Hvem gemmer sig bag skyggerne ved kanalen?

Regents Park-kanalen kan nogle dage ligne Amsterdam, andre dage Venedig – men denne dag fremstod den som et forsvundet århundrede, hvor kul-læssede slæbebåde blev trukket af forpjuskede muldyr, og hvor Londons skjulte floder løb som hemmelige årer under byens asfalt. Effra, Fleet, Tyburn, Neckinger og Walbrook – denne underjordiske by summede under fødderne, og hvis man stod stille længe nok, kunne man mærke den vibrere gennem sålerne. Regnen piskede over det grågrønne vand, mens ventetiden strakte sig, hvert minut som en forstørret, stille alarm.

Carrigan ventede ved broens mørke skygge, hvor eksotiske fugles skrig fra zoologisk have blandede sig med lyden af regn og fjerne tog. Hans blik fangede en skikkelse midt i tunnelen – mørk, næsten svævende i afstandens grumsede lys. Cecilia. Hun var næsten ikke til at kende igen, som en falmet kopi af sig selv, al gnist og flare drænet væk. Øjnene søgte over skuldrene, ned mod jorden, som dyr fanget i en fælde. Stemmen dirrede, da hun talte, og kulden fik hendes ord til at skælve: “Han har fulgt mig hele tiden. Jeg måtte forlade lejligheden … efter jeg så videoen.”

“Gabriel Otto?” spurgte Carrigan, men hendes ansigt fortrak sig kun et sekund, som sollys på vand. Hun lo tørt: “Gabriel er en idiot. Han spiller voksenlege, men han er ikke i stand til det, du antyder. Mennesker, der taler mest om vold og kamp, er som regel de sidste til at handle.” Hun fortalte, at Grace aldrig tog ham alvorligt, at han blot gik videre til den næste, uden at blive ramt. Men da Carrigan nævnte Grace og hendes arbejde, forsvandt Cecilias kontrollerede facade. For første gang bandede hun, og stemmen knækkede: Hun havde advaret Grace, hun havde vidst fra første øjeblik, at noget var forkert.

Carrigan spurgte, hvem hun mente. Cecilia så over kanalen: “Jeg så ham uden for min lejlighed efter jeres besøg. Bare stående der. Stirrede.” Hun havde tiet, troet at tavshed kunne holde ham væk. Frygten havde fået hende til at aflyse møder, trække sig fra universitetet, miste fodfæstet. Det var ham, der fik Grace til at opsøge kilder i skyggerne.

Carrigan stod stille, regnen gennemblødte hans frakke. Han havde afvist forbindelsen mellem Graces arbejde og hendes død alt for hurtigt – måske fordi beviserne ikke pegede i den retning, måske fordi han frygtede at blive manipuleret. Cecilia fortsatte: hun havde fulgt Grace, trods hendes protester. Det var begyndelsen på noget, hun ikke længere kunne stoppe.

Det, der lurer under denne fortælling, er ikke blot en enkelt mands trussel, men et mønster af tavshed, frygt og skjulte netværk. Byens skjulte floder bliver et billede på de understrømme af traumer, der flyder under dagligdagens overflade, på de hemmelige rum, hvor fortidens vold og nutidens magt mødes. For læseren er det vigtigt at forstå, at sådanne historier ikke kun handler om forbrydelse, men om, hvordan desperation og søgen efter sandhed kan gøre mennesker sårbare, og hvordan relationer, magt og fortid væver sig sammen på uventede måder, som kan være livsfarlige.

Hvilken rolle spiller loyalitet i en uopklaret sag?

Han fik aldrig muligheden. Den spændte situation fortsatte, hvor Branch forsøgte at forklare Carrigan alvoren i sagen, kommandovej, protokoller. Carrigan vendte sig hurtigt og greb brevene fra skrivebordet, holdt dem tæt i sin næve og ventede på, hvad der skulle ske. Men det var ikke en næve, der blev kastet, eller et rush for brevene, men en mand i et skræddersyet pinstripet jakkesæt, der trådte ind i rummet, som om han havde ventet i kulisserne og set dette udspille sig, nu klar over, at han måtte træde ind som en dommer i en boksekamp, der var løbet løbsk.

Carrigan kiggede mod Branch, men chefen så væk. Geneva sad stille i sin stol. Brevene flagrede i hans hånd. Han kunne lugte den ubehagelige ånde fra uganderen foran ham, se Marquesons guldkædler blinke i det fluorescerende lys. "For fanden," mumlede Carrigan og løsnet grebet om brevene, som faldt til gulvet. "Tag dem," snøftede han. "Bliv ved med at beskytte Ngomo." Carrigan sparkede brevene hen ad gulvet. Han kunne se, hvordan Branch blev rød i ansigtet, som om han var ved at eksplodere. "Hvad fanden har Ngomo givet dig for din loyalitet?"

"Jeg er bange for, at jeg ikke ved, hvem du taler om," svarede Marqueson. "Selvfølgelig ikke," svarede Carrigan og tog sin jakke, lagde den under armen, mens en af uganderne bøjede sig ned for at samle brevene op, mens den anden tog bunker af fotografier. Carrigan sendte Marqueson et hadfyldt blik, rystede på hovedet og gik ud af undersøgelsesrummet. Geneva rejste sig og var på vej til at følge ham.

"Miller!" Hun stoppede og drejede sig hurtigt om for at se Branch stå foran hende. "Mit kontor. Nu!" Branch kastede knap et blik på sin sekretær, da han åbnede døren og faldt ned i stolen. Geneva satte sig ned og betragtede ham, mens han tilfældigt bladrede gennem en stak bokseblade, hans ansigt var stramt, og hans øjne var så små, at de næsten var usynlige – blot poser af løs hud, hævede og opsvulmede, som om han var blevet slået. "Hvad skete der lige?" spurgte hun og forsøgte at holde stemmen stabil. Branch lagde bladene ned og rømmede sig. "Tro mig," svarede han træt, "der var ikke noget, jeg kunne gøre."

"Hvem tror du, jeg er?" Branch hævede hænderne i protest. "Jeg sidder på dette kontor med min sekretær udenfor, jeg råber ad dig og Carrigan, jeg beslutter, hvilke sager vi skal prioritere," han tog forsigtigt sine briller af og tørrede linserne med et serviet, "men det er det. Jeg er ikke den fucking politichef, jeg tager mine ordrer ligesom dig." Han satte brillerne på igen, og hans ansigt blev blødere. "Tror du, jeg er glad for, at en anden blander sig i vores sag? En udenlandsk regering, som ikke burde have jurisdiktion her? Det gør mig fucking rasende, men der er ikke noget, jeg kan gøre, når Udenrigsministeriet ringer og gør det klart, at jeg ikke har meget valg i sagen." Branch hang hovedet, og hun kunne se den voksende hvidhed af hans skaldede plet, hans hænder, der konstant rørte de få hår, han havde tilbage. "Det stinker, jeg ved det, men du bedre blive vant til denne slags lort, hvis du vil blive i jobbet, hvis du vil bruge din karriere til mere end bare at banke på døre." Han rakte efter en cigar, der lå stille i askebægeret og rullede den mellem fingrene.

"Jeg ved ikke, hvordan jeg skal sige det ..." begyndte hun, men hendes stemme vaklede og brød sammen, mens Branch granskede hende, en humoristisk mine på hans ansigt. Da hun var færdig, følte hun en uventet lettelse, som om en byrde var blevet løftet. Ordene havde summet i hendes hoved de sidste timer som rasende bier. Hun lænede sig tilbage i stolen og betragtede, mens Branch stirrede mørkt ned på bordet, hans hænder, der støttede hans hoved, som om det pludselig var for tungt for hans nakke. "Vi ved alt om Carrigan." Han lagde cigaren ned og skar et stykke aske af spidsen med sin negl. Hun troede, hun havde hørt forkert, hendes hjerne kunne ikke helt forstå. "Vidste I allerede det?" Branchs latter ramte hende som et slag. "Tror du virkelig, vi ikke ville vide noget sådan?"

"Vidste I?" gentog hun, alle andre ord var pludselig fjernet. Branch nikkede. "Vi har vidst det i årevis. Christ, Miller, tror du virkelig, jeg ville ønske, at vi kunne bruge det her til at korsfæste Carrigan, få ham fjernet fra sagen?" Hun undrede sig over, om denne samtale ville nå Carrigan, og hun havde ingen tvivl om, at Branch ville bruge det, når han så det passende. "Fokusér på efterforskningen, Miller. Fortæl mig, hvad vi har." Hun rystede på hovedet.

"Vi mener, at Gabriel Otto kan have været den sidste, der så Ngomo i live - vi er ude og leder efter ham."

"Vi fik en