Hvordan undgår han at blive kørt ned og efterladt til natten?

"Pull up." Bremseskrig, bilen standsede med et ryk. Fødder trådte på Johnny, sparkede ham, og højre bildør flængedes op. Carmella trådte ud. "All right, Fletcher." Johnny vendte sig og kravlede på alle fire ud af bilen; Carmella greb kraven på hans kåbe og ruskede ham i sidste træk. Han slog i grusgruset ved vejskulderen. Et spark sendte ham op på knæ; inden længe stod de tre mænd og stirrede ned på ham. Hovedet hamrede, kroppen var et net af blå mærker, men faren gjorde ham oprejst og skarp i blikket.

"Vent lidt, Carmella," bad han hurtigt. "Lad os tale om det. Jeg har nogle penge..."
"Du havde nogle penge," sagde Carmella koldt. "Du har ikke en øre..."
"Jeg kan få flere."

De fortsatte: sving, spark, grus mod hud. Johnny lod kroppen være slapt, lod slagene regne uden at give dem fodfæste i modstand. Til sidst lod de ham falde; efter nogle spark erklærede de ham bevidstløs og satte sig i bilen. Motoren begyndte, bilen kørte lidt frem, drejede om og lyste op i nattens mørke — lygterne afslørede Johnny på vejens venstre skulder. Et øjeblik troede han, at enden var nær, da bilen kom svingende tilbage; men før ulykken lød et sidste svirp af hjul, før de brølede forbi.

Han lå længe og samlede kræfter, kravlede til sidst på knæ, så sig om. Træernes kroner stod tæt ved asfaltkanten; månen var næsten fuld og tegnede vejens pauser i sølvet. Han så et lys mod højre — måske en by. Han begyndte at gå. Efter hundrede meter kom en bil bagfra; han sprang til siden, gennem en grøft og ind i mørket ved træerne og lod lyset suse forbi. Fremme ved en krydsvej åbenbarede sig en bredere, oplyst vej og til sidst et skilt: Hillcrest City Limits. Et navn der genlød som en nøgle i hans hukommelse; Harry Towner — dette måtte være hans hjemsted.

Byen var stille; lygter blinkede i afstand, en nattevagt på en tankstation skrubbede fortovet. Uret i butikken viste 1:15. Johnny spurgte om Harry Towner. Manden bag slangen så mistroisk ud. "Du laver sjov?" Tonen var barsk; Johnny forklarede, trak på sig det sidste af sin værdighed og fortalte om jobbet, om fabrikkens tilbud. Attendanten rystede på hovedet, gav ham en enkelt nickel med et hånligt "her, din bums". Johnny tog mønten, ringede en lokal taxa og bad om at blive kørt til Five Knolls — et stort stenmur, en jernport med en buet indskrift. Taxachaufføren tøvede ved synet af hans blodige ansigt men kørte.

Porten lå foran et mørkt gods, ordene Five Knolls hævet i jern over buen. Chaufføren steg ud for at hente prisen: "Two seventy-five." Natpenge; tilbagevenden. Johnny pegede på porten og bad ham ringe på klokken; han indrømmede, manden bøvede med et værktøj fra sit handskerum — et stort skruenøgle — og hans ord blev liggende som en trussel i den kølige nat.

Hvordan en kniv blev centrum for mistanke og manipulation i et arbejdermiljø

"Hvordan med at spise frokost sammen med os?" spurgte Johnny.

"Jeg havde tænkt mig at løbe over gaden til kantinen og tage en sandwich," svarede Elliott.

"En sandwich passer os fint," sagde Johnny og så på Sam. Elliott kiggede på Sam, rynkede panden, og efter et øjebliks tøven svarede han: "Okay, det er fint."

"Jeg har arbejdet op en god appetit," sagde Sam, mens de gik mod elevatoren. "Jeg tror, jeg skal have to sandwiches og et glas øl." De kørte ned i den langsomme varelevator og på vej forbi kontoret kiggede Johnny efter Nancy Miller, men hun var ikke at se.

De krydsede gaden og trådte ind i en grim, ildelugtende kantine, hvor der ikke var nogen stole ved disken, men til gengæld en lang række stående fabriksarbejdere. Menuen var skrevet på en tavle på væggen.

"Corned beef sandwich og et glas mælk," bestilte Elliott Towner.

"To corned beef sandwiches for mig," sagde Johnny. "Og et glas øl."

"Det samme for mig, bare to øl," sagde Sam. Sandwichene blev hurtigt forberedt, og Johnny og Sam begyndte at æde deres mad hurtigt. De var færdige med deres dobbeltportioner, før Elliott Towner var færdig med sin ene sandwich.

"Et stykke kage," sagde Sam og kiggede på tjeneren. Johnny nikkede. "Jeg tager også et stykke kage. Hvad med dig, Elliott?"

"Nej, det er nok for mig," svarede Elliott.

Tjeneren lagde tre regninger på disken, og Elliott begyndte at sortere dem, mens Johnny mærkede en pludselig kulde i kroppen. På hans regning stod der 1 dollar og 10 cent, præcis det samme som på Sams regning.

"Uh, Mr. Towner," begyndte Johnny. "Jeg tror, jeg er lidt kort, eftersom jeg lige er begyndt at arbejde. Jeg undrer mig, om du kunne..."

Elliott Towner kiggede misfornøjet på ham. "Hør her, du kom ikke med mig ud til frokost for at..."

"Åh, nej, slet ikke. Det er bare det, vi er lidt kort..."

"Jamen, hvor meget mangler I?" spurgte Elliott.

"Min regning er 1 dollar og 10 cent, og Sams er den samme. To-tredive."

"Det er den fulde pris. Du har vel nogle penge..."

"Ikke en rød øre. Øh, du kunne trække det fra vores løn," foreslog Johnny, men Towner reagerede hurtigt. "Jeg prøvede at gøre det klart for din ven her, at jeg ikke ejer Towner Leather Company. Jeg er en ansat ligesom dig. Jeg får 20 dollar om ugen og lever på det."

"Med lidt hjælp fra gamle far," sagde Johnny sarkastisk, "og chaufføren til at køre dig til arbejde."

Elliott mistede tålmodigheden. "Jeg har fået nok af jer to." Han vendte sig mod døren, men Johnny sendte et hurtigt signal til Sam, som stillede sig i vejen.

"Vent lige lidt, kammerat," sagde Sam truende og satte hånden op for at stoppe Elliott. Elliott forsøgte at skubbe hånden væk, men kunne ikke.

"Nu, Elliott," sagde Johnny med et smil, "tænk på det sådan her. Vi har en regning på 2-20, og vi kan ikke betale den. Skal vi lade det slippe ud, at to medarbejdere hos Towner og Company ikke kunne betale en restaurantregning og måtte vaske op hele eftermiddagen, mens de skulle sortere bælter på den anden side af gaden?"

"Du er ikke mit ansvar," råbte Elliott.

"Åh, jo, det er vi," sagde Johnny muntert. "Dit navn er Towner..."

"Okay," knurrede Elliott. "Jeg betaler jeres pokkers regninger!" Han rev regningerne ud af Johns hånd og gik hen til kassen. Johnny og Sam ventede udenfor.

Da de forlod restauranten, sagde Johnny: "Ingen hårde følelser." Elliott sendte ham et hadfuldt blik og løb over gaden.

"Jeg har aldrig set en fyr som ham," udbrød Sam Cragg. "Han har en gylden ske i munden, og han ville ikke engang lade dig få et lille bid."

"Selvfølgelig," sagde Johnny, "vores nummer var ret klodset. Jeg ville ikke have gjort det mod ham, hvis jeg ikke havde været så sulten."

"Jeg er stadig sulten," klagede Sam. "Jeg har meget at indhente." Han rynkede på læberne. "Hvad gør vi med middagen?"

"Vi tager middagen, når vi når til det. Indtil da har vi et par opgaver foran os."

"Og et mord," sagde Sam mørkt. "For alt, du ved, tilbringer vi natten i fængsel."

"Uh-uh," sagde Johnny. "Uh-uh."

De gik ind i læderfabrikken og kørte op til femte etage i elevatoren. Da de kom tilbage til deres arbejdsbænke, opdagede de, at Løjtnant Lindström ventede på Johnny Fletcher.

"Fik I en god frokost?" spurgte løjtnanten.

"Den var okay," svarede Johnny. "Ikke så god som vi er vant til, men okay."

"Så er I klar til et godt eftermiddagsarbejde?"

Johnny kiggede skarpt på løjtnanten. "Er du nu forstander her?"

"Nej, jeg ville bare se, hvordan I arbejder."

"Det er vores frokostpause."

Lidt efter ringede klokken, og arbejderne begyndte at strømme tilbage til deres bænke. Johnny Fletcher tog en af skiverne og klemte den, mens han kiggede på løjtnanten.

"Okay, jeg arbejder."

"Det er fint, fortsæt."

Johnny tog en skive mere og opdagede, at den var en smule defekt. Han rakte ud efter sin læderkniv, men den var ikke der.

"Er du på udkig efter noget?" spurgte løjtnanten.

"Min kniv."

"Er den ikke her?"

"Ret sød," sagde Johnny. "Du vidste godt, at den ikke var her, og det er derfor, du hænger rundt. Den var her, da jeg gik til frokost."

"Den var her klokken tolv? Men den er ikke her nu?" spurgte løjtnanten.

"Al Piper blev dræbt med en læderkniv," sagde Johnny. "Du tror, det er min kniv. Det er det ikke. Al blev fundet lidt efter elleve, og jeg brugte min kniv her indtil tolv. Jeg kan bevise det." Han vendte sig mod den gamle dansker på den tilstødende bænk.

"Sig mig, Pop, du så mig bruge min kniv lige før frokost?"

Den gamle mand stirrede på ham og rynkede brynene. "Jeg så ikke noget. Jeg holder mig til mit eget. Jeg ved ikke noget om nogen eller noget som helst."

Løjtnanten smilede lumsk, men Johnny vendte sig mod manden på hans højre side, en falmet, sandfarvet mand på omkring fyrre.

"Venner, du så mig bruge min kniv lige før frokost?"

Den sandfarvede mand trak på skuldrene. "Jeg havde travlt før frokost."

"Selvfølgelig, du sorterede skiver. Men du holder ikke øje med dem hele tiden. Du kunne ikke undgå at kaste et blik herovre ind imellem. Jeg kiggede på dig nok gange."

"Så jeg tænkte..."

"Jeg tænker også," svarede Johnny. "Men jeg ser på, hvad folk laver omkring mig."

"Hvis du vil vide det," sagde den sandfarvede mand koldt, "så var jeg ved at finde ud af, hvordan hestene gik i det sjette løb i Arlington. Det kræver koncentration. Prøv det selv nogle gange uden en Racing Form foran dig, så ved du, hvad jeg mener med koncentration