In un paesaggio irreale, privo di sole, dominato da una città imponente le cui torri massive e mura rocciose sembrano appartenere a una civiltà di esseri sconosciuti, l'impressione che si prova è quella di essere in un luogo dove la gravità e la realtà stessa sembrano piegarsi a leggi sconosciute. A pochi chilometri da dove mi trovavo, ergeva una città che pareva sfidare la percezione umana. Le sue mura verticali, imponenti come montagne di pietra rossa, si alzavano in un'architettura severa e quadrata, avvolgendo chi le osservava con una sensazione di oppressione. Le linee rigorose e monumentali sembravano schiacciare l'osservatore, come se la città stessa volesse impedire qualsiasi tentativo di comprensione.

All'inizio, mi sentii sopraffatto dalla confusione, immerso in un senso di smarrimento che si mescolava a una sorta di terrore atavico. Ma, man mano che la mente cercava di adattarsi a quella realtà aliena, emergé anche un'attrazione misteriosa, come un incantesimo che stava cercando di prendersi gioco della mia volontà. Nonostante ciò, la sensazione predominante rimase quella di voler fuggire, di non poter sopportare a lungo la mostruosità di quel paesaggio, con la sua vegetazione esotica e un'atmosfera che sembrava schiacciare ogni speranza di ritorno.

Rendermi conto di essere precipitato in una dimensione sconosciuta fu una presa di coscienza che, pur sembrando logica, non mi dava alcuna spiegazione chiara. Come ero arrivato lì? Un passo fra le rocce, e mi ero ritrovato nel cuore di un mondo che non aveva legami diretti con il nostro. Un mondo che sembrava esistere accanto al nostro, invisibile ai nostri sensi, eppure palpabile nella sua differenza.

Un tentativo di analizzare la situazione mi portò a notare alcuni dettagli che altrimenti mi sarebbero sfuggiti. Le pietre monolitiche che sembravano segnare un antico percorso, le due colonne di pietra verde-argento erette in modo quasi rituale... Tutto sembrava suggerire che questo luogo fosse stato creato o lasciato da entità al di fuori del nostro mondo, con uno scopo che rimaneva misterioso. Il pensiero di tornare tra quelle colonne mi attanagliava, ma quale scopo avrebbe avuto, e come avrei potuto farlo senza conoscere i pericoli che mi attendevano?

Lì, in quel paesaggio alieno, il tempo stesso sembrava distorcere e piegarsi. Ogni pensiero che avevo sul ritorno o sulla fuga veniva intaccato da un'inquietudine crescente. Le città lontane, imponenti e silenziose, mi ricordavano la realtà umana, ma era chiaro che esse non appartenevano al mio mondo. Lì, in quella zona, tutto era strano, fuori posto, e forse, se avessi continuato a camminare, avrei potuto incontrare entità che la mia mente non era nemmeno in grado di concepire. Non erano forme umane, ma creature alte dieci piedi, simili a giganteschi esseri in grado di muoversi con passi colossali, spazzando via tutto ciò che c'era nel loro cammino. La loro esistenza era innegabile, ma così incomprensibile.

Dopo una riflessione tumultuosa, avevo deciso di tornare nel punto esatto da cui ero arrivato. La discesa nel vuoto era stata vertiginosa, ma questa volta, qualcosa sembrava diverso. Non più una discesa lineare, ma un turbinio confuso che mi aveva restituito al mio punto di partenza con un senso di smarrimento totale. Nonostante il dolore fisico e la stanchezza mentale, ero tornato al mio mondo. Ma l'esperienza mi aveva cambiato. Ogni momento successivo a quella fuga mi ha dato la sensazione che ci fosse qualcosa di più grande, un mistero che sfida le leggi della fisica e della logica.

Ora, con la mente affollata di pensieri, mi chiedo come ciò possa essere stato possibile. La domanda più urgente è come sia stato possibile che io potessi cadere in quella fessura spaziale. E se fossi riuscito a scoprire il modo per farlo ancora una volta, quale fine avrei trovato? Che cos'erano quelle colonne, quei monoliti, e chi le aveva erette? Quali esseri avevano aperto quella porta tra i mondi, e perché?

Per quanto strano possa sembrare, l'interrogativo che mi tormenta più di ogni altro è come fosse possibile che esistano mondi paralleli e altre dimensioni. È un concetto che sfida ogni nozione di spazio e tempo che abbiamo, ma allo stesso tempo, non posso fare a meno di credere che ciò che ho vissuto sia stato più che un sogno. La mia mente non può accettare completamente l'idea che possa esserci una dimensione invisibile, ma il ricordo di quella città, delle colonne e di quei giganti mi perseguita.

Forse, tornando lì, avrei potuto ottenere risposte, ma la paura che ogni visita successiva mi avrebbe potuto condurre sempre più lontano da ciò che è reale mi ha trattenuto. Come il protagonista delle storie che avevo scritto in passato, avevo fatto il passo oltre il conosciuto, ma ora mi trovo a dover fare i conti con le inquietanti implicazioni di tale passo. Tornare in quel luogo sarebbe, in fondo, un atto di coraggio o di follia, ma senza risposte non posso fare altro che vivere con il peso di quella scoperta, ancora una volta, nel mondo che conosco.

Che Cos'è la Realtà in un Sogno: La Percezione della Visione e del Mito nel Mondo di Abel Keeling

Abel Keeling, nella sua agonia e delirante esistenza, percepisce una realtà che si dissolve e si trasforma davanti ai suoi occhi, come una chimera che gioca con la sua mente. Sulle rive del mare, nel suo delirio, il suono delle campane si mescola con l'eco di voci lontane e immagini frammentate di un passato che non è mai stato veramente presente. La sua percezione della realtà è immersa in un gioco di allucinazioni, dove il confine tra ciò che è vero e ciò che non lo è si fa sempre più sottile, fino a svanire completamente. Le campane, i canti, le voci di uomini e donne che si mescolano alle ombre del passato, creano un mondo che esiste solo per lui, un mondo in cui la vera e propria materia fisica della realtà è assente.

Le allucinazioni che assalgono Keeling non sono semplicemente manifestazioni casuali della sua mente tormentata; esse rivelano una connessione profonda con ciò che è spirituale, con ciò che non si vede, ma che si sente, con quella forza invisibile che prende forma nei sogni e nei ricordi. La campana che suona incessantemente, il suono distorto che sembra provenire da una nave che non esiste, la conversazione tra le voci confuse, sono simboli di una realtà che esiste solo nella sua mente. Queste voci e immagini lo guidano attraverso un viaggio che lo riporta indietro nel tempo, a momenti che sembrano non appartenere a nessun luogo, ma che vivono ancora nella sua percezione: la Mary of the Tower, una nave che, sebbene non più fisicamente esistente, fluttua nell'aria come un fantasma. Il passato che riemerge non è mai veramente passato, ma piuttosto una manifestazione perpetua della memoria e della speranza di un uomo che non può sfuggire alla sua ossessione per il mare.

Nel suo delirio, Keeling sente il peso delle sue esperienze, della sua vita passata, che si mescolano a immagini di un futuro che non potrà mai realizzare. La voce del suo figlio giovane, Abel, lo riporta alla sua giovinezza, a momenti più innocenti, più semplici. Le istruzioni sul lancio del piombo dalla barca, il desiderio di trasmettere conoscenza e saggezza al figlio, sono come un legame con la sua umanità, un tentativo di salvare qualcosa dal disastro che si sta consumando intorno a lui. Tuttavia, anche questa voce, questa connessione, è soggetta al gioco delle illusioni: l'insegnamento diventa parte di un sogno che non può realizzarsi.

Le voci del presente, per quanto deliranti, non sono da meno. La voce di Bligh, il compagno di Keeling, che chiama incessantemente le campane, è una rappresentazione della lotta per mantenere un contatto con la realtà. Ma anche Bligh sembra perso in un mondo di suoni e immagini, incapace di distinguere la realtà dalla fantasia. La campana che suona senza fine, il suono stridente della tromba, e le urla di "Ship ahoy!" diventano parte di una sinfonia di follia, un riflesso del caos che regna nella mente dei protagonisti.

Keeling e Bligh sono intrappolati in un ciclo che non si risolve mai, dove ogni suono, ogni parola, ogni immagine si sovrappone all'altra, rendendo la distinzione tra realtà e illusione sempre più sfumata. Il mare, elemento simbolico di vastità e infinito, diventa la metafora della mente umana: senza confini, imprevedibile, capace di accogliere sia la verità che il sogno, il possibile e l'impossibile.

C’è una curiosa compenetrazione tra la nave fantasma, la Mary of the Tower, e la realtà di Keeling, una realtà che, pur essendo segnata dalla sofferenza e dal tormento, è anche un riflesso del desiderio umano di perpetuare la memoria e il significato. La nave, sebbene non esista più come entità fisica, è sempre presente nel cuore di Keeling, così come il passato e la memoria di ciò che non si può più toccare o afferrare. In questo senso, la vera natura della realtà per Abel Keeling non è tanto nella materia tangibile, ma nel suo rapporto con il ricordo, con il desiderio di rivivere un passato che forse non è mai stato del tutto reale.

Per il lettore, ciò che risulta fondamentale non è solo il conflitto tra il presente e il passato, ma anche la comprensione della natura illusoria e fluttuante della realtà. La percezione, come il mare, è qualcosa che non può mai essere trattenuto completamente. La mente, in particolare quella turbata dal dolore e dalla sofferenza, crea mondi che non sono mai veramente tangibili, ma sono pur sempre reali nel momento in cui vengono percepiti. Questo gioco tra realtà e illusione è alla base dell'esperienza umana: ciò che vediamo e sentiamo è sempre filtrato dalle lenti della nostra coscienza, e per quanto possa sembrare tangibile, la realtà è sempre parziale, incompleta, un sogno che fluttua nell’etere.

Cosa succede quando tutto sparisce?

Cameron si trova davanti a una trasformazione totale e assoluta. Il paesaggio che conosceva non esiste più. Non ci sono più le case vicine, la strada tortuosa, né la foresta di eucalipti che avrebbe dovuto trovarsi dietro di lui, che sale verso la cresta della collina. Scendendo verso la valle, non c’è Oakland, né Berkeley; c’è solo una serie di capanne rudimentali che si snodano lungo sentieri non asfaltati, dirette verso la baia blu e limpida. Di fronte a lui non c’è il Bay Bridge, né la città di San Francisco, e neanche il Golden Gate Bridge ad arco sulla distanza. Il mondo che conosceva è sparito, non c’è più nulla di familiare. La domanda che gli aleggia in mente è semplice: davvero ha lasciato tutto alle spalle, o è semplicemente rimasto nello stesso posto mentre tutto ciò che lo circondava è svanito?

L’uomo anziano gli aveva detto: "Se non vuoi più il tuo mondo, puoi semplicemente lasciarlo andare, non è vero? Puoi lasciarlo cadere." E così Cameron ha lasciato andare tutto. Si è ritrovato in un altro posto, un posto che non è casa, ma che non sembra nemmeno completamente estraneo. In un paesaggio fatto di colline dolci, prati ondulati e l’erba secca dell’estate, la mano dell’uomo è visibile solo occasionalmente. Il suo adattamento è rapido; questo, dopotutto, doveva essere ciò che voleva, e sebbene l’impatto del cambiamento sia stato forte, ora sembra recuperare. Si sta ambientando, già avverte la sensazione di appartenere a questo luogo. Esplorerà questo nuovo mondo, e se lo troverà accogliente, troverà un posto dove sistemarsi.

Il cielo è terso, l’aria è dolce. Ma qual è la natura di questa trasformazione? Ha davvero lasciato il vecchio mondo dietro di sé? O semplicemente non esiste più nulla di ciò che conosceva? Non c’è stabilità più. La sua esistenza è ora condizionata, pronta a cambiare in ogni momento. L’uomo anziano aveva detto: "Vai dove vuoi, definisci il tuo mondo come desideri e se scopri che non ti piace o non hai bisogno di ciò che c’è, allora vai altrove. Questo universo è fatto solo di viaggi. Cos'altro c'è? Sono tutti viaggi."

Quando un uomo si trova di fronte alla possibilità di liberarsi dal peso delle convenzioni e dalla pesantezza del passato, può decidere di fare un viaggio non solo fisico ma anche interiore. È un cammino di totale liberazione e disconnessione, dove la realtà conosciuta sembra dissolversi come sabbia tra le dita. Ma l’affermazione che la realtà sia malleabile, che si possa plasmare il proprio mondo come se fosse argilla, apre anche la domanda su quanto siamo veramente liberi di creare ciò che ci circonda, e su quanto la nostra identità sia davvero definita dai luoghi in cui ci troviamo.

In questo nuovo mondo, Cameron non è solo, eppure si trova di fronte a se stesso in una forma inaspettata. Un uomo in sella a un cavallo si avvicina, e lo stupore è immediato: l’altro uomo ha il suo stesso volto, gli stessi occhi, le stesse fattezze. Sembra un gemello, ma non lo è. Più che un gemello, sono la stessa persona, separata attraverso mondi diversi. Eppure, non c’è nemmeno un sorriso o una parola che suggelli questa connessione; l’altro uomo, come un estraneo, non si interessa affatto di questa incredibile somiglianza. È una reazione che destabilizza Cameron, facendogli dubitare della natura della sua stessa identità.

La distanza tra di loro si fa più palpabile quando Cameron cerca di instaurare una conversazione, ma l’altro sembra disinteressato, quasi infastidito dalla sua presenza. Le parole si fanno più difficili e la connessione che prima sembrava possibile si dissolve rapidamente. La sensazione che tutto sia una finzione, una costruzione artificiale, cresce. Cameron, nel suo sforzo di adattarsi, non fa altro che affermare la propria estraneità a questo luogo. Il cammino verso la comprensione sembra impossibile, e nonostante la somiglianza fisica, la differenza tra loro è chiara.

La tensione culmina quando Cameron domanda del nome dell’altro, chiedendo se si chiama Christopher, o Kit. La reazione è immediata e violenta: l’uomo lo respinge con disprezzo, scagliandosi via con il cavallo in una fuga che sembra carica di paura e rabbia. Cameron rimane lì, incapace di fermarlo, incapace di comprendere completamente cosa stia accadendo.

In tutto questo, la realtà è frantumata. Il concetto di identità e di appartenenza si sgretola, lasciando spazio a una verità più complessa: forse non siamo mai veramente ciò che pensiamo di essere, e forse non esistono davvero "luoghi" a cui appartenere, ma solo mondi che cambiano e si trasformano continuamente. Cameron aveva cercato una connessione, un senso di continuità, ma l’ha trovata solo nel distacco e nel vuoto, in un mondo dove le certezze non esistono più.

La domanda che si pone, alla fine, non è più "Dove sono?", ma "Chi sono davvero?" Se ogni viaggio è un atto di definizione e di riflessione, non c’è modo di trovare un posto fisso, ma solo un cambiamento continuo e costante.

La vista che può cambiare l'anima: un amore oltre la luce

Lui la osservava; cercava opportunità per offrirle piccoli gesti di servizio, e presto si accorse che lei lo stava notando. Una sera, durante una delle riunioni festose, si sedettero fianco a fianco sotto la tenue luce delle stelle, e la musica si diffondeva dolce nell’aria. La sua mano sfiorò la sua e, con un gesto audace, la prese. Lei, con dolcezza, rispose al suo gesto. E un altro giorno, durante il pasto al buio, sentì la sua mano cercarlo con delicatezza; proprio in quel momento il fuoco crepitò, rivelando il volto pieno di tenerezza di lei. Decise allora di parlarle. Andò da lei una sera, mentre sedeva sotto la luna d’estate, a filare. La luce lunare la rendeva un’entità di argento e mistero. Si sedette ai suoi piedi e le disse che l’amava, che la trovava bellissima. La sua voce, carica di amore, risuonava con una reverenza che sfiorava quasi il timore. E lei non aveva mai provato prima un simile culto nei suoi confronti. Non gli diede una risposta chiara, ma si capiva che le sue parole le piacevano.

Da quel momento in poi, ogni occasione era buona per parlarle, e la valle divenne il suo mondo. Il mondo oltre le montagne, dove gli uomini vivevano alla luce del sole, gli sembrava ormai solo una favola che un giorno avrebbe raccontato a lei. Con grande timidezza, cominciò a parlarle della vista. La vista, per lei, era una delle fantasie più poetiche, e ascoltava con un piacere quasi colpevole le sue descrizioni delle stelle, delle montagne e della sua bellezza bianca, illuminata dalla luce, come se fosse un’indulgenza segreta. Non riusciva a credere completamente, poteva solo capire a metà, ma sentiva una misteriosa gioia, e lui pensava che comprendesse perfettamente. Il suo amore, un tempo reverenziale e timoroso, iniziò a guadagnare in coraggio. Presto decise di chiedere la sua mano a Yacob e agli anziani, ma lei, impaurita, procrastinò.

Fu una delle sue sorelle maggiori a rivelare per prima a Yacob che Medina-sarote e Nunez si erano innamorati. La resistenza al matrimonio fu fortissima fin dall'inizio, non tanto per una reale stima nei suoi confronti, quanto per l'idea che Nunez fosse un essere separato, un incapace, un essere inferiore che non poteva essere considerato all’altezza di un uomo. Le sue sorelle si opponevano con veemenza, temendo che un matrimonio del genere avrebbe portato disonore su di loro. Anche Yacob, sebbene nutrisse un certo affetto per il suo servitore goffo e obbediente, scosse la testa e disse che non era possibile. I giovani si arrabbiarono per l’idea di contaminare la razza, e uno di loro arrivò addirittura a colpire Nunez. Lui rispose al colpo. E fu in quel momento che, per la prima volta, Nunez trovò un vantaggio nel poter vedere, anche solo al crepuscolo. Dopo quel conflitto, nessuno si azzardò più a sollevare una mano contro di lui. Tuttavia, il matrimonio continuava a sembrare impensabile. Yacob, che provava una certa tenerezza per la sua ultima piccola figlia, era profondamente addolorato nel vederla piangere sulle sue spalle. "Vedi, cara mia, lui è un idiota. Ha delle illusioni, non sa fare nulla di giusto."

"Lo so," singhiozzò Medina-sarote. "Ma è meglio di prima. Sta migliorando. È forte, padre, ed è gentile—più forte e più gentile di qualsiasi altro uomo al mondo. E mi ama—e, padre, io lo amo." Yacob era molto turbato nel trovarla inconsolabile e, cosa che lo rendeva ancora più angosciato, gli piaceva Nunez per molti aspetti. Così andò a sedersi con gli altri anziani nella sala consiliare senza finestre e, osservando il corso della discussione, disse, al momento opportuno: "È meglio di quanto non fosse. Molto probabilmente, un giorno, scopriremo che è come noi." Poi uno degli anziani, un uomo di grande profondità filosofica, che fungeva anche da medico, ebbe un'idea. "Ho esaminato Bogota," disse, "e ora il caso mi è più chiaro. Penso che molto probabilmente potrebbe essere curato."

"Questo è ciò che ho sempre sperato," disse Yacob. "Il suo cervello è compromesso," disse il medico cieco. Gli altri anziani mormorarono in segno di assenso. "E cosa lo ha compromesso?" "Ah!" disse Yacob. "Questo," rispose il medico. "Quei strani organi che si chiamano occhi, che servono solo a creare una piacevole e morbida depressione nel volto, sono malati nel caso di Bogota, in un modo che influisce sul suo cervello. Sono molto distesi, ha le ciglia, le palpebre si muovono, e di conseguenza il suo cervello è in uno stato di continua irritazione e distrazione." "Sì?" disse Yacob. "Sì?" "E credo di poter dire con una certa sicurezza che, per curarlo completamente, basta un'operazione chirurgica semplice e facile: rimuovere questi corpi irritanti." "E poi sarà sano?" "Sì, sarà perfettamente sano, e un cittadino molto ammirevole." "Grazie al cielo per la scienza!" esclamò Yacob, e andò subito a raccontare a Nunez le sue speranze felici. Tuttavia, la reazione di Nunez alla notizia non fu quella che Yacob si aspettava

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