El Coronel von Trompeter había dejado su silla, que ahora estaba frente a la puerta, mientras él se mantenía de pie, apoyando sus manos en el escritorio. Con dedos largos y habilidosos, se aseguró de que el timbre, en su bulbo de madera, estuviera al alcance. Trompeter era conocido por su mente de archivo, casi infalible. No olvidaba ningún nombre, rostro o fecha relacionada con su trabajo diario. Su capacidad para abrir, por así decirlo, un "archivo mental" y extraer la información necesaria en el momento adecuado era asombrosa. Así, mientras ayudaba a Sylvia Averescu a despojarse de su abrigo y la invitaba a sentarse, repasaba mentalmente su historial.

Era 1912 cuando Steuben la había "comprado" de los rusos en Bucarest e instalada en Bruselas, aquel centro neurálgico del espionaje internacional. Para ser mujer, pensó con cierta condescendencia el Coronel, había demostrado su valía. Había sido ella quien se había encargado del asunto del libro de señales del H.M.S. Queen, y también quien proporcionó la información que llevó a la captura del espía inglés Barton en Wilhelmshaven.

"Madame", comenzó Trompeter después de ofrecerle un cigarro, "me he atrevido a sacarla de Bruselas en este clima tan terrible porque necesito su ayuda". Sylvia Averescu le miró fríamente, con el malhumor propio de quien ha pasado una larga espera en una habitación helada llena de ordenanzas, y entró decidida a darle al Coronel una pieza de su mente. Sin embargo, su presencia y manera de ser la intimidaron. Sin quererlo, se sintió atraída por su mirada firme, su buen porte y modales encantadores. A pesar de la incomodidad inicial, se dio cuenta de que se encontraba ante un oficial de la vieja escuela, un hombre de buena educación, no uno de esos mercachifles metidos en un uniforme, como Pracht. La forma en que la había ayudado a sentarse, la suavidad con la que la trató, la habían sorprendido. El "Madame" en su trato, mucho más cercano a su cultura latina que los fríos "Frau" o "Fräulein" alemanes, también le resultó agradable.

A pesar de la amabilidad de Trompeter, la mujer no se mostró complacida. Respondió con tono agrio: "No sé en qué puedo serle de ayuda, Herr Oberst". Sus ojos azules se posaron un momento en su rostro, evaluándola, antes de seguir con la conversación. "Cuando estuvo en Bruselas antes de la guerra, conocía bastante bien a las personas del servicio secreto británico, ¿verdad?"

Sylvia se encogió de hombros. "Era por lo que me pagaban", respondió, sin mostrar mucho interés.

"Supongo que conoció a algunos de sus principales agentes, los más destacados... hombres como Francise Okewood, Philip Brewster, o…" hizo una pausa, "nuestro amigo JV, la misteriosa Cantidad Desconocida".

Sylvia soltó una risa mordaz. "Si me dice quién era W, le diré si lo conocía. A los otros dos sí los conocí", dijo mientras se recostaba en su silla y soltaba una nube de humo. "El 'Desconocido', ¿eh? ¡Vaya que les hizo bailar, Coronel! Siempre me he preguntado quién de los chicos era."

El Coronel, en silencio, pulsó el timbre tres veces, observando en todo momento a la mujer mientras ella se sumía en sus pensamientos, mirando al techo. Apenas había entrado en la sala, la figura de un hombre desaliñado irrumpió en la habitación. Sylvia, sin apartar la mirada de su anfitrión, percibió la leve sorpresa en su rostro, pero rápidamente se mostró indiferente, como si nada hubiera ocurrido.

"¿Son ustedes tan extravagantes, Herr Oberst?" le preguntó con una ligera sonrisa. "¿Este hombre es uno de nosotros?"

"No", respondió el Coronel con calma. "Pero esperaba que usted pudiera decirme quién es."

Sylvia lo miró desconcertada por un momento antes de romper en una risa sarcástica. "Oh, querido Coronel, les da demasiado mérito. No veo que este hombre sea quien usted dice". Y, con una mirada crítica, agregó: "Lo único que puedo asegurar es que, si este hombre fuera un agente británico, tendría la piel limpia, bien cuidada, no como este desastre".

El Coronel, sin decir una palabra, se acercó rápidamente al prisionero. Con una violencia controlada, rasgó la chaqueta del hombre y descubrió que no llevaba camisa. El hombre estaba cubierto solo por su abrigo, y el olor nauseabundo le hizo retroceder un paso. Con una mueca, el Coronel susurró: "¡Por el demonio!"

Mientras el hombre, medio loco, se mantenía en pie como una sombra, Trompeter metió su mano en el bolsillo roto de la chaqueta y sacó un pequeño objeto. Al abrir su mano, mostró dos granos amarillos. "Maíz", dijo, "comida para las palomas. Los 'hombres paloma' siempre llevan esto."

Sylvia lo miró confundida, pero el Coronel, sin mostrar emoción alguna, explicó: "Este hombre es el que hemos estado buscando. Mañana, estará ante el tribunal, y al mediodía, bajo tierra."

La mujer, sorprendida, intentó defender al prisionero. "¿Y lo van a sentenciar a muerte solo por eso? No puede ser...".

"Seguro", respondió Trompeter. "Hace un mes, dos oficiales británicos fueron ejecutados bajo circunstancias idénticas."

La explicación parecía absurda, pero el Coronel seguía confiado. "El maíz es la señal. Lo que parece un pequeño detalle en un momento dado puede ser todo lo que se necesita para identificar a un espía. Los métodos de los británicos son impecables."

Es crucial entender que en el espionaje, cada detalle cuenta. Lo que en un principio podría parecer trivial o irrelevante, puede ser la clave para resolver un misterio. La habilidad para observar minuciosamente, detectar patrones y asociar detalles aparentemente insignificantes es lo que diferencia a un profesional de un novato en este mundo peligroso. Sin duda, la capacidad de leer las señales del entorno, y no solo de las personas, es tan esencial como cualquier otro conocimiento en el oficio. Los detalles que no se ven a simple vista, pero que se acumulan, pueden ser decisivos a la hora de tomar decisiones cruciales. En este campo, el que no sabe ver más allá de lo evidente está destinado a fracasar.

¿Cómo interpretar y confrontar la mente aberrante en tiempos de agitación social?

La incertidumbre y el temor ante la mente perturbada, especialmente aquella obsesionada con ideales destructivos, como la guerra de clases, presentan un desafío formidable para cualquiera que intente desentrañar sus intenciones. Alexander, con su locura focalizada únicamente en un tema —la lucha de clases—, no dejaba margen a la simplicidad. Su inteligencia perversa y sutil se mezclaba con una rabia dirigida tanto hacia una clase social como hacia un individuo específico. Esta dualidad de odios, aparentemente contradictoria, se erige como la clave para comprender la profundidad de sus motivaciones.

Marcus, consciente de que entregar a Alexander a las autoridades no resolvería el misterio de sus planes, se encuentra en la encrucijada entre la imaginación y la lógica. El peligro reside en que la locura de Alexander no se manifiesta en un caos caótico, sino en un diseño calculado, en una intriga compleja que pretende golpear simultáneamente el sistema capitalista y a un adversario personal. Este cálculo sutil obliga a Marcus a adoptar un enfoque que va más allá de la mera vigilancia policial: debe sumergirse en la mente del enemigo, tratar de pensar como él para anticipar sus movimientos.

La imaginación de Marcus, sin embargo, no está exenta de límites. A pesar de su esfuerzo por asumir el papel de un joven consultor expulsado, convertido en agente del bolchevismo, se enfrenta al muro de la razón común. El raciocinio puro, aunque pueda parecer insuficiente frente a la locura, se convierte en el único recurso fiable para desentrañar la trama. No basta con la intuición o la creatividad; es imprescindible la claridad mental para discernir la realidad entre las conjeturas.

La vigilancia paciente y meticulosa se revela como el método más eficaz. Marcus adopta disfraces, cambia de apariencia y se confunde con el entorno para observar sin ser visto. La noche y el silencio, tan cargados de tensión, se convierten en testigos mudos de movimientos sospechosos, de encuentros furtivos y de la lenta activación de una conspiración oculta tras la apariencia respetable de la calle Harley. La espera prolongada, en la que nada parece suceder, incrementa la sensación de peligro inminente, revelando que la calma superficial puede ocultar una tormenta.

La intervención final de la ley, aunque torpe y tardía, muestra la fragilidad de la justicia frente a la astucia del criminal. Alexander, disfrazado y aparentemente inofensivo, se transforma en objetivo de un arresto violento, una acción que pone de manifiesto la delgada línea entre la autoridad y el caos. La complicidad de algunos personajes y la indiferencia de otros subrayan la complejidad de la red social en la que se mueve el protagonista.

Es fundamental comprender que la mente aberrante, lejos de ser un simple episodio de locura, puede encarnar un sistema de ideas radicales que, aunque delirantes, siguen una lógica interna y un propósito definido. Por eso, interpretar sus actos requiere no solo vigilancia externa, sino también un esfuerzo por adentrarse en su cosmovisión, por doloroso o peligroso que sea ese viaje mental. La comprensión profunda de estos mecanismos es esencial para anticipar sus movimientos y evitar que sus planes se concreten.

Además, resulta crucial reconocer que la locura obsesiva puede servir de vehículo a motivaciones políticas o sociales complejas, donde el odio personal y el idealismo revolucionario se entrelazan. La figura de Alexander ejemplifica cómo un individuo puede utilizar su propia experiencia de marginación y odio para desencadenar acciones que buscan alterar un orden establecido. El enfrentamiento con tales figuras obliga a quienes los persiguen a un equilibrio delicado entre el entendimiento psicológico y la firmeza legal.

El contexto social y político también juega un papel imprescindible en esta dinámica. La convulsión de las clases y la polarización ideológica forman el caldo de cultivo en que germinan estas mentes perturbadas, por lo que la respuesta a estas amenazas no puede limitarse a la acción policial sino debe incluir una reflexión más amplia sobre las condiciones que generan tales conflictos. Sólo desde una visión integrada, que considere la dimensión humana y social del fenómeno, se puede aspirar a una solución efectiva y duradera.

¿Cómo escapar del infierno y volver con vida?

La batalla había durado apenas siete horas, pero al terminar no quedaban palabras para describir lo que había sucedido. El ejército ruso, compuesto por 110.000 soldados, simplemente se había desvanecido. Entre 35.000 y 40.000 hombres yacían muertos, los heridos cubrían el campo como un manto irregular de cuerpos rotos y gritos ahogados. Los austríacos tenían órdenes explícitas de no tomar prisioneros. No era por crueldad sistemática, sino porque no podían alimentar más bocas en una ciudad ya exhausta por el asedio. Los soldados enemigos que no morían, eran empujados de vuelta bajo el fuego hacia sus propias líneas. El combate cuerpo a cuerpo, con ametralladoras disparando a quemarropa entre alambres de púas, convirtió el terreno en una fosa común sin nombre, donde los vivos y los muertos se confundían en una danza muda de horror.

El silencio que siguió fue tan antinatural como el estruendo que lo precedió. En la mañana de Navidad, me entregaron una carta con órdenes de estar listo para partir en cualquier momento. Al día siguiente me presenté ante el general Kusmanek, quien me felicitó por haber atravesado líneas enemigas anteriormente y me deseó suerte en mi retorno. Me fue entregado un mensaje codificado que debía llevar a mi superior, aprovechando un armisticio de treinta y seis horas pactado con los rusos para recoger los cadáveres.

Me disfracé, me integré a una unidad de transporte de heridos, escondí los documentos como ya era costumbre, y partí. Una vez más, el viaje hacia la oscuridad comenzaba. Acompañado por un teniente, un sargento y algunos hombres más, llegamos a una zona en ruinas, donde las líneas se confundían y el frente se deshacía en un caos sin geometría. El alambre de púas había sido destrozado por el fuego, y la corriente eléctrica interrumpida. Me adelanté solo hacia una figura tirada en el suelo. Al llegar, lo que vi me paralizó. Cadáveres calcinados, cuerpos despedazados colgando de los árboles y enredados en los cercos de alambre. El hedor de la carne quemada. El silencio más brutal que pueda concebirse. Tomé un trago de ron y continué.

Cargué un cadáver ruso, demasiado pesado para mis fuerzas agotadas, y pronto pedí ayuda a otro soldado que también buscaba heridos. No tuvimos problemas para llegar a las trincheras rusas; en ese momento, el uniforme era más poderoso que la palabra. Apenas mi compañero se alejó por una camilla, escapé. Encontré una salida sin vigilancia, y al amanecer ya estaba tres millas detrás de las líneas rusas.

Los rusos, incapaces de enterrar a tantos muertos, los apilaban en praderas para quemarlos. Vi una pirámide de cuerpos lista para la cremación. Caminé veintiocho millas ese día, hasta llegar a una granja donde dormí. Por la mañana seguí hacia el sur. La artillería se oía ya no tan lejos. Llegué a un pueblo lleno de tropas rusas. Comí en un pequeño restaurante atendido por una familia judía que también daba de comer a los soldados. Durante la noche, el estruendo del combate nos despertó. Los rusos marcharon rápidamente hacia el frente, y tras ellos, una lluvia de granadas cayó sobre el pueblo.

La casa donde me alojaba fue alcanzada por una explosión. Al despertar, estaba cubierto de escombros. Sangraba por la nariz, pero estaba vivo. Los soldados austríacos ya estaban en el pueblo. Me entregué de inmediato, aclarando mi uniforme ruso. Me llevaron ante un teniente, quien reportó mi llegada al comando. Desde allí fui trasladado en avión al cuartel general. Al aterrizar, mi jefe me recibió con una sola pregunta: “¿Llegaste a tu destino?” Respondí: “Sí, y tengo la respuesta que esperaba.”

Es imprescindible entender que, en este tipo de operaciones, la supervivencia no depende del valor, sino de la disciplina invisible de los detalles: saber cuándo callar, cuándo avanzar, cuándo fingir estar muerto. La guerra no premia al valiente, premia al que observa, al que se funde con el barro y el miedo. En estas condiciones, el uniforme que uno lleva es un lenguaje más poderoso que la palabra hablada, y un solo error puede borrar el sentido de toda una misión.

Lo que resulta evidente también es que los frentes secundarios —esos que no aparecen en los

¿Cómo puede un hombre salvar vidas y aún no ser capaz de salvar la suya?

Todo esto es como un sueño; no puedo siquiera empezar a comprenderlo. “Lo entenderás pronto”, fue la respuesta tranquilizadora. “Mi joven amigo aquí”, señaló al satisfecho Wimperis, “es muy bueno explicando las cosas, y como puedes ver, está a punto de empezar.” Pero antes de comenzar su relato, Wimperis le metió un cigarro entre los labios al hombre al que había rescatado y lo encendió. “Seguramente te preguntaste, Charles, ¿qué relación tenía yo con la redada policial en el Café del Corazón Alegre aquella noche?” “Lo he estado preguntando desde entonces”, confesó Charles. “Bueno, esa parte es fácil de responder. Verás, mi estimado jefe aquí”, sonrió hacia Sir Brian Fordinghame, “había sido solicitado por el Director de Inteligencia para vigilar a un caballero llamado Sarnoff, quien, además de ser lo que los periódicos populares suelen llamar ‘Un Rey del Submundo’, también se dedicaba al lucrativo pero peligroso negocio del espionaje. A través de uno de nuestros agentes en París, supimos que un miembro prominente de esta banda criminal—nadie menos que la belleza que ahora conocemos como Laroche—solía frecuentar un café de quinta categoría llamado el Corazón Alegre. En consecuencia, se me ordenó que echara un vistazo al lugar y tratara de obtener algo de información. Mi breve experiencia como camarero en París me dio la información que necesitaba; con esa información regresé a Londres, donde te visité. Si hubiera sabido que podrías tener más conexión con el asunto Laroche, hubiera sido más serio aquella noche; como fue (sin que lo supieras, por supuesto) hice que te siguieran.”

“¿Seguirme?” estalló Watney. “‘Protegerte’ habría sido el término más adecuado,” respondió el tranquilo agente de Servicios Secretos. “En cualquier caso, cuando ocurrió la colisión en el Embarcadero esa noche (te dejé en libertad hasta ese momento) y te llevaron a ese antro de Sarnoff cerca de la Piscina del Tamesis, logré seguirte más o menos de cerca. Hubo algo de retraso en sacar a ti y a esta encantadora joven del lío, pero no pudo evitarse. Por un lado, tenía que encontrar una forma discreta de entrar al lugar, y eso llevó tiempo. Por otro, tuve que llamar a mi jefe, Sir Brian, y pedir su valiosa ayuda. ‘Pero todo lo que comienza mal, termina bien’, como dice el filósofo, y aquí estamos, a salvo y a salvo.”

El orador sonrió beatíficamente a su audiencia. “¿Pero Sarnoff y Laroche?” preguntó Flavia Dane. Wimperis hizo una reverencia hacia ella. Más que nunca, tomaba para sí la apariencia de un personaje salido de un cuento de romance antiguo. “Tanto Sarnoff como Laroche están en prisión, y el resto de la banda está detenida. Puedo asegurar con toda certeza que no serás molestado por ninguno de ellos nuevamente, por… bueno, por bastante tiempo.”

Después de que el orador y sus compañeros se fueron, Watney se quedó mirando la puerta por una razón muy buena y suficiente: sentía que no debía mirar a la chica. Finalmente, fue Flavia quien rompió el silencio. “Así que todo ha terminado”, fueron las palabras que dijo; y por el tono, parecía lamentarlo. Watney se giró y la miró. “Eso lo dirás tú”, respondió. Siendo mujer, ella fingió no entender. “Yo… pero ya te he traído suficientes problemas; no podría pensar…” Fue interrumpida. Cómo sucedió exactamente, ninguno de los dos fue capaz de explicarlo después, pero ahí estaban los brazos de ese joven sosteniéndola estrechamente—y, bueno, no parecía haber nada que hacer al respecto. Luego, ella escuchó palabras extrañas—palabras cuya novedad les daba una excitación añadida. “No quiero que te vayas—¡no puedo dejarte ir! Has traído algo a mi vida que no sabía que existía... Mi querida…”

De alguna manera, sus labios encontraron los de él, y después de eso, las palabras parecían cosas vacías. En ese preciso momento, el experto que había sido llamado por el Inspector Winter para informar sobre el documento que le había sido entregado para su custodia lanzó la hoja de papel sobre la mesa. “Es la cosa más loca que he dicho en mi vida, Winter,” dijo, “pero no estoy tan seguro de que ese tal Dane no habría podido hacer oro—si tan solo hubiera vivido.” “Mhm,” musitó el oficial de Scotland Yard, “bueno, si eso es cierto, salvó al mundo, incluido el que les habla, de un montón de problemas… Tómate un cigarro.”

Es importante entender que, aunque el relato está lleno de acción y tensión, lo que subyace en la historia no es solo la persecución de un villano ni el rescate de una dama en apuros. Es una reflexión sobre las conexiones humanas, los sacrificios, y los giros del destino que a menudo escapan de nuestra comprensión inmediata. En situaciones extremas, las decisiones que parecen ser tomadas por azar o por mandato pueden cambiar vidas de formas imprevisibles, como la de un hombre que, al salvar a otros, no logra salvarse a sí mismo de un destino igualmente incierto.

También destaca la sutil pero persistente influencia de los servicios secretos en los eventos que afectan la vida cotidiana, donde una aparente coincidencia puede ser el resultado de una meticulosa planificación y observación. En este tipo de historias, la moralidad se diluye, pues no se trata solo de buenos y malos, sino de individuos atrapados por las circunstancias en las que se encuentran. La identidad y el destino, a menudo, se entrelazan de manera que no permiten soluciones fáciles ni respuestas definitivas.

¿De qué manera el narrador planificó y ejecutó la captura del guardián del teléfono enemigo y qué peligros afrontó?

La estancia en la cabaña era anodina hasta el instante en que la conversación reveló la red de comunicaciones que servía a alguien al otro lado de la línea; el “Viejo” hablaba con orgullo de su función, entre sorbos de té y la velada complacencia de un hombre que se siente imprescindible. Fue esa confianza —la naturalidad con que describía las llamadas vespertinas, la puntualidad del “cura” que hablaba desde detrás de las líneas enemigas, la rutina de Hans y él turnándose— la que trazó la ruta con la que el narrador pudo pensar en otra cosa que en un simple retorno al hospital. No se trataba sólo de un cable y una campana de teléfono: era una vía por la cual se filtraba información que, de llegar al bando contrario, conjugaba riesgo y sangre.

El narrador medió entre la prudencia y la oportunidad. Observó los relojes, leyó las sombras del atardecer, midió la distancia en pasos y el tiempo en latidos; todo ello con la paciencia del que espera la caída del telón para entrar en juego. No actuó por arrebato: preparó el agente somnífero, calculó la disposición de la cabaña, esperó a que la luz menguara hasta una penumbra que facilitara el camuflaje y la sorpresa. La violencia de su acción —un mazazo con el bastón, un paño embebido en cloroformo, vendajes improvisados— obedeció a la necesidad fría de neutralizar sin causar ruido ni causar una lucha que anunciara su presencia en el bosque.

La técnica del falso roleo telefónico fue parte del riesgo: atender la llamada con voz masculina, grave, mesurada; simular el carácter de un oficial que debía transmitir instrucciones; ganar la confianza del interlocutor hasta obtener los datos deseados. Esa impostura exigía un control absoluto de la respiración, de la entonación y del tiempo, porque una sola vacilación hubiera delatado la farsa. A la vez, la mirada del narrador no perdía de vista el organismo que yacía atado detrás de él ni la posibilidad de que Hans regresara en cualquier momento; la tensión se resolvía en la espera angustiosa del timbre. Cuando el estuche vibró y la polea del destino se puso en marcha, todo lo demás —el cuero gastado del maletín, la candela que titilaba, el eco de la lluvia— quedó en segundo plano ante la misión.

Las consideraciones morales se deslizan como una sombra: la elección de dejar al “Viejo” inconsciente, la explotación de su devoción por la rutina, la suplantación de identidad por teléfono. El narrador no se permite el lujo de la duda mientras el operativo continúa: la guerra suspende aquí, momentáneamente, la ley ordinaria, sustituyéndola por un imperativo de urgencia. Sin embargo, esa suspensión no borra la fragilidad del método; la violencia aplicada, aunque eficaz, abre posibilidades de error —recuperación prematura, llegada inesperada del relevo, preguntas que no encajan— y obliga a decisiones adicionales en el momento, decisiones que el lector debe sentir como parte de la misma tela de tensión.

Para enriquecer la comprensión del episodio conviene incorporar información contextual y técnica que soporte la narrativa: explicación sobre el uso de teléfonos de campaña y su vulnerabilidad, notas sobre el procedimiento del enmascaramiento vocal y la importancia del timming en el interrogatorio telefónico; perfil breve de los personajes secundarios (Hans, el “Viejo”, el supuesto “cura”) que permita a un lector comprender las jerarquías y lealtades; un mapa esquemático de la localización relativa de la cabaña y Ruddervoorde para visualizar distancias y recorridos; puntualizaciones históricas sobre prácticas de espionaje en el conflicto que aclaren por qué una llamada podía valer vidas; además, indicaciones sobre la ética y las consecuencias post-acción —cómo registrar y custodiar la información obtenida sin comprometer otras redes— y observaciones sensoriales añadidas (olores de la cabaña, tacto del paño, sonido del teléfono) que densifiquen la escena sin diluir su concisión. Estas ampliaciones fortalecerán la verosimilitud, darán herramientas al lector para evaluar riesgos y permitirán insertar el episodio en una trama mayor de decisiones morales y tácticas.

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