Perché Mr. Justice è uno dei Ridley?

"Mr. Justice è uno dei Ridley." Burgess sembrava casuale, ma i suoi occhi erano attenti.
"Da quando hai iniziato a credere a questo?" chiese Turner con sorpresa.
"Dal principio. Non dovevi far altro che chiedermelo."
"Ma io non lo sapevo."
"Adesso lo sai."

Turner si agitò. Si contorse sulla sedia e rischiò di far cadere il bicchiere. "Ora lo so, ma niente di quello che ho detto ti è arrivato? I Ridley sono nessuno."
"Chi lo dice?"
"Diavolo, l'ho appena detto-"
"Calmati e rilassati. Lo dici tu. Mio Dio, sei sempre pronto a dare all'intera razza umana una patente di bontà."
"Non questa volta," rispose Turner.
"Proprio questa volta. Non devo dirti su cosa ti stai basando, perché lo sai bene quanto me. La tua intuizione ti sta interferendo di nuovo."
"No."
"Intuizione. Niente fatti, solo sensazioni. Ogni volta che mi giro, mi imbatto nei tuoi sentimenti. Stavolta non li ascolto. Mi scuso per averti colpito, ma non ti permetterò di chiudere la miglior opportunità che abbiamo avuto in anni."
"I Ridley non sono il nostro obiettivo. Sono pulci. Paul Reese è un invalido che vive di assistenza sociale. Scrive un'opera da vent'anni. Emma Stoker è una casalinga che gioca a bridge. John Rand non è nulla. Poi c'è Robert Vine. Sai come si guadagna da vivere? Lava finestre. Va bene, la donna è automaticamente esclusa. Per quanto riguarda Reese, non è in forma per fare acrobazie, e sappiamo che Justice è in ottima forma. Questo lascia Vine e Rand. Ebbene, Vine non ha abbastanza cervello per finire la scuola superiore, ha avuto l'encefalite cinque anni fa ed è uscito da essa come un moron di alto livello. Chi rimane? John Rand. Un piccoloborghese. Ho lavorato su di lui più a lungo, perché sembrava più adatto degli altri. Ti dico che non è Justice. So che non lo è."
Burgess sorrise. "Ho aspettato che ottenessi le informazioni. Ho pregato che non le rovinassi. Ora le hai. Sono chiari, possiamo prenderli quando vogliamo."
Turner si alzò di scatto. "Prenderli? Sei impazzito."
"Siediti. Non essere emotivo ogni dannato minuto della tua vita."

Più tardi, Turner cercò di ricordare come Burgess fosse riuscito a convincerlo ad ascoltare. In quel momento della conversazione era arrabbiato e allarmato, pronto a uscire furiosamente dal bar. Era inquietante come Burgess fosse riuscito a fermarlo. Burgess poteva fare quasi qualsiasi cosa. L'aveva tenuto lì per più di un'ora e alla fine Turner non era nemmeno certo dell'ora del giorno, per non parlare di qualsiasi altra cosa.

"Quando entra in scena Daniel?"
"Non ancora," disse Bailey.
Turner insistette. "Perché?"
"È scappato," disse Burgess.
"Vuoi dire che non lo abbiamo più?"
Bailey rispose. "So dove si trova. È nei boschi con Golden Macklin, cercando di crescere. Lascialo stare. Non avvicinarti a lui. Tornerà al lavoro quando sarà pronto."
"Nel frattempo-" iniziò Turner.
"Vai all'agenzia di reclutamento e trovati un lavoro."
"Ma potrebbero riconoscerci."
"Non ti riconosceranno. Porti l'innocenza con te come un sudario. Perché pensi che lavori per me?"

Bailey aveva ragione. Turner non era stato notato da Asa Pickman. Quando telefonò per dire che era sulla busta paga di Eric Fortney e stava facendo nulla se non sedersi in un hotel della città, Bailey sorrise amaramente e cancellò quel sorriso prima di guardare Burgess. Il piccolo uomo era furioso. Sembrava casuale, ma Bailey sapeva che non era così. Burgess stava preparando qualcosa di grosso, aveva bisogno di Turner perché non faceva mai niente da solo, e ora stava bruciando in silenzio. Era proprio come un lento scivolare via dalla sanità mentale e dal buon senso. Ora doveva stare calmo fino al ritorno del suo compagno.

Per quanto riguardava Bailey, la sua principale preoccupazione era per una lettera anonima che qualcuno gli aveva inviato. Era scritta con una matita:
"Il vero nome di Mr. Justice è Arthur Bingle. Puoi contattarlo attraverso un uomo chiamato Eric Fortney, New York City."

"Perché dovrei crederci?" si chiese Bailey.
E non ci credette. Ciò in cui credeva era che la persona che aveva inviato la lettera fosse l'uomo che aveva cacciato per tutti quegli anni.

Bingle possedeva la città, così come possedeva lo stato, e si stava preparando ad estendere i suoi tentacoli di potere nel New Jersey. A sua disposizione c'erano cinquanta uomini scelti, ognuno con un esercito di cinque centocinquanta a mille membri. I cinquanta erano chiamati Numeri. Questi sovraintendevano vari stabilimenti commerciali, solitamente rimanendo sullo sfondo come ombre dietro le persone che avevano costruito o ereditato gli affari.

Eric era alto e impressionante, mentre Arthur Bingle aveva una statura media, una carnagione media, una corporatura media, e il suo volto era impassibile e immobile. Solo i suoi occhi si muovevano. Si concentravano sulla Brant Building, su Eric, su nulla. Un uomo tranquillo, Bingle dava l'impressione di non fare mai nulla impulsivamente. Tuttavia, non era questo il caso, le cose che faceva impulsivamente apparivano come atti deliberati. Il corpo di Bingle era semplicemente tranquillo e lento, mentre la sua mente era esattamente il contrario.

"Ho trovato un nuovo sensore," disse Eric. "È il migliore che abbia mai visto. Si chiama Robert Turner. È stato contabile per uno studio legale del New Jersey per quindici anni, è arrivato all'agenzia cercando un cliente che aveva menzionato il posto. Il cliente era il russo. Lo studio legale aveva redatto il suo testamento. La cosa interessante di Turner è che ha tutte le qualifiche. Non c'è ostilità in lui. Asa dice che è un bambino. Ha il talento più il cervello, e neppure se ne accorge."

La mano di Bingle accarezzò la punta della Brant Building.
"Se ha il cervello, questo lo mette sopra Asa."
"Certo, se è quello che vuoi. Asa è stupido, ha il talento senza nient'altro, ma mi fido di lui."
"Fallo a modo tuo. Fai sempre come vedi che è giusto. Non voglio che nessuno scivoli via."
"Nessuno lo farà, nessuno lo farà. Turner rimarrà vicino finché non saprò che è affidabile."

Bingle cambiò argomento. "Voglio che tu vada a vedere Brant. Dice che possiamo baciarli fino al giorno del giudizio, ma non firmerà. Come ti sembra?"
"Sembra male per lui. Mi piaceva."
"Non usare Teuton per un po'."
"Ha tenuto bene il cappuccio?"
"Ha sputato."

Eric fece una smorfia e si preparò a parlare.
"Non è stato nulla," disse Bingle.
"Che ti ha fatto decidere di controllarlo?"
"L'uomo ha il cuore tenero. Non lo sapevi?"
"Non avevo idea."

Che cos'è rimasto della civiltà?

Bailey guardava intensamente negli occhi del giovane seduto dall'altra parte del tavolo segnato dalle cicatrici. Quegli occhi, di un grigio che sembrava fumoso, non si muovevano. Erano fissi, senza superficie, come l'intero essere del ragazzo. Era sempre stato così, strano, da quando era bambino.

“Lasciami fare un po' di conversazione inutile per qualche minuto. Se hai tempo da dedicare ai tuoi computer, voglio trasmetterti un messaggio sullo stato dell'Unione. Quattro parole. L’Unione non esiste più.”

Gli occhi fumosi non vacillarono. Rimasero immobili, impenetrabili.

Bailey si passò la mano sulla fronte. “Dan, Danny, Daniel, vieni fuori dalla tana e apri la tua mente. Era una routine, un lavoro. All’inizio sembrava un caso isolato, ma ora non è più l’inizio. Siamo così vicini alla fine che faccio incubi ogni volta che chiudo gli occhi.”

La porta si chiuse dietro Daniel mentre si allontanava.

Il mondo in cui si trovano questi uomini non è solo governato dalla violenza e dalla corruzione, ma anche dalla consapevolezza di una caduta inevitabile. La società, come la conosciamo, non esiste più. L'organizzazione che una volta aveva governato la scena si è trasformata in una macchietta di se stessa, le strutture che erano considerate sicure ora sono infiltrate da forze che non riconoscono alcun codice morale. Ogni azione, ogni parola sembra priva di significato, come se tutto fosse solo un ultimo sforzo per mantenere una parvenza di ordine.

Turner, che appare in questo contesto, è una figura chiave. La sua trasformazione da uomo in carne e ossa a una sorta di entità incorporea che abbandona il suo corpo per diventare una mente libera, è simbolica di una disconnessione dal mondo fisico, una fuga dalla realtà tangibile in un dominio dove il controllo è totale e l’essere umano diventa sempre più alienato. Turner, in uno stato di trance indotto dai farmaci, riesce a svuotarsi di tutto, diventando puro pensiero, e questo lo rende estremamente potente. La mente senza corpo è capace di penetrare ogni distanza, dominare e possedere.

In questo mondo, dove le macchine, le forze politiche e le istituzioni sono sempre più distanti dalla realtà e dominano solo il caos, il corpo stesso diventa un ostacolo. La solitudine, il dolore, la disperazione: tutto ciò che rende umana la condizione è soppresso dalla macchina della società corrotta. Il corpo di Turner non è più un limite, è un mezzo per raggiungere un fine superiore: il controllo assoluto sulla mente.

Questo isolamento psicologico e fisico si estende anche ad altri personaggi, come Eric Fortney. Egli osserva Leona da lontano, riflettendo sul fatto che, se l'avesse amata, la situazione sarebbe stata più semplice. Ma non c'è amore tra di loro, eppure è consapevole di una realtà distorta: l'amore è una finzione in un mondo in cui il controllo e la sopravvivenza sono tutto. Anche Cass, che sembra un ragazzo semplice e innocente, destinato a una vita senza scopo, è intrappolato in una realtà che lo definisce come un semplice strumento.

Nel confronto finale con i propri sentimenti, Cass esplora l’idea di essere “perso” e alla ricerca di qualcosa che non riuscirà mai a trovare, qualcosa che sfugge alla sua comprensione. Il dolore, l’angoscia e la rabbia sono gli unici sentimenti che riescono a prevalere. Quando si trova nel vicolo, tenta di liberarsi da tutto ciò che lo tiene ancorato a questa vita di follia, ma il passato e le sue emozioni più oscure sono troppo forti, e alla fine cede alla tentazione di affrontare ciò che si nasconde nel buio. La sua disperazione lo spinge a immergersi in un incubo che non può più sfuggire.

Il mondo in cui questi individui si trovano è profondamente segnato dal paradosso tra la volontà di sopravvivere e la consapevolezza che non c’è più nulla da salvare. L’essenza della civiltà, un tempo solida e sicura, è diventata una prigione, e ogni tentativo di fuggire si rivela futile. Ogni gesto, ogni pensiero sembra una manifestazione di un sistema che non è più in grado di definire cosa sia giusto o sbagliato.

Come il Commercio di Droga Trasforma le Vite: Un'Analisi della Decadenza Umana

A partire dalle prime ore del mattino, l'attività commerciale del negozio si avviava con una routine precisa: una scatola esposta nella vetrina di plastica antischeggia, contenente materiali apparentemente insignificanti, ma sufficientemente attraenti per i passanti curiosi. Un cartello, "Ingresso per adulti $1,00, sotto i 12 anni gratis", serviva a segnare il confine tra il mondo esterno e l’ingresso in un piccolo regno dove tutto aveva un prezzo, ma il vero costo era ben più alto di quello che si poteva immaginare.

Man mano che la mattina avanzava, il posto si trasformava in una bolgia di corpi di tutte le età, di forme e di colori. La musica ad alto volume sembrava amplificare una realtà che, per chi si trovava al suo interno, si rifletteva in visioni distorte e frammentate della propria esistenza. Nella confusione, gli avventori si distribuivano tra una lunga serie di attività: discussioni, urla, risate, e occasionalmente la visione di film porno, tutto ciò che poteva accompagnare il consumo della merce che il negozio vendeva.

I giovani, perlopiù, trovavano il loro posto in una sezione dove la droga veniva somministrata purissima, un "colpo" che li trasportava in una sorta di estasi immediata e devastante. La rapidità dell’effetto faceva sì che la loro presenza fosse spesso breve: subito alzati, subito caduti, i corpi si abbandonavano su materassi posti in fondo alla stanza. Non c’era bisogno di un secondo colpo: l’entrata generosa bastava per farli scomparire nel loro angolo di oblio.

Il traffico era ininterrotto. Mentre i più giovani consumavano la loro dose e poi crollavano, gli altri clienti, spesso più anziani e con una conoscenza più approfondita della droga, vagabondavano tra conversazioni inutili, scambi di esperienze e risse. Ogni tasca veniva sistematicamente svuotata, un atto che non suscitava alcuna reazione di protesta, dato che tutti sapevano bene che, in quel mondo, perdere tutto era solo una delle regole non scritte.

Nel cuore della notte, il commerciante di droga, ormai un consumatore esperto, aveva sviluppato una tolleranza tale che la sua stessa abitudine non lo minacciava più. I suoi occhi scrutavano la stanza per assicurarsi che il prodotto che vendeva fosse "buono" e che la qualità dell'effetto fosse mantenuta. Se qualcuno crollava troppo presto, veniva rimosso, il corpo lasciato alla sua sorte. Nella mente del venditore, la soddisfazione del cliente era il primo e unico obiettivo. L'importante era che il flusso di denaro non si interrompesse, e che chi non aveva più nulla da dare fosse messo in strada, spesso privo di forze e consapevolezza.

A metà della notte, quando ormai il negozio sembrava essere ridotto a uno spazio deserto, un tragico evento sconvolgeva la routine. Uno degli impiegati, l’undicesimo, scompariva, e l’inquietudine cresceva nel cuore del venditore. Alla fine, il corpo del dipendente veniva trovato in una bara, un’overdose fatale che lo aveva colpito inaspettatamente. Il commerciante di droga, pur con il cuore colmo di rabbia, non poteva fare altro che accettare quella morte, un’altra vittima collaterale della sua attività. In quel mondo, ogni morte, ogni corpo abbandonato, era solo un altro capitolo di una storia che non finiva mai.

Questo scenario di disperazione e morte trova il suo sfondo in un contesto che non è solo quello di un singolo individuo, ma di una società che, in parte, ha smarrito la propria capacità di distinguere tra il giusto e lo sbagliato, tra il bene e il male. La droga, nel suo potere distruttivo, diventa il punto di non ritorno, una dimensione in cui ogni individuo perde il controllo, non solo sul proprio corpo, ma sulla propria stessa umanità.

In un angolo lontano dalla città, in un ospedale abbandonato, i pazienti criminali divenuti pazzi continuano a frequentare, due volte alla settimana, il locale del commerciante. Loro, i più disperati, avevano trovato una via d’accesso a quel mondo che sembrava offrire un’illusoria redenzione attraverso l’uso di denaro. La connessione tra chi aveva bisogno di un po' di "fuga" e chi offriva il mezzo per raggiungerla era sempre la stessa: il denaro. In questo scambio, le vite continuavano ad essere consumate senza alcuna speranza di salvezza.

Ciò che deve essere compreso da chi si avvicina a questa realtà è che il commercio della droga non è semplicemente un scambio di sostanze: è un sistema di morte psicologica e fisica che si propaga attraverso le sue vittime come una piaga invisibile. Le persone coinvolte, dai consumatori ai trafficanti, sono prigionieri di un ciclo che non offre possibilità di redenzione. Ogni "colpo" è una promessa di felicità che si dissolve quasi immediatamente, lasciando al suo posto il vuoto e la sofferenza.

Che cosa significa l'alta intensità? L'arte della resistenza e della lotta senza fine.

Bingle continuò a correre lungo il marciapiede, il respiro accelerato mentre cercava di trovare il punto giusto. La pistola stava quasi per esaurirsi, ma non era ancora riuscito a individuare la zona corretta. Senza pensarci due volte, mise l'arma in tasca e aumentò la velocità, avvicinandosi a Justice. Ma qualcosa non andò come previsto. Invece di fuggire, Justice rimase fermo, pronto ad affrontarlo. Questo lo sorprese, ma non lo intimorì. La sua mente era un turbine di idee, e Bingle sapeva che, qualunque fosse l'esito di quel confronto, la lotta era destinata a lasciare il segno.

Bingle scivolò su un marciapiede, ma si riprese rapidamente e attraversò la strada con passo deciso. La sua mente correva più veloce delle sue gambe. Aveva tempo a sufficienza, e se necessario, avrebbe potuto scivolare in un’altra zona temporale, un’uscita che avrebbe usato solo come ultima risorsa. Fortunatamente, non ne avrebbe avuto bisogno. Justice restava lì, immobile, un avversario degno di nota. Non c'era alcuna fretta di affrontarlo, ma sapeva che la situazione si stava avvicinando al momento culminante.

La sua corsa lo portò davanti a un negozio di articoli sportivi. D'un tratto, lo vide: Justice scomparve all'improvviso dalla sua vista. Senza esitazione, Bingle corse verso il negozio, consapevole che il tempo stava per diventare una risorsa sempre più preziosa. Si fermò solo quando entrò nel negozio, saltando sopra il bancone con agilità. Un sorriso si dipinse sul suo volto, ma non c'era tempo per fermarsi. Justice stava arrivando, ed era pronto a rispondere.

Dentro al negozio, il caos regnava. Non c'era tempo per armeggiare con armi complesse, così Bingle si rivolse a un oggetto che avrebbe potuto fare la differenza: un fucile subacqueo, un'arma potente, piccola ma devastante. Senza esitare, si diresse verso la porta sul retro, ma non prima di raccogliere un altro oggetto che avrebbe potuto servirgli, una trappola per uccelli. Con un sorriso, lasciò il negozio e si lanciò nel parco. La sua mente lavorava velocemente, ogni mossa calcolata, ma la paura non aveva posto in lui. La resistenza, la sopravvivenza, la vittoria: tutto ciò era nelle sue mani.

La sua corsa lo portò verso un angolo del parco dove avrebbe potuto fermarsi, ma non in un punto isolato. Doveva essere strategico. Non poteva permettersi di essere colto di sorpresa. D'improvviso, il suono di passi dietro di lui lo fece voltare, ma lo schivò con grazia. Sentiva la forza crescere in lui, la sua energia aumentare come una carica elettrica. Sentiva il corpo che si muoveva da solo, che rispondeva a ogni impulso della sua mente.

Il suo avversario, Justice, fu preso alla sprovvista. Mai prima d'ora qualcuno era riuscito a sorprendere Justice in un combattimento ravvicinato. Ma Bingle non era uno qualsiasi: lui non combatteva per difesa, ma per piacere. I suoi colpi erano precisi, rapidi, e quando Justice fu abbattuto, Bingle si fermò, osservando il suo avversario con una freddezza glaciale. Non era il momento di fermarsi, non ancora.

Con il fucile subacqueo, Bingle colpì Justice, un colpo preciso alla spalla. "Errore numero uno," disse con disinvoltura, fissando il suo avversario a terra. "Quando insegui Arthur Bingle, non fare troppe supposizioni." La partita era appena iniziata.

A un certo punto, Bingle lasciò Justice, ma non per molto. Torna con un camion e si avvicina a lui, divertito dalla possibilità di far soffrire il suo avversario, ma anche dal fascino della sfida che si stava svolgendo. Ogni movimento, ogni respiro era una parte del piano. Si allontanò di nuovo, per poi tornare con attrezzi da scavo e carburante. La sua strategia stava per diventare ancora più cruenta, ma il suo avversario non sarebbe riuscito a evitarla. Con l'accensione di un cerchio di fuoco, Bingle aveva creato un campo di battaglia definitivo.

Justice, come un animale ferito, cercò di opporsi. Ma era troppo tardi. La trappola si era chiusa su di lui. La lotta era diventata una danza mortale, in cui solo uno sarebbe sopravvissuto. E Bingle lo sapeva: per quanto Justice fosse potente, nessuno poteva fermarlo, nessuno poteva competere con la sua resistenza.

Il tempo stesso era un avversario, ma per Bingle, il tempo era sempre dalla sua parte. La sua mente, la sua velocità, la sua capacità di prevedere ogni movimento: questi erano i suoi veri poteri. E ora, in questo gioco di sopravvivenza, la partita era finita.