El sentinela observó a los chicos por un momento, luego echó una mirada rápida a la carretera desierta y blanca. "Váyanse, rápido", les dijo sin inmutarse, girándose de nuevo. Así, los niños se encontraron en la carretera de Aubervilliers. El niño grande soltó una risa estruendosa. Atónito, como en un sueño, el pequeño Stenne veía las fábricas convertidas en cuarteles, barricadas abandonadas adornadas con trapos mojados, y chimeneas altas, ya sin humo, que se erguían, medio en ruinas, contra el cielo brumoso. A intervalos, se veían sentinelas: oficiales con capa y capucha, barriendo el horizonte con sus binoculares, y pequeñas tiendas empapadas por la nieve que se derretía junto a los rescoldos de los fuegos que morían.

El chico grande conocía el camino y se dirigía hacia los campos para evitar los puestos de avanzada. Sin embargo, pronto se toparon con un fuerte destacamento de los Franc-tireurs, y no pudieron pasar desapercibidos. Los hombres estaban refugiados en pequeñas chozas, ocultas en una zanja llena de agua a lo largo de la línea del ferrocarril de Soissons. Aquí no servía de nada que el chico grande les contara su historia; los Franc-tireurs no los dejaron pasar. Pero mientras él lamentaba su suerte, salió un viejo sargento, con el cabello blanco y el rostro arrugado, desde la caseta de la guardia; se parecía al padre Stenne.

"¡Vamos, vamos, chavales, no lloréis más!" dijo. "Podéis ir a buscar vuestras patatas, pero antes venid a calentaros un poco. ¡El pequeño casi se ha congelado!" Pobre Stenne, no temblaba del frío, sino del miedo, de la vergüenza. En la caseta de la guardia, algunos soldados se apiñaban alrededor de un fuego muy pobre —un "fuego de viuda"—, en el que tostaban galletas con las bayonetas. Los hombres se apartaron un poco para hacerles espacio a los chicos, y les ofrecieron un poco de café. Mientras lo bebían, un oficial se acercó a la puerta y llamó al sargento de guardia. Le habló rápidamente en voz baja y se fue apresurado.

"¡Muchachos!" dijo el sargento, girándose con rostro radiante, "¡Habrá tabaco esta noche! ¡Han descubierto la contraseña de los prusianos, y esta vez vamos a tomar ese maldito Bourget!" Un estallido de "¡bravos!" y risas siguió a sus palabras. Los hombres bailaron, cantaron y chocaron sus bayonetas mientras los chicos, aprovechando el alboroto, se escabullían. Atravesaron la zanja, y frente a ellos se extendía la llanura. Más allá, se levantaba una gran muralla blanca, perforada para disparar. Hacia ella se dirigieron, deteniéndose en cada paso como si recogieran patatas.

"Volvamos, no vayamos allí", seguía repitiendo el pequeño Stenne. Pero el otro solo encogió los hombros y continuó avanzando. De repente, se oyó el clic de un cerrojo. "¡Tiraos al suelo!" gritó el chico grande, lanzándose al suelo tan rápido como habló. En cuanto estuvo en el suelo, silbó. Otro silbido respondió a través de la nieve. Los chicos siguieron arrastrándose. Frente a la muralla, a nivel de la llanura, apareció un par de bigotes amarillos bajo una sucia gorra. El chico grande saltó a la trinchera junto al prusiano. "Este es mi hermano", dijo señalando a su compañero. El prusiano, al ver lo pequeño que era Stenne, no pudo evitar reírse, y tuvo que levantarlo para ayudarlo a subir a la abertura de la muralla.

Al otro lado, había grandes montones de tierra, árboles caídos, agujeros oscuros en la nieve, y en cada agujero se veía una sucia gorra y un bigote amarillo, cuyos propietarios sonreían al paso de los chicos. En una esquina se encontraba una casita de jardinero, protegida por troncos de árboles. El piso inferior estaba lleno de soldados jugando a las cartas o preparando sopa sobre un fuego claro. ¡Qué bien olía el repollo con tocino! Qué diferencia respecto al campamento de los Franc-tireurs. Arriba estaban los oficiales. Alguien tocaba el piano, y de vez en cuando se oía el estallido de los corchos de champán.

Cuando los parisinos entraron, un grito de bienvenida los recibió. Repartieron sus periódicos, bebieron algo, y los oficiales los "dieron conversación". Estos oficiales tenían un aire altivo y despectivo, pero el chico grande los hizo reír con su jerga callejera y su aire vulgar. El pequeño Stenne habría preferido hablar para demostrar que no era un tonto, pero algo lo retenía. Frente a él, había un prusiano, mayor y más serio que el resto, que leía o más bien fingía leer, pues su mirada estaba fija en el pequeño Stenne. En esa mirada había ternura y reproche, como si tuviera en casa a un niño de la misma edad que Stenne, como si pensara: "Preferiría morir antes que ver a mi hijo en semejante situación".

Desde ese momento, Stenne sintió como si una pesada mano se hubiera posado sobre su corazón, y su latido se vio reprimido, sofocado. Para escapar de ese sentimiento, comenzó a beber. Pronto, la habitación y sus ocupantes giraban alrededor de él. De manera vaga, escuchó a su compañero, entre carcajadas, hacer burla de la Guardia Nacional, imitando sus movimientos, una alarma nocturna en las murallas. Más tarde, el "grande" bajó el tono de su voz, los oficiales se acercaron, y las caras se hicieron más graves. El malhechor estaba a punto de contarles sobre el ataque planeado por los Franc-tireurs. En ese momento, el pequeño Stenne se levantó lleno de rabia, cuando sus sentidos regresaron. Gritó: "¡Nada de eso, grande, nada de eso!" Pero el otro solo se rió y continuó. Antes de que terminara, todos los oficiales estaban de pie. Uno de ellos abrió la puerta. "¡Fuera!" les dijo a los chicos. "¡Váyanse!" Entonces comenzaron a hablar entre ellos en alemán. El chico grande salió como un dogo, haciendo sonar las monedas en su bolsillo. Stenne lo siguió cabizbajo, y al pasar junto al prusiano anciano, cuyo mirada tanto lo había perturbado, oyó en un tono triste y en un francés quebrado: "¡Esto está mal! ¡Muy mal!"

Las lágrimas comenzaron a brotar en los ojos de Stenne. De nuevo en la llanura, los chicos comenzaron a correr, regresando rápidamente. La bolsa estaba llena de patatas que los prusianos les habían dado, y con ella pasaron junto a los Franc-tireurs sin ser molestados. Las tropas se preparaban para el ataque esa noche; grupos de hombres llegaban en silencio, amontonándose detrás de los muros. El viejo sargento estaba presente, organizando a sus hombres, y parecía muy feliz. Cuando los chicos pasaron, él les sonrió amablemente, reconociéndolos. Ah, cuán mal se sintió Stenne al ver esa sonrisa; casi le dio por gritar: "¡No avancéis, os hemos traicionado!" Pero el "grande" le había dicho que si decía algo, ambos serían fusilados, y el miedo lo contuvo.

Al llegar a La Courneuve, entraron en una casa vacía para dividir el dinero. La división se hizo honorablemente, y Stenne no sintió tan pesadamente su crimen al oír las monedas tintinear en su bolsillo, pensando en los futuros juegos de galoche. Pero, ¡pobre niño! cuando estuvo solo… Cuando, después de haber pasado la puerta, y su compañero lo dejó… ¡Oh, entonces su bolsillo pesaba mucho, y la mano que presionaba su corazón era realmente dura! París ya no era lo mismo. La gente que pasaba lo miraba severamente, como si supieran de su misión. La palabra "espía" parecía resonar en sus oídos, y la oía sobre el estruendo de los carruajes, y en el repiqueteo de los tambores a lo largo del canal. Finalmente llegó a casa, y se sintió muy aliviado de encontrar que su padre aún no había regresado. Subió rápidamente a su habitación para esconder las coronas, que ya le resultaban tan pesadas. Nunca había visto a su padre Stenne tan animado, tan de buen humor, como esa noche, cuando regresó a casa. Había llegado una noticia de las provincias: las cosas iban mejor. Mientras cenaba, el viejo soldado miraba su fusil colgado en la pared y exclamó:

¿Cómo se tejían las redes de espionaje en tiempos de guerra?

El caso de la bailarina Mata Hari ha quedado grabado en la memoria colectiva como uno de los más enigmáticos y controvertidos relacionados con la inteligencia durante la Primera Guerra Mundial. A lo largo de los años, diversos relatos han surgido sobre su vida, pero en el fondo, se esconde una historia más compleja de lo que parece a simple vista. La fascinación por su figura, mezclada con la sombra de la sospecha, reveló un entramado de relaciones que involucraba no solo a una mujer atrapada en el crisol de la guerra, sino también a un sistema de vigilancia extremadamente sofisticado que, muchas veces, operaba con la misma opacidad que los propios agentes de inteligencia.

A lo largo de ese período, agentes como P. jugaron papeles clave. Un día, P. se encontraba en una misión peculiar: observar a Eva M., quien, junto con el Abad Elcus y una amiga, se reunía en el Recamier, un lugar con la apariencia de un encuentro mundano, pero con implicaciones mucho más profundas. A pesar de los esfuerzos de la policía para mantener a la mujer bajo vigilancia, el sentido común y la astucia de P. pronto demostraron que la observación no se limitaba únicamente a la apariencia, sino que envolvía a personas de una moral turbia y conexiones que trascendían lo público.

La velada, que comenzó como una reunión social, pronto reveló detalles inquietantes. El Abad Elcus, vestido con su hábito, se convirtió en un personaje llamativo, pero lo que más inquietó a P. fue el ambiente enrarecido y las interacciones que no dejaban lugar a dudas: esa no era una simple reunión social. Los tres personajes que compartían el té se comportaban de manera extraña, fuera de lugar, con gestos que, por más que intentaran disimular, reflejaban un estado mental alterado. La situación no tardó en dar un giro aún más sorprendente cuando, semanas después, una incursión policial reveló lo que realmente se estaba gestando en esa villa, donde la frontera entre lo oculto y lo evidente se desdibujaba.

Sin embargo, la atención de P. no se limitaba solo a Eva M. La intriga y la amenaza de Mata Hari comenzaron a pesar más en su juicio. Lady MacLeod, más conocida por su nombre artístico, Mata Hari, había captado la atención de agentes del servicio secreto desde principios de 1915. Su vida social, sus desplazamientos frecuentes a destinos fuera de Francia y sus relaciones con diversos personajes internacionales no pasaban desapercibidos para aquellos que monitoreaban las actividades de los ciudadanos extranjeros. Aunque no había pruebas claras de sus conexiones con los enemigos, su comportamiento parecía llamar la atención por su constante proximidad a figuras de relevancia, incluso militares. Lo que parecía un simple interés en su carrera artística, pronto se transformó en un foco de sospecha.

A pesar de la falta de evidencia concreta, la vigilancia sobre Mata Hari fue rigurosa. Su correspondencia personal, en su mayoría trivial, no parecía justificar una acción inmediata. Pero lo que realmente sorprendió a P. fue el desconcierto que sentía al interactuar con ella. En un encuentro casual, Mata Hari no mostró signos de ser una espía, sino que, al contrario, parecía casi resignada ante la potencia de la maquinaria alemana. Su conversación con P. fue franca, sin tapujos, una mezcla de aburrimiento y arrogancia ante la inevitabilidad de la victoria alemana. Esa actitud no encajaba con la de una agente secreta que estuviera trabajando activamente en la sombra.

La relación que P. desarrolló con la bailarina se fue haciendo cada vez más cercana, pero no en la forma en que la mayoría de sus superiores imaginaban. El vínculo que él tenía con ella era superficial, aunque en la superficie pareció que existía una cierta complicidad. P. no dudó en asistir a sus recitales ni en mostrar una disposición cordial, lo que finalmente le permitió integrarse más profundamente en su círculo. Sin embargo, cuando el suspenso parecía disiparse, una serie de casualidades, entre las cuales estuvo la intervención de un joven músico conocido por P., desvelaron una cara más humana de la bailarina. Mata Hari, aunque rodeada de misterio y acusaciones, no parecía estar tan comprometida con los intereses de un enemigo como se había supuesto.

La complejidad de estos encuentros y la red de relaciones que envolvían a figuras como Mata Hari y sus allegados muestra cómo, en tiempos de guerra, los servicios de inteligencia no solo se centraban en las acciones directas del enemigo, sino que también debían analizar comportamientos y relaciones aparentemente triviales. El proceso de vigilancia no solo se limitaba a la observación de movimientos físicos, sino también a la interpretación de gestos, encuentros y la búsqueda de conexiones invisibles entre los actores clave en la escena internacional.

Más allá de los detalles superficiales, es fundamental reconocer que las acciones de los agentes de inteligencia en ese contexto reflejan una constante batalla entre lo conocido y lo desconocido. La información era escasa y fragmentaria, pero cada pieza era esencial para entender el rompecabezas más grande. Las circunstancias parecían volverse cada vez más borrosas, como si las mismas identidades de los agentes y sus objetivos se confundieran dentro de un mismo ciclo de sospechas, intrigas y medias verdades. En la búsqueda de información, la moralidad de los personajes también se desvanecía: la línea entre lo correcto y lo incorrecto se volvía difusa y a menudo intercambiable.

La historia de Mata Hari, de Eva M., y de tantas otras figuras atrapadas en la red de espionaje muestra que las guerras no solo se libran en campos de batalla visibles, sino también en los terrenos invisibles de las relaciones humanas, donde lo que se revela a simple vista es apenas la punta del iceberg.

¿Qué se esconde en la cabaña solitaria del bosque?

Los dos guardianes "knub", apodados por la gente de Ruddervoorde como "Los Profetas del Tiempo", se distinguían por sus curiosas costumbres. Uno, conocido como la "Vieja", por sus facciones arrugadas, solía salir siempre que el sol brillaba, mientras que el otro, llamado el "Viejo", por su rostro hinchado y prematuramente arrugado, aparecía generalmente cuando el cielo se oscurecía, presagiando lluvia. Durante la mañana, descansé, aunque los esfuerzos de la noche anterior me habían agotado, solo conseguí dormir de manera intermitente. Me sentía impaciente y ansiosa por levantarme y hacer algo. Me quedé mirando el techo, pensando en lo que quería hacer: visitar aquella cabaña solitaria en el bosque. Lo que mi tío me había contado sobre la cabaña y sus guardianes ciertamente sonaba interesante, pero bien podría no ser el lugar que estaba buscando. Y aunque lo fuera, ¿qué podría hacer?

Para una mujer, disfrazada de hombre, adentrarse en los bosques, donde se encontraban numerosas brigadas de trabajo alemanas, era un riesgo temerario de ser descubierta. Mi piel clara y el cabello planchado lo más posible bajo mi gorra, delataban mi sexo en un examen cercano. Un solo factor jugaba a mi favor: desde la mañana soleada, nubes pesadas se habían acumulado en el cielo y rápidas lluvias golpeaban el exterior. Esto me daba una excusa para ponerme mi abrigo largo, cuya amplitud ocultaba cualquier curva femenina de mi figura. Con solo pensar en esto, supe que, en mi corazón, ya había decidido ir a investigar lo que me aguardaba.

Tras un gran almuerzo, “Willy el Silencioso” se retiró a su cama de paja a dormir la comida, y me uní a mi tío, quien trabajaba solo en el jardín. "Tío Jules," le dije, "voy a echar un vistazo a esa cabaña en el bosque." "Te estás exponiendo a un riesgo terrible, Martha; ¿no te contentas con lo que ya has aprendido? Pero parece que no tienes nervios." "¿Tienes alguna venda médica, tío Jules, y tal vez una protección ocular para alguien con un ojo débil?" "¿Qué piensas hacer, Martha?" "Debe haber varios hospitales por esta zona. Esta tarde, un soldado convaleciente va a dar un paseo por el bosque. Con mi cabeza y mi mentón envueltos en un turbante de vendas, y un protector ocular sobre un ojo, no creo que nadie me sospeche como mujer."

Mi tío maldijo entre dientes. "No estoy seguro de si estás completamente loca, Martha," dijo entre risas. "Bueno, podemos proporcionarte el disfraz necesario, pero tu sangre será tuya, ya que esto es un terrible riesgo, y tu madre no me culpará por incitarte a hacer esto." "Tienes que considerar tu voz," advirtió mi tío. "Es posible que algún soldado te hable." "Lo he pensado también. Un soldado que haya sufrido heridas graves en la cabeza y cara, y que haya perdido la vista en un ojo, bien podría haber sufrido también daños en la lengua. Seré un soldado mudo, querido tío."

Tres cuartos de hora después, un soldado herido, apoyado en un bastón, atravesó una abertura en el seto del final del jardín y, tras mirar ansiosamente a su alrededor, se adentró en el bosque mojado, fragante del olor a hierba lavada por la lluvia. Tras caminar unos 30 minutos, llegué a la senda cubierta de césped que me habían dicho conduciría a la cabaña misteriosa. No sabía qué haría cuando llegara allí. Dejaría que las circunstancias decidieran. Caminé alrededor de media hora más, cuando escuché voces y vi que estaba a punto de salir a un claro. Tomé la pipa gastada que mi tío Jules me había prestado y, poniéndola entre los labios, continué mi camino, avanzando con mi bastón. Los prisioneros rusos estaban construyendo una gran posición para cañones junto a mi camino. Dos sentinelas aburridos fumaban, apoyados en sus rifles, a unos pocos metros de mí. Los "knubs" me miraron con curiosidad.

"Hola, Kamerad, ¿de dónde sales?" me saludó uno de ellos.
Guiñé mi único ojo, negué con la cabeza y señalé mis mejillas vendadas. Asintieron con simpatía.
"Bueno, nunca digas morir, chico; al menos no te volaron la cabeza," comentó el soldado mayor de los dos con una risa áspera. El otro dijo: "Tu pipa se apagó, Kamerad, toma un poco de mi tabaco." Agradecí con la cabeza, tomé el estuche ofrecido y traté de meter el tabaco en la cazoleta con mano firme. Sabía que, para el novato en fumar pipa, la dificultad radica en empaquetarla de manera que se prenda, pero en ese momento no podía pensar si debía apretarla mucho o poco, y equivocarme en ello podría ser un problema. Fue un momento angustioso cuando apliqué la llama al tabaco, pero para mi gran alivio, encendió. Con una última mirada y un guiño, seguí mi camino, lanzando nubes de humo mientras me alejaba.

Después de caminar un poco más de una hora, vi la cabaña de madera entre dos árboles altos. Salía humo de la chimenea, pero no se veía a nadie. Cuando llegué a unos cien metros de ella, me escondí entre los árboles, observando y reflexionando sobre qué hacer. Poco después, la puerta se abrió y un soldado corpulento salió, caminando por un sendero que se adentraba en el bosque en dirección a Ruddervoorde. Me pregunté si el soldado que había salido de la cabaña era la "Viejo" o la "Vieja"; por el clima, debería haber sido el "Viejo". En cualquier caso, significaba que solo quedaba uno dentro. Ahora me sentía tranquila. Un pequeño soldado despertó de su ensueño y se sentó de golpe, sorprendido, cuando entré por la puerta abierta. Unos ojos azules brillaban desde un rostro arrugado y regordete. Evidentemente, el "Viejo" estaba en casa y, por una vez, los "Profetas del Tiempo" no habían jugado su papel. Tal vez era mejor para mí que no lo hubieran hecho, ya que este hombre pequeño debía ser mucho menos fuerte físicamente que la robusta "Vieja".

"¿Y quién diablos eres tú?" gritó el "Viejo", mirándome con más curiosidad que sospecha. Señalé mi lengua, negué con la cabeza, y él asintió, mirando simpáticamente como los demás. Me acerqué, levanté una ceja y le mostré mi pipa vacía. Luego encogí los hombros, negué con la cabeza y le guiñé un ojo. Un minuto después, estábamos sentados fumando juntos, con una tetera sobre la estufa de hierro para preparar té. Sin decir una palabra de mi parte, pronto nos hicimos buenos amigos. Cuando comprobó que mi oído aún funcionaba, el hombre pequeño comenzó a hablarme en voz normal, y yo escribía mis respuestas en un bloc de notas que él me había entregado. Las paredes de la cabaña estaban decoradas, no de forma artística, sino con recortes de revistas de mujeres escasamente vestidas o boxeadores. Pero lo más importante era el objeto que descansaba sobre la mesa: un teléfono de campo.

Cuando el "Viejo" regresó con dos tazas humeantes de té, escribí en mi bloc: "¿Qué haces aquí, varado en el bosque en esta cabaña solitaria?" Una sonrisa astuta se extendió por su rostro al leer mi pregunta, y miró hacia el teléfono de campo antes de guiñarme un ojo. "Aha, eso es un secreto, Kamerad. Hans y yo somos hombres muy valiosos, ¿sabes? Estamos a cargo de algo muy especial aquí. Pero no invitamos a los Kamerads curiosos a visitarnos."

"Qué suerte tienes," escribí. "Este es un trabajo bastante 'cómodo' comparado con compartir las comidas con las ratas en las trincheras."

"Es cierto," asintió. "Hans y yo sabemos todo sobre la vida en las trincheras. Ya hemos tenido suficiente de eso, créeme."

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