Os pequenos acidentes que, ao longo dos anos, afetaram o meu corpo e a minha vida, acabaram por desempenhar um papel crucial em me afastar da equipe nacional de esqui dos Estados Unidos. As lesões, por mais mínimas que fossem, alteraram ligeiramente os meus tempos, mas o impacto real foi em outro nível. Cada vez que surgiam as seletivas nacionais, lá estava eu, com algum machucado ou, frequentemente, com o braço enfaixado. A dor e as limitações físicas eram apenas parte da história. O verdadeiro problema era o fato de que, em cada tentativa de participar, eu parecia sempre estar em recuperação, como se a minha presença fosse um lembrete constante das minhas próprias fraquezas.

Por mais frustrante que fosse, não pude deixar as montanhas com suas vastas planícies de neve virgens. Nem meu pai, que compartilhou comigo essa paixão, pôde se afastar delas. Foi nessa atmosfera de desafios e perdas que, ao completar dezesseis anos, recebi a notícia de que meu pai não retornaria de uma expedição solitária nas colinas. A dor de perder meu pai, somada à solidão de um ano escolar, onde fui internado em um colégio distante, ficou marcada em minha memória. Esse período de angustia foi finalmente encerrado quando, aos dezessete anos, decidi ingressar na Universidade de Washington.

Lá, sem grandes dificuldades, consegui me destacar acadêmicamente, escolhendo a língua e literatura russa, um campo que exigia menos esforço comparado às demais disciplinas. No inverno, ensinava esqui, e no verão, me dedicava ao esqui aquático, oferecendo aulas. O tempo livre era precioso, e era uma forma de escapar da realidade mais árida da universidade, onde, apesar de conhecer muitos colegas, jamais formei amizades profundas. Algo em mim me mantinha afastado, mesmo que fosse fácil para os outros me considerarem acessível. Eu era, de fato, um ser solitário.

Como estudante de artes liberais, era obrigado a cursar uma disciplina científica, algo que todos temiam. Muitos escolhiam astronomia ou ciências da terra, mas eu, de forma um tanto inusitada, optei por física, e para minha surpresa, fui bem. Isso, no entanto, não alterou minha visão do mundo ou da universidade.

Chegando ao meu último ano, quando já dominava o russo, solicitei a permissão para passar um semestre em Moscovo, o que foi prontamente aceito. Essa experiência prometia ser apenas um estágio acadêmico, mas um encontro inesperado com um professor de estudos eslavos mudou o curso dos meus planos. Durante a entrevista, fui surpreendido ao ser instruído a realizar uma tarefa simples e inusitada: comprar dois livros na livraria da Universidade de Moscovo, caso o professor Ortov usasse uma frase específica durante sua palestra. Em troca, uma compensação financeira seria oferecida. Sem pensar muito, aceitei, principalmente devido à minha condição financeira precária.

Entretanto, o dinheiro depositado em minha conta — cinco mil dólares — gerou uma inquietação imensa. Não pelo valor em si, mas pela sensação de que alguém tentava comprar algo mais profundo e intangível. Eu estava sendo atraído para algo que não compreendia completamente, e a partir desse momento, uma série de eventos começaria a tomar forma, levando-me a uma jornada que jamais imaginei.

Nas horas que se seguiram, durante a pausa para o almoço, fui até a livraria com o propósito de escolher os livros. Ao entrar, encontrei uma atendente desconhecida, uma jovem com olhos castanhos e cabelo escuro. Sua simpatia era marcante, mas o que me chamou a atenção mesmo foi a presença de um homem alto, com um olhar duro e uma postura imponente, que, com uma educação britânica, me pediu ajuda para encontrar um livro. Sua aparência não deixava dúvidas: ele possuía um porte físico impressionante, e sua fala, suave e controlada, indicava um controle absoluto sobre si mesmo. Tudo isso, embora aparentemente trivial, fazia parte de um quadro mais amplo que estava se desenrolando diante dos meus olhos.

Entre os pequenos detalhes e as tarefas aparentemente simples, comecei a perceber como o destino se entrelaça com decisões e acasos, como cada pequeno passo pode te levar de um lugar a outro sem que tenhamos plena consciência disso.

Aos leitores, é importante compreender que em momentos de transição, como os que eu vivi, o simples ato de seguir um caminho — por mais insignificante que pareça à primeira vista — pode ter implicações muito maiores do que se imagina. A vida, muitas vezes, parece mais um jogo de pequenas escolhas e intervenções do que uma linha reta de eventos claros. Mesmo a menor ação, como escolher um livro ou aceitar uma proposta, pode ser um divisor de águas em nossa jornada. No entanto, o mais crucial é perceber que, por trás de cada decisão, existe uma rede de influências, intenções e forças externas, muitas das quais só entenderemos com o tempo.

Como os Sistemas de Controle e Identidade Moldam a Percepção Humana no Espaço

O passe que me fora entregue possuía, de forma evidente, um código eletrônico associado à operação em si. Contudo, ele carregava também uma representação eletrônica das características físicas de seu portador, que, sem dúvida, haviam sido inseridas em terminais conectados a computadores remotos de alta velocidade e grande capacidade de armazenamento. Essas informações já haviam sido confrontadas com dados contidos em um banco central mantido pelos governos mundiais e, presumivelmente, em outro banco de dados pertencente aos Outlanders. Quando o guarda retornou aos carros, esse processo de verificação já estava completo. Se as minhas próprias características tivessem sido realmente registradas no passe, a sua descoberta teria provocado um choque para os governos do mundo, acionando agências e consultas diplomáticas, e, em pouco tempo, eu teria sido detido ou barrado sob algum pretexto. Diante disso, era evidente que os dados eletrônicos inseridos em meu passe não correspondiam aos meus.

Os guardas contavam, então, com outro recurso: as fotografias nos passes, comparadas cuidadosamente aos indivíduos que os carregavam. Ainda assim, permanecia uma brecha — a representação eletrônica não precisava necessariamente coincidir com a fotografia. A única maneira de fechar essa brecha seria obrigar todos a desfilarem diante de uma câmera de televisão, cujo registro pudesse ser confrontado com os dados eletrônicos contidos no passe. Foi justamente a percepção desse “teste ácido” que me inquietara desde o momento em que recebi o passe, ainda no café da manhã. O obstáculo a esse tipo de controle residia no status dos altos membros de nossa comitiva, que poderiam se opor à exigência. Mesmo assim, temia que esse impedimento não fosse suficiente. Outro fator, o mais crucial, era que ambos os lados poderiam estar interessados em trapacear do mesmo modo. O passe do meu vizinho era tão duvidoso quanto o meu, mas a diferença estava em que os Outlanders tinham plena consciência da fraude e sabiam usá-la, enquanto os governos mundiais não. Havia, quase certamente, um acordo tácito para não utilizar câmeras de televisão. Para reforçar essa precaução, Helga Johnson providenciara a transferência de um cientista para o meu carro, afastando assim qualquer equipamento de vigilância que pudesse existir. Mesmo assim, eu me mantinha afastado das janelas, evitando riscos.

Ao atravessar a barreira, sabia que ingressava em uma nova fase de minha vida. O scanner mostrava a Terra — o planeta que sempre fora meu lar. O “lar” dos Outlanders não passava de uma abstração mental, incapaz de se igualar ao espetáculo de cores vivas que cintilava diante dos meus olhos marejados. As neves de inverno dos bosques e colinas de Idaho estavam ocultas sob um imenso manto de nuvens cobrindo as Montanhas Rochosas. Nunca mais as veria, nunca mais esquiaria sob o sol cintilante, nunca mais sentiria a relva nova de uma campina primaveril ou respiraria livremente o ar terrestre. Essa era minha convicção enquanto contemplava, hora após hora, a visão cada vez mais distante do meu mundo. E, no fundo, eu pressentia que logo aprenderia coisas estranhas à lógica humana, conteúdos infinitamente repulsivos para meu modo de pensar.

Entre os problemas menores estava Helga Johnson. Apresentava-se como oficial médica da comitiva, e administrara a todos uma injeção pouco antes da decolagem, destinada a prevenir falhas cardíacas durante o minuto de aceleração extrema no início da viagem. Não sei se cumpriu seu propósito, mas ao menos não houve mortes. Eu sabia disso porque, uma vez ao dia, todos nos reuníamos para uma refeição, o que me permitia manter controle sobre a presença de cada um. Sentávamo-nos a duas longas mesas, com membros da tripulação nas extremidades. Mantínhamos um ciclo de vinte e quatro horas, o que nos levava a encarar essas refeições como “jantares”, embora o Sol permanecesse constante no scanner, abolindo a alternância de dia e noite. Esse ritual mantinha-nos sincronizados, o que, suponho, era útil à tripulação, pois todos tendíamos a dormir nos mesmos horários.

Os assentos eram alternados diariamente, embaralhando o convívio e impedindo que a comitiva se dividisse em grupos fechados. Isso, porém, dificultava conhecer os tripulantes, raramente sentando-se ao lado do mesmo duas vezes. Na minha cabine solitária, encontrei uma pilha de papel de escrita. Talvez fosse um sinal deliberado. Durante o mês de viagem até Marte, redigi a maior parte do meu relato, começando pelo tratamento recebido das agências de inteligência — matéria que poderia interessar aos Outlanders. Tinha razões para crer que minhas anotações eram monitoradas, pois, em mais de uma ocasião, percebi alterações nos papéis após o “jantar”.

A tripulação permanecia para mim um conjunto de figuras indistintas, com exceção de Helga Johnson. Ela possuía a chave da minha cabine e, como prometera no jantar na casa de Ralph Blackwood, estava constantemente entrando e saindo. Nossa relação não era de afeto, como eu tivera por Lena, balconista da livraria da Universidade de Moscou. Era algo primitivo. O desejo inicial de testar a força dos músculos ondulantes de seus ombros e costas voltava sempre. Para meus sentidos, ela parecia exibir-se de modo insuportável. Não tardamos a nos enfrentar fisicamente, primeiro de modo lúdico e depois com seriedade. Meu objetivo era reduzi-la à exaustão, algo que ela resistia com ferocidade animal, mas que, paradoxalmente, também parecia buscar. Quando tudo terminava, ela se retirava sem um único sorriso de suavização.

Foi Helga Johnson, no entanto, quem me revelou algo de importância fundamental. Conduziu-me, certa vez, a uma visita pelo interior da nave. Descobri, surpreso, que na maior parte do navio a gravidade era cerca de um terço da terrestre, enquanto nas áreas em que costumávamos comer e dormir a gravidade era semelhante à da Terra. Interpretei isso como uma concessão ao nosso condicionamento fisiológico e psicológico, uma forma de manter, ainda que artificialmente, um elo com o que havíamos deixado para trás.

É importante compreender que, neste cenário, o controle de dados, a sincronização de ciclos e a manipulação de contextos físicos não são meros detalhes técnicos, mas instrumentos profundos de moldagem psicológica e social. A ausência de uma vigilância mais rigorosa não decorre de confiança, mas de um jogo estratégico de enganos mútuos. Da mesma forma, a manutenção de ritmos terrestres e de gravidade simulada serve não apenas para preservar a saúde, mas para conter desorientações mentais que poderiam comprometer a missão. Ler esses sinais e perceber os mecanismos invisíveis de controle é essencial para entender como se constrói, mesmo longe da Terra, uma nova ordem de comportamento e identidade.

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