Il est tard dans la soirée, et les invités présents dans la maison de Cecil Rhodes semblent être plongés dans une sorte de confusion ou de légèreté qui les empêche de saisir pleinement la gravité du moment. L’un des hommes, plongé dans un jeu de croquet dans le hall, se moque presque de l’atmosphère pesante qui règne. La maison elle-même, aux murs ornés de peaux d'animaux et de lourdes poutres en teck, donne l'impression d’un monde presque irréel, un monde figé dans le temps. Dans la bibliothèque, les ouvrages classiques, transcrits et reliés avec une dévotion excessive, reflètent l’idéal de Rhodes, celui d’un homme à la fois régi par la tradition et par l’idée d’une conquête sans fin.

Ce soir-là, le dîner, exclusivement masculin, est une longue séance de toasts et de rires. La conversation se tourne brièvement vers la fondation d’un fort en Matabeleland, une victoire militaire fraîchement annoncée. Pourtant, à la tête de la table, Rhodes semble détaché, pensif, presque mélancolique. Ses compagnons les plus proches, partis pour l’expédition, semblent lui manquer. Lors d'une discussion sur l’Amérique, il exprime une idée intrigante : si l’empire britannique n’avait pas perdu l’Amérique, la paix perpétuelle aurait été assurée. Ces mots résonnent comme un écho lointain, une réflexion sur la nature fragile du pouvoir et de la conquête.

La solitude de Rhodes, son isolement émotionnel et spirituel, semble s’intensifier au fil de la soirée. À un moment donné, il invite son invité à sortir pour admirer le ciel nocturne. Ce geste est à la fois intime et étrange, comme une tentative de trouver une forme de réconfort dans la nature, loin des préoccupations humaines. La grandeur de la maison, les étoiles dans le ciel et l’écho d’un lion au loin créent une atmosphère presque mystique. Il parle de Zambésie, un nom qu’il veut associer à la terre qu’il cherche à conquérir, à bâtir. Dans son esprit, ce pays sera un héritage pour l’empire, un territoire plus vaste que l’Europe, acquis sans frais. Pourtant, ce rêve d’expansion est immédiatement confronté à une réalité plus brutale, une réalité incarnée par la présence inattendue d’un lion sur le gazon, symbole de l’imprévisibilité du monde naturel qui échappe à tout contrôle humain.

Le moment clé survient lorsque le lion, près de l’entrée, devient un symbole de l’impossibilité d’échapper aux forces extérieures. L’instinct de survie entre en jeu : une arme est brandie, mais c’est finalement la présence d’un garde-chasse et d’autres hommes qui empêchent le lion de représenter une menace immédiate. Cependant, pour l’invité, le véritable danger ne réside pas dans l’animal, mais dans la relation qu’il entretient avec Rhodes. Ce dernier, dans un geste de gratitude, propose à l’invité de rester avec lui, de rejoindre son projet pour l’empire. Cette proposition, loin d’être une simple offre professionnelle, est également une invitation à se lier indéfectiblement à un monde qu’il ne comprendra jamais entièrement. En acceptant, l’invité se trouve pris dans un réseau de dépendances et d’aspirations qu’il ne peut plus quitter, un monde où la loyauté et la solitude se mêlent.

Les yeux de Rhodes, presque mystiques, reflètent une forme de dévotion, mais aussi une forme de possession. L'invité, pris dans cette dynamique, se rend compte qu'il a franchi une ligne invisible, une frontière qu’il ne peut plus franchir en sens inverse. Le monde s’est refermé sur lui, et il n’y a plus de retour. Il accepte l’offre, non pas parce qu’il y trouve un sens ou une direction, mais parce qu’il n’a plus de place ailleurs. L’empire, avec toute sa grandeur et ses promesses, devient alors le seul abri contre l’isolement et la solitude intérieure, un refuge qui exige des sacrifices que peu peuvent comprendre.

Cela soulève une question cruciale : jusqu’où l’individu est-il prêt à aller pour éviter la solitude, même si cela signifie se soumettre à un système ou à une personne qui incarne cette solitude même ? La grandeur de l’empire, les vastes étendues conquises, ne sont qu’une façade. En réalité, ceux qui le servent, à l’instar de l’invité, sont souvent plus perdus et plus solitaires que jamais, prisonniers de leurs propres choix et des attentes d’un monde qui ne les comprend pas.

Il est essentiel de comprendre que cette solitude, loin d’être un simple thème narratif, incarne une vérité plus profonde sur la condition humaine. Le désir de pouvoir, d’expansion, ou même de sécurité, peut conduire à des sacrifices personnels considérables. Rhodes lui-même, avec ses rêves d’empire, semble ignorer la solitude intérieure qu’il a choisie en se consacrant entièrement à sa mission. Les choix qui semblent offrir des récompenses extérieures peuvent souvent conduire à une aliénation profonde, à une perte de soi-même. Et pourtant, dans ce tourbillon d’ambition et de solitude, l'individu se trouve toujours à la croisée des chemins, obligé de choisir entre la promesse d'une grandeur extérieure et la recherche de sens intérieur.

Comment comprendre l'illusion du temps et de l’histoire à travers les paroles de Sir Geoffrey

La véranda où les deux hommes étaient assis était presque déserte à ce moment-là ; la nuit, saturée des bruits tropicaux que Denys avait appris à considérer comme un silence, semblait marquer la fin des bruits humains de la ville. “Tu ne peux pas savoir cela,” dit Denys. “Si tu savais, si tu en étais informé, tu ne me le dirais pas. Pas à moi.” Il faillit ajouter : "Donc, tu n’es pas en possession d’un secret, seulement de la certitude d’un fou."

Davenant répondit tranquillement, presque avec une certaine insolence : "Je le sais. Je fais partie de cela. La raison pour laquelle je te confie ce secret, et tu vois, ici nous en arrivons enfin à toi et à ma connaissance étrange de toi, comme promis, est que je te propose de rejoindre ce cercle. D’accepter de devenir membre." Denys resta silencieux. Un serveur sombre en tenue blanche s’approcha et fut écarté d’un geste par Sir Geoffrey.

“Tu es tout à fait silencieux,” dit Sir Geoffrey. “Soit tu me crois fou, et dans ce cas il n'y a rien à dire, soit ce que je te dis est vrai, et là aussi, il n’y a rien à dire. Tout à fait normal. Si j’étais à ta place, je serais moi aussi silencieux. Et à ta place, j’ai été silencieux. Quoi qu’il en soit, je n’ai pas l’intention de te presser pour une réponse maintenant. Je sais, par un moyen détourné, que si je t’expliquais cela de manière plus détaillée, tu me prendrais pour un fou, mais que tu réfléchirais sérieusement à ce que je viens de te dire. Plus tard, pendant ton long trajet vers Le Caire, il y aura du temps pour y penser. À Londres, je ne demande rien maintenant. Seulement…” Il plongea la main dans sa poche de gilet. Denys le regarda, fasciné : allait-il en sortir un signe de pouvoir, un acte royal, un sceau impressionnant ? Non, il en sortit une petite plaque métallique, avec une bande de ruban brun fixée dessus, telle un morceau de bande magnétique. Il la tourna dans ses mains pensivement.

“Le problème, tu vois, est qu’il faudrait être capable de sortir complètement de l’histoire pour la modifier et la rapprocher du désir du cœur. Comme Archimède qui disait que s’il avait un levier assez long et un endroit où se tenir, il pourrait déplacer le monde.” Il passa la plaque métallique à Denys, qui la prit à contrecœur. “Un endroit où se tenir, tu vois. Un endroit où se tenir. J’aimerais que tu gardes cette plaque sur toi, sans la perdre. C’est en quelque sorte une clé, même si elle ne ressemble pas à une clé, et elle te permettra d’entrer dans un très bon club de Londres, bien qu’il ne ressemble à rien de ce genre, où je voudrais que tu viennes me voir. Si, par simple curiosité, tu veux en savoir plus sur nous.” Il éteignit son cigare. “Je vais maintenant te décrire la façon un peu compliquée d’utiliser cette clé — je m'excuse vraiment pour toute cette confusion, mais tu finiras par comprendre — et ensuite je vais te dire bonne soirée. Ton train est un train de bonne heure ? Je pensais bien. Le mien part à minuit. Je possède un véritable Bradshaw des chemins de fer du monde dans cette tête. Bon. Plus de mots. Je vais simplement signer ceci... oh, ne me remercie pas. Cher garçon : ne me remercie pas."

Lorsqu’il s’en alla, Denys resta un long moment, son cigare froid en main et la nuit autour de lui. Les quantités de vin et de brandy qu’on lui avait servies semblaient s’être évaporées dans l’air humide, laissant Denys dans un état de fraîcheur, de clarté et de détachement. Lorsqu’il se leva enfin pour partir, il glissa la plaque fragile dans sa poche de gilet, et avant d’aller se coucher, après avoir longuement réfléchi, il la changea pour la poche de son costume clair qu’il porterait le lendemain matin. Comme Sir Geoffrey l’avait suggéré, il pensa tout au long de son trajet vers le nord à tout ce qu’on lui avait dit, essayant de le reconstituer d’une manière plus raisonnable, plus quotidienne. Tout au long de la journée, alors que le Nil éternel défilait devant lui — chameaux, nomades, femmes lavant dans les canaux des barges, la fine ligne des palmiers masquant le désert blanc au loin — il se laissa emporter par cette vision presque intemporelle. Le soir venu, lorsqu’il baissa le store de sa fenêtre de compartiment, sous le ciel bleu poignardé d’étoiles, il eut soudain cette pensée : "Mais comment a-t-il pu savoir que je serais là, au bar du Grand, cette nuit-là de cette année, à cette heure de la soirée, comme si nous avions un rendez-vous depuis longtemps ?" Si quelque chose est un hasard, Davenant avait dit, ce n’était pas cela.

À l’aéroport d'Ismaïlia, une surprise l'attendait : son vol de retour sur le R101, un vol que son père avait réservé des mois auparavant comme une surprise, serait le dernier vol programmé de ce grand dirigeable. Le plus vieux dirigeable de la flotte britannique, mis en service l’année même où Denys était né, allait être mis en retrait. Mothballé ? Réparé ? Dégonflé ? Denys se demanda ce qu'on faisait d'un dirigeable plus grand que la cathédrale de Westminster une fois qu'il était retiré du service. Avant l’aube, il fut sorti de son immense hangar par une foule de fellahs vêtus de blanc tirant ses cordages — des descendants, pensa Denys, de ceux qui tiraient des cordages devant les pyramides trois mille ans plus tôt, désormais employés sur un objet presque aussi grand mais plus léger que l'air. Ce n’est pas parce que c’est si intensément romantique que les grands dirigeables doivent toujours partir ou arriver à l’aube ou au crépuscule, mais simplement que c’est le moment où l’air est plus frais et calme. Et pourtant, cela reste intensément romantique.

Denys, se tenant près des grandes fenêtres inclinées, regarda le sol se reculer — magiquement, car il n’y avait pas de bruit de moteur, pas de secousse pour signaler le décollage, seulement les fellahs qui se réduisaient en taille. La fanfare sur le tarmac jouait "Land of Hope and Glory". Presque invisible pour les observateurs au sol, le grand dirigeable se tourna doucement dans le vent en s’élevant. “Eh bien, c’est la fin d’une époque,” dit un homme rougeaud dans un costume à carreaux à Denys. “Dans dix ans, tous ces grands dirigeables seront partis. Les types de propulseurs auront pris le relais, et l’avion à réaction aussi, je n’en doute pas.”

“Je serais triste de voir cela,” répondit Denys. “J’ai adoré les dirigeables depuis que je suis garçon.”

“Eh bien, ils sont juste un peu plus lents,” dit tristement l’homme. “C’est la course, de nos jours. Plus vite, plus vite. Et pour quoi ?”

Les moteurs Rolls-Royce poussèrent de nouveau doucement, et le R101 modifia encore son angle d’inclinaison. Les passagers aux fenêtres du salon désignaient le canal de Suez, les navires qui le traversaient, le lac Mareotis, Alexandrie, comme un mirage, l’Afrique du Nord britannique, aussi loin à gauche qu’on voulait pointer, et la mer frangée de blanc. Le champagne était servi, traditionnel malgré l’heure, et l’homme rougeaud tendit un verre à Denys. “La fin d’une époque,” répéta-t-il solennellement en levant son flûte de champagne.

Puis le paysage nuageux au-delà des fenêtres changea, et toute l’Afrique sembla glisser vers le sud ou se fondre dans l’imaginaire, car Denys commença à les percevoir comme une seule et même chose. Il se détourna des fenêtres et prit une décision. L’effort pour prendre cette décision sembla bien plus léger ici, dans les airs, parmi les palmiers en pot et les chaises en osier, avec ce champagne pâle : la conversation qu’il avait eue dans les plaines lointaines devait aussi être imaginaire.

L'Étrange Voyage du Président Pro Tempore : À travers les Rues du Temps et de l'Identité

L'idée même du voyage dans le temps est contradictoire. Chaque mouvement envisageable s'inscrit dans les futurs et passés orthogonaux qui se dévoilent à partir de l'univers tel qu'il est, et de ces futurs et passés orthogonaux, d'autres surgissent, puis encore d'autres, sans jamais revenir, toujours en décalage avec le flot du temps. Ainsi, pour le voyageur – qui ne revient jamais réellement des futurs ou passés dans lesquels il s'est aventuré – il semble que les époques qu'il habite s'éloignent progressivement du courant du temps qui les a générées, ce courant ayant depuis poursuivi son chemin, laissant derrière lui les futurs du voyageur. En effet, plus longtemps il reste dans le futur, plus il s'éloigne du moment d'origine, et moins l'univers dans lequel il se trouve lui semble réel.

C'était cette pensée qui occupait l'esprit du Président pro tempore de l'Autrehood, alors qu'il marchait sur la vaste plateforme d'une gare de fer et de verre, dans la capitale d'un empire vieillissant. Il s'arrêta un instant pour prendre un étui à cigares dans son manteau de Norfolk noir, en sortit un cigare qu'il alluma, et, entouré des volutes bleues qui se formaient autour de sa tête, il reprit sa marche. Autour de lui, des hominidés s'affairaient sur les trains brillants de l'empire, les poussant ou déchargeant les marchandises et les bagages. D'autres se tenaient là, à la barrière, tenant leurs billets, attendant le départ. Peu de créatures en tout, insuffisantes pour dissiper l'impression d'immense vide que les arches en fonte de la gare imposaient.

Le Président pro tempore, ou tout du moins l'impression qu'il en gardait, était convaincu que, lors de son arrivée quelques jours auparavant, des téléphones étaient disponibles pour les citoyens dans les rues, dans des lieux publics comme celui-ci. Il se souvenait d’une boîte en bois, son vernis s'écaillant sous l'humidité, et d'un appareil complexe en acier émaillé et en celluloïd. Mais il n'en restait plus aucune trace. À la place, il entra par une porte sous une lampe jaune, avec un pied ailé gravé dessus. Là, il prit un formulaire de télégraphe et, à l’aide d’un stylo grattant, écrivit une rapide note pour le Magus, lui annonçant qu’il reviendrait plus tard dans la journée, ayant pris du retard à la campagne. Après avoir réglé la somme demandée, il sortit, monta les escaliers en laiton et se dirigea dans la ville calme et familière.

C’était cette familiarité, qui, dès le départ, lui avait paru étrange. Le Président pro tempore était un homme qui, après des années de service auprès de l'Autrehood, était habitué à sortir de son club londonien pour se retrouver dans un monde à peine semblable à celui qu'il venait de quitter. Il s’était souvent retrouvé à Londres – ou à Lahore, ou à Laos – dénué des monuments bien connus, avec des bâtiments publics et privés qu'il ne reconnaissait pas, et un journal qu’il avait acheté avec une monnaie inconnue, porteur de noms qui ne devraient pas y figurer, ou de faits absents qu’il attendait. Mais ici, dans cette ville où rien, rien du tout, n’était comme il l’avait connu, il se sentait pourtant à l’aise : il s’était toujours senti à l’aise. Il marchait dans les rues pavées, son parapluie replié sur son épaule, n’ayant d’autre souci que cette étrange emprise que cette ville inconnue avait sur son cœur.

Le temps qu’il avait passé à la campagne avait été gâché par la pluie, mais celle-ci s’était arrêtée, laissant un brouillard pâle et calme dans les rues de la ville. L’atmosphère humide conférait aux vues des avenues une qualité de décor de théâtre, chaque rangée d’immeubles plus pâle, plus vague dans sa représentation. Les arbres, aussi, immenses et pleurant, figés et sans caractère, semblaient peints sur des toiles successives. À l’entrée d’un parc public, les portes massives, surmontées de vases décorés de guirlandes, s’ouvraient sur un bassin bruyant et les silhouettes de peupliers qui s'élevaient dans la brume. Le Président pro tempore se stoppa un instant, son regard accroché à une silhouette qui passa près de lui, quelqu’un qui entra dans le parc. Une étrange sensation de familiarité l’envahit. Il se sentait presque sûr d'avoir vu cette personne auparavant, mais la nature de cette rencontre restait un mystère. Le regard qu’on lui avait lancé semblait indiquer une connaissance de lui, une connaissance qui n’était ni effrayante ni familière, mais pleine d’une étrange tendresse. Il la suivit en silence, comme on suivrait un cheval sauvage, mais la personne disparut soudainement dans l’ombre d’une allée. Lorsqu’il arriva au bout du parc, tout était vide. Seul le sentiment d’être observé persistait.

Un sentiment de crainte s'empara de lui, comme s’il avait traversé une frontière invisible, une frontière qu’il n’avait pas conscience de franchir. Il se sentit, pour la première fois, pleinement conscient des divinités d’autrefois, des dieux qu’il avait étudiés dans ses livres d’école. Il comprit enfin, d’une manière qui lui échappait encore, la nature des rencontres avec des êtres d’une autre essence.

Finalement, en sortant du parc et en errant dans les rues qui se vidaient peu à peu sous la lumière déclinante, il eut l’impression d’avoir franchi un seuil dont il ne reviendrait jamais tout à fait. Le monde dans lequel il avait vécu et qui lui paraissait si étrangement proche ne faisait plus sens. Il était maintenant dans un autre monde, celui qui ne répondait à aucune logique, une ville qui n’existait que dans son esprit, dans une autre dimension du temps.

Comprendre ce décalage est crucial. En effet, ce voyageur n'est pas seulement un homme traversant l'espace, mais un être en quête d’une réalité qui ne s'ancre nulle part. La rencontre avec l'inconnu, qu'il soit physique ou métaphysique, se situe au cœur de cette expérience. Une distance irréductible existe entre celui qui s'aventure dans ces mondes et la réalité qu'il laisse derrière lui. Le temps, dans son caractère fluide et inconstant, peut modifier à jamais la perception que nous avons de ce qui nous entoure. Ce monde parallèle, avec ses mystères et ses étrangetés, renvoie à cette question cruciale : quel est notre véritable lieu, notre point de départ, si nous n'avons plus aucune ancre dans le présent ?

La Logique Orthogonale et la Transversalité du Temps : Entre Réalité et Illusion

Dans un petit vestibule sombre, un simple panneau accrochée à la porte indiquait que l’on se trouvait dans les bureaux de l’Orient Aid Society, mais ce n’était pas vraiment le cas. En réalité, à l’intérieur, une grande entrée s’ouvrait sur un couloir dont les boiseries sombres étaient agrémentées d’une porte vitrée qui menait à un long corridor. Des bottes en caoutchouc et des couvre-bottes s’entassaient dans un coin, des imperméables et des parapluies étaient suspendus à un arbre d’ébène. L’air portait des odeurs de thé, de dîner en préparation, d’un ragoût, d’une tarte aux pommes, d’un poulet rôti. Les lampes à gaz en forme de tulipe éclairaient doucement le couloir. Le Président pro tempore se dirigea vers la bibliothèque au fond de l’allée. Les fauteuils en velours faisaient face à un feu de charbon, et sur une petite table ronde, un plateau de thé était posé à côté des livres et des papiers éparpillés.

Il s’arrêta devant les étagères basses sous les fenêtres et prit un vieux volume d’une encyclopédie reliée en toile, dont les tranches marbrées et les illustrations en photogravure brune attiraient l’attention. Le chapitre qui attira particulièrement son attention était intitulé "Les Races". De manière étrange, les titres majeurs et certains autres mots étaient rédigés dans l’orthographe qu’il connaissait, mais pas le texte dense imprimé à la suite. Ses doigts glissèrent sur les colonnes, où les sections étaient numérotées, chaque intitulé correspondant à des espèces et sous-espèces. Il tomba sur "Sylphidae", une race mystérieuse, et y découvrit un nombre incertain de sous-espèces. Sylphidae, les Sylphides. Des fées.

"Anges", dit une voix derrière lui. Le Président pro tempore se retourna pour apercevoir le Magus, son hôte, qui venait visiblement de se lever, vêtu d’un peignoir ample et richement décoré. Sa barbe et ses cheveux, longs et fins, semblaient flotter dans l’air, comme des filaments de laine d’herbe. "Anges, c’est ainsi que vous les appelez ?" demanda le Président.

"Ce sont là le nom qu’ils se donnent entre eux", répondit le Magus. "Leurs véritables noms restent inconnus de nous."

"Je crois avoir rencontré l’un d’eux ce soir."

"Oui", répondit le Magus, sans détourner les yeux du feu. Il n’y avait pas de photogravure accompagnant le sous-chapitre sur les Sylphidae dans l’encyclopédie. "Je suis sûr que vous avez rencontré l’un d’eux."

"Alors ils se rassemblent."

"Non... pas à cause de moi ?"

"Parce que de vous", répondit le Magus sans hésitation.

"Comment auraient-ils su...?" Le Président pro tempore se laissa envahir par un sentiment de perte, la sensation d’ailes battant et s’éloignant. Il avait rencontré quelque chose d’autre, d’inconnu, qui ne semblait pas appartenir à son monde.

Le Magus se détourna de lui, se dirigeant vers les fauteuils et la table basse. Le Président pro tempore remarqua qu’à côté d’un des fauteuils, un verre de whisky et un cendrier avaient été disposés. "Allez", dit le Magus, "continuez votre histoire. Peut-être qu’elle deviendra plus claire pour vous."

Le Président pro tempore s’assit à son tour, tira son étui à cigares de sa poche et s’interrompit un instant pour réfléchir à la suite de son récit. "Bien sûr", dit-il enfin, "Last savait. Il savait, sans l’admettre, qu’il n’était pas revenu dans le monde qu’il avait quitté. Le passé qu’il avait traversé pour revenir à son point de départ n’était pas derrière lui, mais à un angle droit de son présent. Le futur de ce passé, qu’il devait parcourir pour revenir, n’était pas le même chemin, et ‘retour’ n’était pas le lieu où il était arrivé. La maison sur Maple Street dans laquelle il était rentré après son excursion était, en réalité, à deux reprises éloignée de celle qu’il avait quittée une semaine auparavant ; et sa mère qu’il avait embrassée, elle aussi, n’était pas la même."

"Il savait cela, car c’était une conclusion dictée par la logique orthogonale. Cette logique, qui était la découverte de Last, était en fait le fondement même de sa compréhension du temps : ce n’était qu’un effet secondaire de cette découverte. Il le savait, et bien qu’il éprouvait de la joie pour sa victoire, il restait vigilant, cherchant quelque chose, un indice qui trahirait que ce monde n’était pas celui qu’il avait quitté."

"Il n’aurait jamais imaginé que ce serait moi."

Le Magus, sans jamais regarder le Président pro tempore, observait d’un œil distant les objets autour de lui. Les yeux gris pâles du Magus se déplaçaient sans vraiment voir. Le Président pro tempore en vint à la conclusion que les Magi, malgré cette apparence de cécité, ne l’étaient pas.

"Continuez", murmura le Magus.

"Donc", poursuivit le Président pro tempore, "Last est revenu de son excursion. Une semaine passe sans incident. Puis, un matin, il entend sa mère appeler : un visiteur l’attend. Last, feignant l’agacement de cette interruption (en réalité, il calculait des intérêts composés sur un demi-million de dollars), se dirige vers la porte. Là, sur le seuil, il y avait un homme vêtu de tweed et d’un chapeau melon, appuyé sur un parapluie roulé : moi."

Les mots "logique orthogonale" trouvent ici leur pleine signification : non seulement comme principe de pensée, mais comme une clé pour comprendre l’écart entre les différentes réalités. Le monde de Last, bien que tangible et familier, se révèle comme une construction fragile, modulée par une logique complexe et souvent imperceptible. Il est crucial pour le lecteur de saisir que ce monde parallèle n’est pas un simple effet d’imagination, mais bien une possibilité cachée sous les apparences de la réalité. La notion même de temps devient alors malléable, flexible, non linéaire. Ce n’est pas uniquement un retour à un passé identique, mais une réorganisation de celui-ci selon une perspective orthogonale, une logique non conventionnelle qui fait éclater les frontières temporelles et spatiales. Cette idée, bien que philosophique et difficile à saisir, est essentielle pour comprendre les événements qui suivent, et qui ne sont jamais simplement le produit du hasard.

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