Sosteniendo un trozo arrugado de papel en su mano, Cheryl giró la cabeza lentamente hacia mí. “Es nuestro Charlie,” dijo con una voz nasal, quebrada por lágrimas, irreconocible para alguien que la conociera. Su rostro estaba rojo e hinchado, como si hubiera llorado durante mucho tiempo. Se incorporó y extendió los brazos como una niña. “Es nuestro Charlie, mi hermano del medio.” Me acerqué y, arrodillándome junto a la cama, la abracé. “¡Oh, Rachel!” sollozó, como si el dolor en su pecho fuera a romperse. “¡Esta maldita guerra! ¿Qué va a ser de la familia sin él?”

Mi formación había terminado y ahora no me quedaba otra opción que regresar a Londres y vivir con mis suegros hasta recibir una nueva asignación. Ya había escrito a Ethel y Ralph preguntando si aún me recibirían, pero no había tenido respuesta. De todas formas, si no respondían, contaba con suficiente dinero propio para alquilar un pequeño piso, si es que aún quedaba alguno en pie en Londres. “¿Pero cuánto tiempo tardaré en recibir una nueva asignación?” pregunté a Richard. Él se encogió de hombros. “De unas semanas a uno o dos meses. No lo sé.” “¿El hecho de estar casada influirá en eso?” pregunté en voz baja. “No voy a decir ni una palabra,” me aseguró, “lo que me contaste queda entre nosotros dos, y para ser sincero, creo que la condición de que las chicas del campo no estén casadas es injusta y obsoleta. No creo que seas la única que mintió en la entrevista.” “Yo tanto deseaba ser una de ellas,” le dije. “Hacer mi parte de la única manera que sabía.” “Sí, son tiempos difíciles y decisiones duras,” respondió.

Me sentí consolada por sus palabras mientras me sentaba en nuestra habitación — bueno, en mi habitación, ahora que Cheryl se había ido, había vuelto con sus padres para llorar y rezar porque sus otros cuatro hermanos estuvieran a salvo en medio de la devastación de la guerra. Mirando su cama, ahora vacía y sin sábanas ni mantas, sentí un dolor inesperado y supe que la extrañaba. Extrañaba su charla brillante, a veces sin rumbo, y su creencia en que la copa siempre estaba medio llena y nunca medio vacía. No había oportunidad de sentirse siquiera un poco decaída si compartías habitación con alguien como Cheryl.

Me arrodillé y saqué mi maleta de debajo de la cama, abriéndola y mirando su contenido. Mi vestido plateado que volvería a usar para viajar a Londres, la chaqueta ajustada a la cintura, los zapatos de tacón, el sombrero y los guantes, incluso la ropa interior de encaje que nunca había usado desde que llegué aquí. La ropa interior buena y resistente era imprescindible para trabajar duro como lo hacíamos, no esas frivolidades que había traído. Mirándolas, sentí que pertenecían a otra mujer, distinta a la que se había convertido en una chica del campo. Doblé mi camisón y lo puse dentro, dándome cuenta de que no había mucho más. Solo el uniforme que llevaba puesto, el uniforme que defendía, odiado pero que había llegado a amar.

Deambulé inquieta por la habitación, deteniéndome junto a la ventana para contemplar el día que se extendía afuera. Era un típico día de principios de noviembre, con un cielo bajo y gris y árboles desnudos, como huesos extraños, algunos con forma de dedos nudosos apuntando hacia el cielo. Escuché el sonido reconfortante de las gallinas cacareando, las vacas mugiendo largo y bajo, hasta que me pareció que podía distinguir a Maude y Lilly May. Los cerdos gruñían y chillaban, y hasta las ovejas se unían con sus constantes balidos. Miré de nuevo al cielo, tan apagado como el agua de una zanja, cuando de repente las nubes se abrieron y, por un instante, el sol brilló a través de un resplandor rosado plateado, iluminando los campos y las cosechas que se mecían.

Recordé la carta de mi madre biológica y el enigma que había provocado al leerla, llevándome a rememorar cuando le confesé todo a Richard. Nos habíamos detenido en el pub, The Jester, de regreso tras recoger los suministros. Éramos inocentes entonces, sin saber la tormenta que Cheryl viviría al volver. El pub estaba tranquilo por dentro, nada que ver con aquella noche en que estaba lleno. Una mujer, vestida con un ajustado vestido dorado, cantaba canciones de guerra, “Ahora está en el ejército. Suena el toque de diana. Es el chico del clarín boogie woogie de la compañía B...” Habíamos sido animados a ir al salón en lugar de la barra, pues en tiempos de guerra no era bien visto que las mujeres frecuentaran los pubs. La camarera nos sonrió desde la barra, charlando con un cliente entre grifos de cerveza y ópticas brillantes bajo los rayos del sol que entraban por las pequeñas ventanas. Bajo nuestros pies, el suelo de madera estaba oscuro y rugoso, y las paredes blancas tenían colgadas imágenes, la mayor mostraba a un bufón medieval entreteniendo al rey y la reina con bromas subidas de tono y trucos ingeniosos. Un enorme tarro de huevos en vinagre reposaba sobre la barra pulida y un fuego humeante ardía en la chimenea. Respiré aquel olor, que me trajo recuerdos de mi padre adoptivo, Jack, echando carbón al fuego en invierno.

Un par de ancianos en una mesa al fondo jugaban dominó, se volvieron a mirarnos. Llevaban gorras planas y chaquetas gruesas, y me saludaron al sentarme mientras Richard iba a la barra y regresaba con una pinta y media de cerveza oscura y espumosa. “¿Qué es esto?” pregunté, levantando el vaso hacia la luz. “Guinness,” contestó, “Bébelo. Te crecerán pelos en el pecho.” “Hmm, es discutible que quiera pelos en el pecho,” dije con formalidad. Richard rió y sacó un paquete arrugado de cigarrillos. Noté que fumaba Lucky Strikes, no Camels como Ralph insistía. Abrió el paquete y me ofreció uno. No tenía escrúpulos; un cigarrillo era otro. Lo tomé y fumamos en un silencio amigable por un momento. Un enorme reloj en la pared marcaba el tiempo, su tic tac era fuerte en el pub silencioso, tic tac, tic tac...

“No deberíamos estar aquí, ¿verdad?” dije, mirando a Richard a través del humo. Él reflexionó: “Quizás no, pero los de arriba,” indicó con la cabeza, “no pueden quejarse por una hora libre después de todo lo que hemos hecho, ¿no?” “No, supongo que no.” Di una calada profunda, sintiendo la nicotina correr por mis venas, dándome fuerzas para lo que estaba a punto de contar. Richard interrumpió mis pensamientos: “Bueno, ¿qué quieres contarme, Rachel?” Lo primero fue decirle que estaba casada, quería sacarlo a la luz. “¿Cuál es tu apellido de casada?” preguntó. “Lake,” respondí. “Rachel Lake,” repitió mirando al vacío, “qué nombre tan bonito.” Le conté sobre Ralph y la situación en que me encontraba, viviendo con sus padres, sin congeniar del todo, sin querer pasar tiempo con él. Todo salió a la luz y me alegré de haberlo podido decir, de descargarme. Recordé haber tomado un sorbo de cerveza oscura, por valor, antes de decir: “Richard, conoces a alguien llamado Simon Verity, ¿verdad?” Él frunció el ceño: “Sí, Simon Verity. No lo conozco bien, vino para entrenamiento agrícola hace tiempo, mucho antes de que comenzara la guerra. Creo que ya hemos hablado de él.”

En estos fragmentos emerge cómo la guerra trastoca no solo la seguridad física, sino la esencia misma de las relaciones humanas y la identidad. La pérdida de un hermano, la renuncia a sueños personales y la adopción de roles impuestos son realidades que moldean y fracturan. La guerra obliga a reinventarse, a aceptar y a confrontar la soledad, la culpa, y la esperanza. Se pierde la inocencia, pero también se encuentra una inesperada fortaleza en las conexiones humanas. Es esencial entender que la guerra no solo destruye territorios, sino que reconfigura el alma, la pertenencia y el sentido del hogar. Más allá del contexto histórico, estas vivencias trascienden y hablan del conflicto interior que todos enfrentamos cuando nuestras certezas son desafiadas por circunstancias fuera de nuestro control.

¿Cómo enfrentar lo inesperado cuando la búsqueda parece en vano?

El sonido chirriante de una puerta metálica, el retumbar de un aldabón, el roce de una esperanza que se desvanece en cada paso dado. La búsqueda de respuestas, la confrontación con el pasado, es a menudo mucho más compleja y dolorosa de lo que imaginamos. La protagonista de nuestra historia, Rachel, vivía un anhelo profundo de encontrar a su madre biológica, una búsqueda que la había acompañado durante años y que ahora parecía al alcance de su mano. Sin embargo, la realidad de encontrarla se deshace como arena entre los dedos.

El momento de la verdad llega con una mezcla de esperanza y ansiedad. Tras varias indagaciones previas, Rachel y su compañero Richard finalmente se presentan ante la puerta de lo que debería ser el hogar de su madre. La emoción es palpable, la ansiedad visible en cada uno de sus movimientos. Pero la respuesta es un vacío: nadie contesta, las señales son ambiguas, las respuestas vagas. La incertidumbre se mezcla con el dolor, y Rachel se encuentra enfrentada a una realidad que no había anticipado: la búsqueda parece no tener fin.

La indiferencia del lugar y la falta de respuestas claras golpean su espíritu. Como si todo lo que había sentido como cercano se desvaneciera frente a ella, dejando solo una sensación de derrota. Las conversaciones con los desconocidos, las respuestas poco concretas, solo alimentan la confusión y la desesperanza. A lo largo de esta experiencia, Rachel se enfrenta al desconcierto y la frustración de que lo buscado, aquello que parecía estar tan cerca, ahora parece tan distante. El encuentro con una mujer que, aunque algo familiar, no parece saber más de lo que Rachel esperaba. Cada paso hacia lo desconocido solo conduce a más preguntas sin respuesta.

Mientras las puertas siguen cerradas y las pistas se desvanecen, Rachel tiene que enfrentarse al dolor de la desilusión. No solo está en busca de una madre, sino también de una identidad, de un pasado que le ha sido arrebatado. Sin embargo, es importante entender que, más allá de la búsqueda externa, lo que realmente está sucediendo es una lucha interna, un conflicto entre la necesidad de respuestas y la aceptación de la falta de ellas. Los fantasmas del pasado no siempre se presentan de la manera que esperamos, y lo que parece ser un obstáculo puede convertirse en un camino de autodescubrimiento.

La distancia entre Rachel y su madre es también un reflejo de la distancia que Rachel aún tiene que recorrer consigo misma. El hecho de que, a pesar de todas las pistas y la esperanza, las respuestas continúen siendo evasivas, es una lección profunda sobre la naturaleza de la búsqueda humana: nunca es fácil encontrar lo que se busca, y, cuando lo hacemos, rara vez es exactamente lo que esperábamos.

Es fundamental recordar que la búsqueda de uno mismo y del pasado no siempre se resuelve de la forma en que uno anticipa. Las expectativas de encontrar respuestas claras pueden ser las que nos encadenan. A menudo, el viaje mismo es tan significativo, si no más, que el destino al que aspiramos llegar. En estos momentos, la presencia de quienes nos acompañan en la búsqueda, como Richard, ofrece un consuelo necesario, aunque también debemos aceptar que el apoyo de los demás no elimina la carga personal del viaje hacia el autoconocimiento.

El regreso a la soledad, la continuación del camino, es un proceso que, aunque doloroso, no debe ser visto como un final, sino como una nueva etapa. La historia de Rachel es, en su núcleo, la historia de la humanidad en su búsqueda constante por encontrar significado, por conectar con algo más grande que uno mismo. Y en esa búsqueda, lo más importante no es el resultado inmediato, sino la manera en que cada paso dado, cada puerta cerrada, nos cambia, nos define y, en última instancia, nos acerca a nosotros mismos.

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