Era impossível ignorar a tensão invisível que pairava sobre cada gesto, cada palavra, cada plano. A conversa com Edelstam deixava claro que não havia mais espaço para ingenuidades. Ele sabia, e eu também sabia, que aquela bateria — esse núcleo de poder quase mítico — não podia continuar oculta indefinidamente sem riscos. Os agentes de inteligência, alimentados por ordens que ignoravam a realidade, continuariam a procurá-la como quem persegue um fantasma. E, nessa perseguição, cada passo era uma armadilha possível. O segredo, portanto, não era apenas um trunfo; era um fardo.

A estratégia de Edelstam, embora aparentemente simples, tinha uma lógica implacável. Tornar minha ida a Ancara visível seria o isco, a distração que desviaria o olhar dos que caçavam a bateria. Uma jogada de xadrez, em que o peão avança sabendo que pode ser sacrificado, mas que, nesse movimento, salva a peça mais valiosa. Era um raciocínio frio, mas também pragmático. Não havia retorno à vida anterior, nem para mim nem para o segredo que carregávamos. O peso da neve nas montanhas e o estrondo das avalanches pareciam um reflexo externo do que eu sentia por dentro: camadas e camadas de instabilidade prestes a ruir.

Foi quando Edelstam mostrou o objeto metálico — não um artefato de poder, mas um simulacro. Sem brilho, sem iridescência, sem nada que denunciasse seu valor, a não ser a promessa de “virtude”, como ele disse, sorrindo. Uma palavra deslocada, quase irônica. Mas eu sabia que aquela “virtude” era outra coisa: um mecanismo de defesa, um truque projetado para ganhar tempo, para enganar os curiosos. E mesmo assim, a verdadeira bateria permanecia um enigma, um segredo que nem Edelstam, com toda sua astúcia, parecia compreender por inteiro.

As explicações que ele ofereceu eram ao mesmo tempo fascinantes e aterrorizantes. Uma bateria comum gera corrente a partir de mudanças químicas, rearranjos moleculares nas camadas externas dos átomos. Mas e se fosse possível manipular não os elétrons, mas o núcleo — ou algo mais profundo, ainda desconhecido? Um dispositivo assim seria milhões de vezes mais poderoso do que qualquer bateria convencional, beirando a energia de uma explosão nuclear. Contudo, diferentemente de uma explosão, esse poder podia ser ligado e desligado, direcionado, controlado. Era a domesticação do abismo, a engenharia do impossível.

O mais perturbador, porém, era o que isso revelava sobre os limites do conhecimento humano. Edelstam falava de partículas dentro de partículas, estruturas mais íntimas do que o núcleo atômico, camadas que nunca se alteram porque, se o fizessem, liberariam energias capazes de rivalizar com bombas de hidrogênio — energias contidas na escala microscópica, invisíveis, mas inimaginavelmente destrutivas. E, de alguma forma, aquela bateria manipulava isso sem explodir o mundo. Não era apenas uma arma ou uma ferramenta; era um desafio à própria ordem natural.

Ao aceitar o plano de Edelstam, eu aceitava também mergulhar nessa sombra. Ir a Ancara não era apenas uma missão logística; era um rito de passagem, um movimento que me afastava definitivamente do que fora minha vida até então — dos livros, dos estudos, de Ketchum, Idaho. Caminhava para um território onde a física e a política, a espionagem e a sobrevivência se entrelaçavam num tecido tenso e invisível.

É crucial compreender que um poder desse tipo não se resume a cálculos ou estratégias. Ele transforma as pessoas ao redor. Obriga-as a repensar não só a ciência, mas o próprio conceito de controle, de moralidade, de futuro. Porque controlar um poder assim não significa apenas usá-lo com cautela; significa também compreender o preço de possuí-lo, a solidão que ele impõe, e o risco de se tornar refém daquilo que se tenta proteger.

Qual é o papel dos Outlanders e como seus métodos desafiam a compreensão humana?

Eu havia finalmente ascendido para o nível dos tapetes vermelhos, como já começava a suspeitar, afastando-me das atividades clandestinas de Dolfuss, Edelstam e meu pai. Era o tipo de vida que sempre invejei, a vida de luxo e brilho, agora ao meu alcance. Ralph Blackwood, anfitrião daquela noite, não parecia ser o meu contato direto, mas sim um especialista em juntar pessoas, como um maestro de um evento social. O que acontecia quando essas pessoas se encontravam, contudo, estava além de seu controle. Ele estava, na verdade, tão vazio de informações reais quanto Dolfuss, e como eu já começava a entender, essa não era a sua função. Alguém entre os convidados daquela noite seria a pessoa que eu procurava. O encontro e a troca de informações seriam responsabilidade minha e dessa pessoa.

Eu estava começando a entender um pouco sobre os métodos dos Outlanders, mas, devido ao meu treinamento em processos mentais humanos, a maneira de pensar deles ainda parecia estranha, quase incompreensível. Entre os primeiros a chegar, encontrei uma mulher impressionante chamada Helga Johnson. Ela tinha a altura de uma modelo, com mais de um metro e oitenta, e seu vestido longo apenas ampliava sua estatura. Seus olhos eram de um azul profundo, e seu cabelo loiro parecia um manto ao redor de seu rosto. Era difícil calcular sua idade, mas apostaria que ela era uns dez anos mais velha que eu. Uma mulher perigosa, pensei, especialmente quando ela me lançou um sorriso enigmático e disse: "Entendo que passarei a ver muito de você". Não consegui entender como ela poderia saber algo assim, mas deixei passar.

Logo, observei mais de perto os outros convidados. Alguns pareciam estar ali apenas para o evento social, mas dois homens, um engenheiro e um químico, pareciam ser algo mais. Entre as mulheres, havia uma arqueóloga e uma dona de casa, uma "dona de casa simples", como ela mesma se descreveu, mas com olhos azuis brilhantes e um humor afiado. Apesar de Helga Johnson ocupar um lugar de destaque na mesa, fui rapidamente cativado pela dona de casa simples. Ela tinha um jeito leve de conversar, uma energia que se opunha ao ar imponente e frio de outras pessoas ali.

A refeição foi uma surpresa para mim. Minha alimentação nunca havia sido das mais refinadas, especialmente durante meus anos de estudante, alimentando-me em refeitórios de universidades. O banquete de Ralph Blackwood era um espetáculo de alta gastronomia, e eu me senti um pouco fora de lugar, mas também maravilhado. Como poderia alguém viver assim todos os dias? Isso me fez questionar até que ponto a verdadeira riqueza e poder de alguém poderiam ser reduzidos a um prato servido em uma mesa luxuosa.

Após o jantar, os convidados se retiraram, e os homens seguiram em direção ao anfitrião para um momento de cigarros e conversa. Enquanto isso, observei ainda mais atentamente os outros, tentando identificar quem seriam os Outlanders. No final, consegui identificar dois: o homem de cabelos vermelhos e Miss Helga Johnson. Mesmo com todas as pistas visuais e simbólicas, ainda me sentia em um jogo de sombras. Conversas sobre problemas energéticos mundiais começaram a circular ao meu redor, e eu logo percebi que aquela conversa não era apenas casual. Havia algo de encenação nela, como se estivéssemos nos preparando para um momento mais importante.

Em um dado momento, um dos homens, o de cabelos vermelhos, se aproximou e me disse de forma casual: "Ouvi dizer que você tem dado alguns conselhos a Ralph sobre suas aquisições." Respondendo vagamente, dei a entender que meu conhecimento era insignificante perto do dele. Mas algo no olhar daquele homem indicava que ele sabia mais do que estava revelando.

No corredor, com uma temperatura mais amena, seguimos até a biblioteca, onde a conversa finalmente se aprofundou. "Dentro de poucos dias, você estará tomando o primeiro estágio", ele disse com naturalidade. Quando perguntei onde seria, sua resposta foi direta: "Em Marte, claro". O convite para uma conferência energética em Marte me surpreendeu, mas a ideia de viajar com ministros e representantes da Terra me parecia uma oportunidade única. "Eu estarei oficialmente vinculado ao grupo?" perguntei. Ele confirmou com um simples "sim". Isso facilitaria meu trabalho, pois a ideia de estar disfarçado ou oculto já não fazia sentido.

A conversa então se tornou mais tensa. O homem explicou que, embora a ameaça dos Outlanders fosse real, ela era mais simbólica do que prática. Cortar os feixes de energia, algo que poderia parecer uma boa ideia à primeira vista, causaria um caos muito maior. O que nos restava, então, era convencer a Terra de que a ameaça era verdadeira, sem que ela fosse realmente executada, o que traria uma instabilidade indesejada entre os povos da Terra.

"Você entende agora como estamos atados a essas convenções?" ele perguntou. Era uma perspectiva interessante. Fiquei refletindo sobre isso por um tempo, enquanto a conversa tomava ares mais filosóficos. A ameaça, embora aparente, não poderia ser banalizada. O que os Outlanders buscavam, ao que tudo indicava, era um equilíbrio delicado, onde as ações seriam suficientes para instigar mudanças sem causar o colapso.

Além de entender os métodos e a estratégia dos Outlanders, o mais importante é compreender a tensão intrínseca que marca suas ações. Eles operam em um nível simbólico, onde as ameaças são mais perceptivas do que reais. A manipulação psicológica e o controle sutil sobre as interações sociais são aspectos fundamentais de sua abordagem. Portanto, é essencial não apenas observar suas ações externas, mas também entender as motivações e a lógica por trás de suas estratégias.

Como se Preparar para uma Jornada de Incerteza e Desafio: Lições da Viagem à Strogoff

A jornada começou sem grandes expectativas, apenas uma necessidade urgente de escapar, de se afastar da rotina que parecia sufocar a liberdade. Uma passagem de trem de Moscovo a Erevan, com uma parada em Topolev, na Geórgia, onde o destino se tornaria um território desconhecido. A única certeza era a direcção: Strogoff, um pequeno vilarejo a cerca de 80 quilômetros dali, e um caminho que logo se revelaria tão imprevisível quanto o seu propósito.

Dentro de um compartimento de livro, encontrei os itens necessários para a jornada — um bilhete de trem, mapas da cidade de Topolev e do seu entorno, uma autorização de viagem estudantil e uma quantia modesta de dinheiro, suficiente para um estudante que, porventura, pudesse desaparecer por alguns dias sem levantar suspeitas. As informações eram escassas, mas o instinto de seguir para Strogoff se mantinha firme. O trem partiu, e o movimento da viagem logo se tornaria um desafio físico, com os corpos comprimidos nos corredores por horas, e as paradas cada vez mais raras, o que aumentava a sensação de desconforto. A fome tornou-se um companheiro inevitável, mas as frequentes paradas no caminho ofereciam uma oportunidade para aliviar um pouco a pressão.

Os bancos de ferro duro, nas raras ocasiões em que eram ocupados, logo demonstravam o cansaço daqueles que tentavam se acomodar. Mas, apesar das dificuldades, o exercício constante para aliviar a tensão nos músculos ajudava a manter o corpo em uma condição razoável. Quando o trem finalmente chegou à estação de Topolev, o vento gelado do campo georgiano não era o único desafio a ser enfrentado. A decisão estava tomada: não havia tempo para se acomodar em um albergue de estudantes, seria mais prudente seguir diretamente para Strogoff. A qualquer momento, as autoridades poderiam se intrometer, e minha presença em Topolev não deveria ser de conhecimento público.

A cidade estava deserta e parecia difícil encontrar um transporte que me levasse diretamente ao destino. Depois de algumas horas vagando pelas ruas, finalmente cheguei ao ponto de ônibus, onde a sorte parecia sorrir para mim novamente. Um ônibus com destino a Strogoff estava prestes a partir, e, após uma breve espera ao ar livre, consegui um assento no ônibus. As pessoas ao redor, camponeses endurecidos pela vida, estavam imperturbáveis pelo frio, mas a paisagem que surgia diante dos meus olhos parecia cada vez mais desolada e solitária.

A viagem prosseguiu por cerca de cinquenta quilômetros, até que o ônibus fez uma série de paradas em plena natureza selvagem, sem sinais de vida humana. Em uma dessas paradas, um homem robusto, vestido de maneira volumosa, passou por mim, e num movimento abrupto, me deu um empurrão nas costas. Percebi que algo estava prestes a acontecer. Ele seguiu seu caminho em direção ao campo, e eu, cauteloso, decidi segui-lo, mas à distância.

O silêncio da neve sob meus pés, o vazio da estrada deserta, e o frio cortante da noite começaram a me afetar. Eu não sabia onde estava, nem o que me aguardava à frente. O medo, até então algo distante, agora tomava conta de mim. A figura do homem à frente, que parecia tão confiante, não me trazia mais segurança. O peso da minha mala barata, que agora parecia um fardo insensato, tornava cada passo mais difícil.

O caminho, marcado pela solidão e pelo frio, parecia interminável. Cada árvore, cada sombra no caminho me fazia questionar se eu deveria voltar. No entanto, um impulso inexplicável me empurrava para frente, como se meu destino estivesse além da minha compreensão. Então, como uma voz que corta o vento gelado, ouvi um chamado: “Graças a Deus, você chegou finalmente”. Era o professor, o mesmo que eu havia encontrado no museu, agora com uma presença diferente, mais firme e mais urgente.

O que ele me disse a seguir foi claro: "Você está atrasado". E enquanto apontava para a floresta à nossa frente, indicava que não havia tempo a perder. A pressa agora fazia parte do cenário, e sem mais questionamentos, segui-o para a floresta, onde outro homem me esperava, equipado com roupas térmicas, rifle, e um conjunto de ferramentas de sobrevivência. A realidade da jornada estava se desdobrando diante de mim, e não havia mais retorno. As roupas, o rifle, as botas e os esquís — tudo indicava que a missão era muito mais do que uma simples viagem. Era um desafio de sobrevivência, um teste do que eu seria capaz de suportar.

A jornada que começara com um simples movimento em direção ao desconhecido se revelava agora como uma travessia cheia de perigos e dificuldades. Cada passo a mais era um mergulho mais fundo em uma realidade em que as regras do comum e do seguro não se aplicavam. A incerteza era o único companheiro constante, e a cada momento a sensação de que o tempo estava contra mim se intensificava.

É importante que o leitor entenda que a natureza de uma jornada como essa não depende apenas do destino final. A cada curva, a cada parada, o ambiente em si se torna um personagem vital, que impõe seus desafios e exige uma adaptação contínua. A preparação mental e física é tão crucial quanto qualquer outro aspecto logístico. O medo e a dúvida são os primeiros a aparecer, e a habilidade de lidar com esses sentimentos é o que separa os que desistem daqueles que seguem adiante. Não se trata apenas de chegar ao destino, mas de como enfrentamos as adversidades no caminho.

Como sobreviver ao desconhecido: entre avalanches, cristas de gelo e forças invisíveis

Ao redor tudo permanecia firme e seco, enquanto meus olhos se adaptavam lentamente à luz normal do dia. Fora do ponto onde eu estava, o planalto transformara-se num labirinto de poças, córregos e neve amolecida. Na direção do antigo acampamento, o solo estava descoberto. Avançando pelo lodo, perguntava-me se todo o planalto teria se tornado intensamente radioativo. A lembrança das palavras do meu pai – “preparei o caminho para ti” – soava agora como um enigma desvendado apenas a meio caminho do perigo. Ele jamais teria ordenado meu retorno se houvesse radioatividade. Os russos pensariam numa explosão nuclear, esperariam radioatividade, manter-se-iam afastados.

Alcancei rocha nua, carregando os esquis ao ombro, descendo suavemente para uma depressão rasa de cerca de trinta e seis quilômetros de diâmetro. O rochedo era liso, sem blocos. A percepção golpeou meu espírito anestesiado: aquela bacia era nova, talhada de algum modo pela explosão, tão controlada que preservara intocada minha posição no extremo do planalto, sem sequer derreter a neve ao redor. Era absurdo esperar encontrar meu pai naquele fosso violentamente marcado. Nem destroços de helicópteros, nem vestígios queimados de snowcats – uma cratera de dois quilômetros não poupa nada de humano.

No fundo desse vazio encontrei o objeto. Uma “bateria”, nome ridículo para algo de poder tão furioso. Sua forma permanecia inalterada, um padrão curioso de luz dançava em sua superfície, como se meu inconsciente compreendesse seu significado. Para carregá-la, descartei tudo, exceto o saco térmico e três dias de provisões. Para minha surpresa, estava fria, e consegui erguê-la e guardá-la sem esforço. Subi lentamente, carregando nos ombros a perda e o peso daquele artefato, atravessando a passagem que me levaria adiante.

À direita, um muro íngreme de rocha e gelo despencava em cascata de um pico assinalado no mapa como “O Ogro”, contrastando com o campo de neve mais suave à esquerda. A passagem tinha cerca de cem metros de largura, um canal exposto a avalanches. A tentação era afastar-se para a esquerda, mas as irregularidades cruzadas na neve escondiam fendas mortais – jamais a serem tentadas por um homem sozinho. Mudei de direção cautelosamente até vislumbrar o lado ocidental do passo, ainda mais sombrio.

No mapa, a garganta à frente descia cinco mil pés. A neve despencava em um único mergulho de quase quinhentos metros antes de desaparecer por um grande precipício, onde torres de rocha negra irrompiam da encosta. Acima delas corria uma travessia oblíqua, talvez a mesma mencionada por um homem do Museu. Planejei mentalmente meu percurso: manter controle absoluto nos primeiros quinhentos pés, reduzir gradualmente a velocidade até alcançar a travessia. Fácil em palavras, impossível na prática.

A neve estava saturada de água, condição perfeita para avalanches. Quanto mais olhava para a encosta, mais certo estava de que ela se desprenderia ao menor toque. Via-me já tragado por uma massa fervilhante, arrastado rumo às torres negras e, depois, para baixo, espetacularmente para baixo, sobre rochas quase verticais de gelo. Inspirei profundamente o ar frio e úmido e lancei-me, saltando para evitar uma pequena fenda que surgira diante de mim.

Sabia do que se tratava. Avalanches começam com um spray de flocos diminutos, aparentemente inofensivos. Alguns continuam descendo, crescendo enquanto caem. De repente tornam-se massas do tamanho de bolas de futebol. A natureza engana: instiga-nos a acelerar, imaginando estar à frente do perigo. Mas quando a encosta se solta de fato, desaba mais rápido que um trem expresso. Em um instante, braços, pernas e esquis somem, e você é apenas um corpo arrastado pelo peso da neve.

O instinto dizia correr; eu precisava fazer o oposto. Com viradas ferozes mantive-me alto na encosta, permitindo que a neve me alcançasse antes que seu ímpeto se tornasse irresistível. À medida que sprays rodopiavam sobre minha cabeça, a visibilidade sumia. O controle vinha apenas dos músculos das coxas, único elo com aquele ambiente hostil. Lutei para manter a cabeça acima da parede de neve que me engolia, temendo que a mochila se soltasse, que tudo fosse em vão.

A velocidade da minha descida diminuiu. Por um instante, experimentei o luxo de pensar ter realizado a mais difícil das manobras: provocar uma avalanche deliberadamente e escapar dela. O júbilo cedeu lugar ao peso que se acumulava sobre meu peito. A pressão aumentava, implacável, a ponto de colapso. O mundo sufocante de estrangulamento parou. Cego, cavei em direção à luz com fúria de louco, conquistando uma pequena vitória contra as forças que me prendiam. Essa primeira conquista foi tão árdua quanto todas as seguintes. Lutei como um gato que se afoga, preensil, até emergir finalmente à superfície da neve, onde pude enfim encher os pulmões doloridos de ar.

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