Dans un environnement hostile, que ce soit une vallée de roches et d’herbes ou un château de pierre isolé, l'art de gérer son espace et de maintenir sa liberté est une compétence cruciale, souvent mise à l'épreuve par des circonstances imprévues et des figures d'autorité tyranniques. Le récit d’Arpad, un jeune garçon de treize ans, illustre de manière poignante la lutte intérieure entre la soumission et l’affirmation de soi dans un contexte d’oppression. Arpad, malgré son jeune âge, fait face à des défis d'une gravité rare : la privation, l’humiliation, et l’éternelle attente du moment propice pour s’échapper.

Le cadre, tout d'abord, n'est qu'une illusion de tranquillité. Le paysage qui semble ouvert et accueillant le jour se transforme en un lieu d'ombre et de pièges la nuit, où chaque goulot et chaque rocher deviennent des obstacles invisibles à contourner. Arpad, parfaitement conscient de la géographie qui l’entoure, est un exemple de patience calculée. Chaque mouvement, chaque action semble mesuré en fonction de la menace imminente, et cela s'accompagne de la connaissance que son ennemi, Churchward, est tout aussi imprégné de l’idée que l'ombre est un lieu d'opportunités à exploiter. La gestion de son environnement, dans cette perspective, n'est pas une simple question de se cacher, mais de se rendre invisible à l'œil même du plus vigilant des observateurs.

L’humiliation, quant à elle, est omniprésente. Arpad apprend à la supporter. Il apprend à attendre le bon moment, à ne pas réagir lorsqu’on le provoque. C’est dans cette attente que réside une partie de sa stratégie : il fait le mort, dans l’espoir d'un jour retrouver un semblant de contrôle. Ce contrôle, bien sûr, est fragile. Un seul faux pas et toute l'illusion de liberté peut se briser. Le contraste entre son désir de liberté et les attentes des autres révèle une complexité psychologique qui transcende le simple acte de fuir ou de résister.

La stratégie d’Arpad, cependant, ne se limite pas à l'art de l'attente. Lorsqu’il décide de s’échapper, il le fait avec une précision millimétrique, tirant parti de la géographie de son camp, de l’ombre, du silence. C’est une compétence acquise, forgée dans la douleur et l’humiliation. Le jeune garçon, qui était d'abord une proie facile, est devenu un maître dans l'art de se fondre dans l’obscurité. Cette maîtrise de l’espace n’est pas simplement physique, mais psychologique : il s’agit d’adopter une perspective qui permet de voir au-delà des apparences, d’interpréter les comportements des autres non comme des attaques, mais comme des indices à déchiffrer.

Il est aussi important de noter que la relation d’Arpad avec Churchward n’est pas simplement celle d’un mentor et d’un élève. Leur relation est marquée par un conflit intérieur, où la figure de l’autorité est à la fois une source d'enseignement et un catalyseur de rébellion. L’adversité que Churchward représente est, paradoxalement, une source de savoir pour Arpad. En observant son mentor, il apprend à mieux comprendre l'ennemi, à détecter ses faiblesses. Mais, en même temps, l'injustice de cette relation devient un terrain fertile pour le développement de la stratégie de résistance d'Arpad.

La scène où Arpad tente de tuer Churchward, mais hésite au dernier moment, illustre le dilemme moral auquel il est confronté. La violence, bien que justifiée par des mois d'abus, n’est pas un acte spontané mais un calcul réfléchi. Cette hésitation en dit long sur la psychologie du jeune garçon : bien qu’il soit capable de tuer, il n’a pas encore franchi cette ligne qui sépare la survie de la cruauté. C'est dans cette ligne ténue entre survie et humanité que réside la véritable épreuve pour tout individu qui cherche à se libérer d'un environnement oppressant.

Enfin, il est crucial de comprendre que la lutte d'Arpad est une lutte intérieure autant qu'extérieure. En apprenant à gérer son environnement, à s'adapter, à attendre, il apprend à se maîtriser. Ce processus de maturation est essentiel dans tout parcours de liberté. Il ne s'agit pas seulement de fuir ou de se battre contre les autres, mais de parvenir à comprendre ce que la liberté signifie vraiment dans un monde où elle semble constamment hors de portée.

Pourquoi partir avant d’aller vers les étoiles ?

J’éprouvais un léger regret, presque une nostalgie anticipée, en songeant à ce ballon gonflé d’hydrogène qui, dans mon imagination, aurait pu se frayer un chemin à travers l’espace. L’image avait quelque chose d’absurde et d’amusant. Pourtant l’heure n’était plus à la fantaisie. Nous étions enfin prêts pour notre première descente et une question s’imposait à nous avec une intensité croissante : qui, parmi nous, serait du premier voyage ? La question semblait anodine mais elle nous divisait. Fallait-il invoquer le rang ? Le travail accompli ? Le sort pur et simple ? Chaque méthode trouvait ses défenseurs et l’air devenait plus électrique à mesure que le départ approchait. Même la politesse finit par craquer, donnant lieu à une brève bagarre entre Arlo Harlow, qui avait travaillé d’arrache-pied, et Sperry Donner, son supérieur hiérarchique. Le combat s’arrêta quand ils comprirent, simultanément, qu’aucun des deux n’avait réellement envie de se battre.

C’est Mike qui trancha le dilemme. Ben et moi partirions les premiers, non pas par mérite, mais par nécessité : nous étions les plus responsables. Ensuite, les autres suivraient par ordre alphabétique, paire après paire. Mike m’avoua plus tard qu’il avait voulu être strictement alphabétique dès le départ, mais cela aurait relégué Ben au dernier vol et l’aurait associé à Roy Wilimczyk — combinaison qu’il jugeait inenvisageable. « Si quelqu’un peut s’occuper de lui, c’est bien toi », ajouta-t-il. Je répondis par un « merci » qui signifiait tout sauf de la gratitude. Ben, cette semaine-là, était dans un état qu’on aurait pu qualifier de « mellow » — pour lui. Quarante pour cent du temps, il se contentait d’être désagréablement affable au lieu d’être désagréablement hostile. Il alla même jusqu’à me pardonner.

C’est ainsi qu’un dimanche lumineux, presque éclatant malgré l’atmosphère glacée de Triton, nous avons pris la direction du gigantesque bloc vert, semblable à une barbe à papa cosmique, qui occupait une large portion du ciel. Bien avant que notre vaisseau ne se place en orbite, Ben et moi étions déjà dans le bathyscaphe, enfermé dans sa capsule de largage. Je pilotais. Ben s’occupait des instruments de mesure. Nous n’avons pas été descendus avec lenteur comme des bathyscaphes terrestres : nous avons été éjectés, comme un pépin de pastèque.

Lorsque les lumières se sont rallumées, nous étions plongés dans une obscurité verte, dense et mouvante. Parfois nos projecteurs révélaient quelques mètres d’espace, parfois seulement quelques pieds. Les radars scrutaient en cercles parfaits, enregistrant un monde presque vide, hormis une tempête d’ammoniac que j’ai contournée par prudence. D’autres capteurs écoutaient le souffle de la planète, prenaient sa température et son pouls. Très froide. Très lente. Très régulière. Les turbopropulseurs nous poussaient dans cet océan gazeux et, sans mes instruments, je n’aurais pas même su si nous étions à l’endroit ou à l’envers.

« Souviens-toi pourquoi nous sommes là », me rappela Ben.
« Je n’oublie pas. Mais tant que nous ne connaissons pas mieux cet endroit, un point vaut bien un autre. Je n’ai pas encore vu de bancs de baleines. »
Ben répondit qu’elles pouvaient simplement être timides, rappelant que l’existence du Grand Serpent de Mer n’avait été confirmée que récemment. « Je me contenterais de quelque chose de plus petit », ajouta-t-il.

Nous avions tendu des plaques de collecte, espérant y trouver la trace d’une vie semblable à celle que l’on soupçonnait sur Uranus. Ben s’absorbait dans ses relevés, je m’appliquais à piloter. Au départ, je n’avais participé qu’à contrecœur, par ennui. Mais en traversant ces courants, au sein de ce monde monochrome et hypnotique, je ressentis soudain un respect inattendu, le même respect qu’on éprouve pour une personne d’une laideur assumée mais sincère. Ce lieu était autre, irréductible, et je me réjouissais que l’homme, enfin, soit venu jusqu’ici, dans ce dernier recoin du Système solaire.

Cinq heures plus tard, nous regagnions le vaisseau-mère. Arlo nous aida à sortir du bathyscaphe. « Alors ? » demanda-t-il. Ben répondit qu’il faudrait dépouiller les données avant de conclure. « Vous verrez par vous-mêmes », ajoutai-je. « Je ne peux pas décrire ce que c’est. Il faut l’avoir vécu. »

Mike nous attendait avec des nouvelles. Il n’y avait pas de message du vaisseau interstellaire. Les nouvelles, c’était nous. La dernière planète inexplorée du Système solaire avait été atteinte. Le premier communiqué parlait de « l’individualité du courage humain » à une époque de foules et d’institutions. Ben s’en réjouit. Une autre dépêche s’interrogeait sur l’utilité de dépenser de l’argent pour « une telle flamboyance inutile ». Nous rappelâmes qu’il n’y avait pas eu d’atterrissage, que nous avions réutilisé du matériel de l’expédition d’Uranus et que nous l’avions remis en état nous-mêmes. Le journaliste soulignait néanmoins notre audace à risquer nos vies dans un engin aussi primitif.

Pourquoi sommes-nous allés sur Neptune ? Ben répondit : « Pour chercher la vie. » Nous n’en avons pas trouvé. J’ai fini par dire : « Parce qu’il ne nous semblait pas juste que l’homme parte vers les étoiles sans avoir touché toutes les bases ici. » Cette phrase est passée dans les recueils de citations. Ben et moi figurons désormais dans les livres d’histoire, dans les notes de bas de page aux côtés de centaines d’autres pionniers. Ben enrage d’être enfoui dans ces notes, d’autant qu’il n’a pas découvert de vie sur Neptune et qu’il est peu probable que quiconque le fasse un jour. Moi, je suis l’auteur d’une ligne mineure, mais il m’est arrivé, les nuits les plus sombres, de me demander si je laisserais un jour une trace. Cette phrase est ma trace. Elle suffit à me conduire jusqu’au matin.

Pourquoi les bons intentions mènent-elles à la souffrance sur Zebulon ?

L'arrivée de Tansman sur Zebulon ne se passait pas comme il l'avait envisagé. Chargé par sa cousine Nancy Poate de « veiller sur les choses », il se retrouva dans un lieu qu'il n'avait pas choisi, un endroit où ses compétences en chromoplastie, la science qu'il maîtrisait et chérissait, ne signifiaient rien. Là, il était simplement un étranger, plongé dans une société qui lui était étrangère et qui semblait non seulement indifférente à son savoir, mais aussi prête à le rejeter.

Zebulon n'était pas un lieu d'innovation ou d'intellect. C'était un monde rude, une planète marquée par l'indifférence et la dureté des habitants. Les rues étaient vides, les maisons fermées et la poussière qui s’élevait sur les pavés semblait refléter l’isolement de ce monde. Tansman, un homme introverti, qui préférait l’intimité de son travail au monde extérieur, se retrouvait confronté à une tâche qu’il n’avait ni choisie ni comprise : intervenir là où il n’était pas le bienvenu.

Le silence qui régnait dans les rues de North Hill n'était que le prélude à une réalité bien plus accablante. La vision du grand bûcher au centre de la place, avec des corps humains alimentant les flammes, bouleversait ses attentes. Les hommes qui travaillaient autour de ce feu étaient effrayés, désensibilisés par la violence et l'horreur de ce spectacle. Leur travail était mécanique, sans émotion, un simple acte de survie dans un monde où la mort semblait omniprésente. Ce moment marquait l'introduction de Tansman dans une culture où la souffrance humaine n’était ni étonnante ni réprouvée ; elle était intégrée dans le tissu même de la vie quotidienne.

Tansman, avec ses compétences et sa rationalité, se rendait compte qu'il n'était qu'un observateur impuissant dans ce monde. Il n'était pas fait pour résoudre ces problèmes, pas fait pour comprendre cette souffrance. Mais ce qui le frappait avant tout, c'était l'absurdité de son rôle. Il avait été envoyé ici, non pour une mission de recherche ou d’avancement scientifique, mais pour surveiller, pour « s’assurer que tout allait bien », une tâche qui lui semblait totalement dénuée de sens. Ce sentiment d’être une sorte d’instrument de bienveillance mal orientée, d’être une partie d’un plan plus grand sans en comprendre la finalité, le rendait mal à l’aise. Nancy Poate, sa cousine, qui l’avait poussé à accepter cette mission, ne comprenait pas son mécontentement. Elle, dans son ardeur de faire le bien, ne voyait pas le monde de la même manière que lui. Ses yeux étaient fixés sur un idéal de progrès, sur une vision qu’elle croyait juste. Mais Tansman n’arrivait pas à se libérer de son scepticisme vis-à-vis de ces intentions « paternelles » imposées à des peuples qu’il ne comprenait pas.

L'ironie, c’était que tout comme les “Fils de Prométhée”, ceux qui avaient été envoyés pour aider et enseigner finissaient souvent par se brûler eux-mêmes. L’ignorance de Zebulon face aux principes qu’il défendait, la résistance farouche de ses habitants, tout cela paraissait inextricable. Et Tansman se retrouvait dans une position où il n’était ni assez naïf pour croire que son intervention changerait quoi que ce soit, ni assez audacieux pour la refuser.

Il était un chromoplasticien dans un monde qui ne voulait pas de chromoplastes. Il était un intrus dans un univers où les intentions, aussi nobles soient-elles, ne suffisaient pas à effacer les divisions profondes entre les différents peuples. Chaque acte de bienveillance semblait alimenter une nouvelle forme de violence. Cela le ramenait à la réalité de la condition humaine : même les actions bien intentionnées peuvent parfois exacerber le mal.

L’important, au-delà de ce que Tansman vivait, c’est que le lecteur comprenne la complexité de toute intervention extérieure dans une société qui ne demande pas à être sauvée. Il existe une fine ligne entre l’assistance et l’ingérence, une ligne qui se brouille facilement lorsque les motivations sont masquées par des idéaux. Ce qui semblait être une mission noble devenait un fardeau pour l'individu qui l’accepte et un poison pour ceux qui n’ont rien demandé. Il est essentiel de ne pas sous-estimer le pouvoir destructeur de l’arrogance d’un savoir qui pense pouvoir tout résoudre. Tansman, bien que distant et introverti, savait qu’il avait en lui la clé d'une solution, mais cette solution n’était peut-être pas celle que la mission attendait. En comprenant cela, il pouvait à peine se préparer à ce qui l’attendait sur Zebulon. Il fallait comprendre les règles de ce monde avant d’essayer de les changer.

Comment Sky Blue a sauvé la planète : Une histoire de responsabilité et de rédemption

Il n’était pas question de cacher leurs actions sous le tapis. Trop évident, trop manifeste. Triphammer avait d'abord pris la parole, irritée par la situation. Puddleduck, après l'avoir écoutée, avait trouvé une solution, et Triphammer, avec son pragmatisme habituel, l’avait jugée parfaite. Ensemble, ils formaient une équipe redoutable. Leur réponse à cette crise ? Envoyer Sky Blue sur la planète en guerre pour éliminer le monstre qui la dévastait. C'était une solution sans faille, dans leurs termes, bien entendu.

Puddleduck se souvenait que Landlord Thing avait promis qu'il arriverait plus vite que n’importe quel petit déjeuner en poudre, si on l’appelait de cette roche. Ce serait à leur demande, au moment où ils seraient prêts, et alors… ils auraient tout le temps nécessaire pour détruire le cœur de la planète. Sky Blue était celui qu'ils désignaient pour accomplir cette tâche. Ils l’avaient surnommé Sky Blue, parce qu’il était... à côté de la plaque. Mais ils avaient besoin de lui maintenant. Il savait tirer. C’était sa compétence, un don qu’aucun autre ne possédait. Sky Blue avait grandi de façon excentrique. L’essence de son caractère était qu’il prenait ses responsabilités très au sérieux.

Il était présent lorsque l’accord avec Landlord Thing avait été scellé, et avait promis, dans son cœur, de tenir sa parole. Et ainsi, comme un "perdant" selon les normes de la société, il s'efforçait de respecter cette promesse. Là où le monde était devenu brisé, il essayait de le réparer. Là où les autres détruisaient, il cherchait à soigner. Tous les jours, il perdait du terrain. Mais chaque fois qu'il était confronté à un déséquilibre, il répondait à la violence par l’acte nécessaire, que ce soit par la guerre ou le sacrifice.

Si Triphammer et Puddleduck n'avaient pas été des politiciens accomplis et donc tolérants, ils l’auraient sans doute rejeté. Mais ils le toléraient, acceptaient ses défauts, car, dans une certaine mesure, ils tiraient profit de ses actions. Ils l’appelaient Sky Blue, mais l’utilisaient à leur avantage. Lorsque Triphammer et Puddleduck l’ont retrouvé, Sky Blue était profondément plongé dans le sable, tentant de remplir un trou qu'il savait être sans fin. Trois autres se formaient dès qu'il en remplissait un. Mais cela ne le décourageait pas. Il connaissait son devoir, même si peu d’autres le comprenaient.

"Eh bien, sale petit boulotleur," lui dirent-ils. "Laisse tomber cette pelle et viens ici, il y a du travail pour toi." Sky Blue s'exécuta sans hésiter. Il désirait toujours leur approbation, bien que parfois il y renonçait pour suivre ce qu’il jugeait juste. Ils l’avaient manipulé habilement. C'est ainsi que, contre toute logique, ils lui confièrent la mission. Ils lui remirent l'arme la plus puissante de la colonie, la plus redoutée : un pistolet à décharge. "Fais le travail pour nous, Sky Blue," dirent-ils.

Mais Sky Blue hésita. Il n'était pas prêt à tuer Landlord Thing. La violence, bien qu’il y ait été confronté depuis son enfance, le perturbait. Il tenta de rendre l'arme, mais Triphammer et Puddleduck insistèrent. "C'est toi qui dois le faire, Sky Blue. Prends-la." Il résista, mais, contraint, il se résigna à accepter le destin qu'ils lui imposaient.

Lorsque le moment arriva et que Landlord Thing se matérialisa, flottant dans l’espace devant lui, Sky Blue, pris par l'émotion, appuya sur la gâchette. Une lumière aveuglante inonda l’espace, et, sous l’effet de la peur et de l'incertitude, il se sentit écrasé de tristesse. Le tir était effectué, mais quelque chose s'était brisé en lui. Le sentiment de culpabilité le submergea. Mais alors, une étrange forme se lova autour de ses épaules, une pseudopode réconfortante. C'était Landlord Thing, qui, avec ses yeux bruns et ses bras en forme de tentacules, lui offrait réconfort. "Qu'est-ce qui ne va pas, Sky Blue ?"

"Tout est foutu. Le monde que j'essaie de réparer est encore plus brisé," répondit Sky Blue, les larmes aux yeux. Landlord Thing le regarda calmement. "Ce n’est pas la fin du monde. Viens, suis-moi."

Ils se déplacèrent sur l'autre côté de la roche, et Landlord Thing lui montra le monde. Sky Blue regarda autour de lui, et ce qu'il vit au-dessus de lui fut une révélation. Il avait toujours vu l'univers à travers un prisme réducteur. Mais à cet instant, il comprit. "Tu peux guérir ce monde," dit Landlord Thing. "Tu peux le rendre vert à nouveau."

Sky Blue, incertain, ne croyait pas vraiment en ses paroles. Mais Landlord Thing insista : "Tu dois te perdre pour que la planète soit guérie. Fais disparaître ton ego et enlace le monde dans toute sa globalité."

Il se concentra. D’un effort prodigieux, il tenta de se dissoudre dans le cosmos, de se fondre dans la planète. Ce n’était pas une tâche facile. Il s’efforça, se diluant dans chaque brin d’herbe, chaque ruisseau, chaque souffle d'air. Et peu à peu, la planète commença à reverdir. C'était un travail lent, méticuleux, mais chaque geste qu'il posait portait ses fruits.

Lorsqu'il se rassembla enfin, il n'était plus le même. Il était plus léger, plus en paix. Ils attendirent ensemble, sans un mot, jusqu'à ce qu'un vaisseau arrive, et avec lui Triphammer et Puddleduck. Leurs visages trahissaient l'étonnement et la confusion, mais Sky Blue, désormais transformé, ne se laissa pas perturber par leurs réactions. Il savait ce qu’il avait accompli. Et, pour la première fois, il se sentit prêt à affronter le monde, même si celui-ci continuait de le juger.

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