotare con una grazia innaturale, la paura lasciò il posto a un'insolita liberazione. Era come se, superando la sua stessa avversione e il vincolo che suo padre gli aveva imposto, Eric avesse scoperto una verità profonda su di sé. Come la memoria che ci guida, anche il coraggio di affrontare ciò che sembra impossibile porta con sé una rivelazione, che solo chi è disposto a rischiare, a rompere i propri legami invisibili, può veramente comprendere.

La memoria, quindi, non è solo il riflesso del passato, ma la chiave per accedere a un futuro che è tanto misterioso quanto il cuore di Atlantide o l'inconscio di chi si rifugia nelle acque di un mare mai esplorato. L'importanza di comprendere il valore del presente, dell'amore che sfida ogni limite, e del coraggio di affrontare le proprie paure senza paura di perdersi, è ciò che ci rende veramente liberi. Il destino non è mai definitivo: è una costante interazione tra la memoria, la scelta e il coraggio di vivere.