Estaba sentado frente a la máquina de escribir, pero no escribía. Pensaba en la idea de Asimov sobre el futuro, sobre cómo la ciencia ficción puede reflejar lo que vendrá, y me encontraba atrapado entre mis propios pensamientos y la imposibilidad de vislumbrar ese futuro. El mundo actual, con su caos y sus inseguridades, parecía tan distante del futuro que Asimov imaginaba, que ni siquiera podía hallar el primer paso hacia la historia que había prometido escribir. Los problemas del día a día, la incertidumbre económica, las interrupciones constantes, y la creciente desconexión con el arte que tanto amaba, me mantenían en un estado de parálisis creativa. Quería seguir la ruta de la imaginación, pero no sabía cómo empezar.

“Siéntate y escríbelo de la manera más simple”, me sugirió Leigh con un tono amable, aunque sabía que su enfoque sobre la escritura era completamente diferente. Ella era práctica, decidida, mientras que yo me encontraba, como siempre, buscando excusas para no empezar. Era un problema habitual para mí, el de dejarme llevar por el vértigo de la no-escritura, la parálisis del creador que no sabe si lo que está por crear tiene algún valor en un mundo que parece no tenerlo. El dinero era otra preocupación. “¿Tuviste alguna venta?”, preguntó Rob, el típico comentario automático entre escritores. La necesidad de ingresos siempre estaba presente, incluso cuando uno estaba atrapado en el flujo del pensamiento y el bloqueo.

“Hace poco, justo a tiempo, porque necesitamos el dinero. Deberían haberme pagado a fin de mes, y ya estamos a día diez”, respondí, sin dejar de lado el hecho de que esa venta me permitía seguir adelante, aunque mi mente seguía atrapada en el mismo punto: ¿cómo encontrar la historia que quería contar, cómo comenzar?

En medio de esta tensión creativa, mis amigos intentaban distraerme con preguntas triviales, como si había visto alguna película últimamente. La pregunta no era casual, pues el consumo de cultura y entretenimiento puede ser tanto un refugio como un obstáculo para un escritor. Pero yo, con el futuro de la escritura pesando sobre mis hombros, no quería perderme ni un minuto de tiempo. Los últimos films que proyectaban en la ciudad no me interesaban, no se alineaban con mi visión de lo que necesitaba para mi historia. Necesitaba estar frente a la máquina, incluso cuando no estaba escribiendo.

"¿Lees?", insistió Rob, como si la lectura pudiera ser una vía de escape de la parálisis. “Nunca dejo de leer”, respondí, sin embargo, mis lecturas no eran las que comúnmente asociamos con el placer o la evasión. Estaba inmerso en libros densos, como La Mitología Creativa de Joseph Campbell, Conocimiento Personal de Michael Polanyi, y Héroes y Herejes: Una Historia Social de la Dissent—todas obras que me ayudaban a pensar, pero no necesariamente a escribir. Las páginas que leía me ofrecían fragmentos de la realidad y de la historia, pero no la inspiración directa para lo que quería crear.

La escritura no es un proceso lineal ni siempre placentero. A veces se trata de lucha, de encontrar un equilibrio entre el caos interior y las palabras que no llegan. Los momentos de inspiración no siempre se dan de la forma más fácil. A menudo, los escritores se enfrentan a bloqueos, a la sensación de que el futuro se cierra ante ellos, que las ideas son demasiado dispersas o que la vida misma no ofrece los materiales adecuados para componer una historia coherente.

Sin embargo, la vida sigue su curso. El paisaje cambia constantemente. A veces, un escritor encuentra la paz, o la inspiración, en los detalles más mundanos o en lo que se encuentra a la vuelta de la esquina. La vida diaria, con sus rutinas, sus pequeñas aventuras, los paisajes rurales que observas durante los viajes, pueden contener la clave para desbloquear una historia. En mi caso, el simple hecho de estar viajando por la campiña de Pensilvania, en la que los detalles del paisaje se mezclan con la historia de la tierra, con las huellas del pasado y las promesas del futuro, me ofrecían un pequeño respiro. Mientras conducía por caminos polvorientos, me encontraba pensando en la conexión que existe entre lo presente y lo futuro. La historia no tiene que ser algo monumental; puede nacer de la observación más humilde.

A veces, los momentos de claridad llegan de manera inesperada. Así fue como vi, en un viaje al campo, la posibilidad de retomar las riendas de la narrativa. El pequeño pueblo, la naturaleza que lo rodea, las casas antiguas y los animales que se cruzan en el camino ofrecían un tipo de belleza cruda que resonaba en mi ser. Si algo era cierto, era que no todo tenía que ser perfecto ni predecible. La escritura puede encontrarse en lo que parece ser lo más alejado de la perfección.

Es importante recordar que la creación no ocurre solo en la mesa de trabajo. La creatividad surge en los momentos más sencillos, en las conversaciones cotidianas, en los paisajes que parecieran insignificantes pero que, en su profundidad, contienen todos los elementos que necesitamos para contar una historia. Y aunque el proceso de escribir puede parecer lento, cada paso—por pequeño que sea—es un avance hacia la creación.

¿Qué pasa cuando no estamos listos para lo que deseamos?

Nada. Si aún quieres ir, si realmente estás decidido a hacerlo, te enviaré. Littlejohn casi saltó y le dio un abrazo, pero el asombro lo contuvo. Si le hubieran preguntado a Samantha, quizás habría querido que él retuviera ese asombro. Así que Little John tuvo su oportunidad de viajar al 1970, la posibilidad de graduarse. "Mother" fue preparada de nuevo, no para un vagar general, sino para un sueño dirigido. Samantha calculó ella misma la mezcla de Tempus. Dijo: "Esto no será como ninguna otra vez en la que hayas estado". "Oh, lo sé", respondió él. "¿Lo sabes?", replicó ella. "Yo casi lo recuerdo, y no fue como ahora". "Puedo manejarlo". "Esperemos", dijo ella. "Me aseguraré de que estés en buenas manos. No debería suceder nada grave".

"Por favor", insistió él, "no lo hagas demasiado fácil".

"Di eso de nuevo después de regresar", dijo Samantha. "Te daré un mnemotécnico. Si quieres abortar el viaje y regresar antes del tiempo completo, concéntrate en el mnemotécnico. ¿Lo entiendes?". "Lo entiendo", dijo él. Ella lo revisó en todos los puntos, una vez, dos veces, y luego una vez más antes de quedar satisfecha. Finalmente, Littlejohn subió a "Mother" y bebió el brebaje que le entregó. "Que tengas un buen viaje", dijo ella. "Oh, lo tendré, señora. No te preocupes por eso", respondió Littlejohn mientras la bolsa se llenaba y él se alejaba, regresando en el tiempo, regresando en su mente. "Espero pasarla bien", dijo.

Nada difícil en ser un dios en 1970. Tenían todos los materiales, y para ese entonces él ya tenía experiencia en la divinidad. Estaba listo. Pero regresó antes de tiempo. Y no la pasó bien. De hecho, estaba desconsolado, apagado, drenado. No quería hablar con Shelley Anne Fenstermacher. Y sin que nadie se lo pidiera, se fue a los bosques para estar solo, y no regresó en dos días. Pasó todo ese tiempo pensando, tratando de entender lo que había visto, y no pudo lograrlo. Perdió dos sesiones completas con Samantha. Y cuando finalmente regresó, no se disculpó por haberse ido. "Tenías razón", dijo simplemente. "No estaba listo. Mándame de vuelta a 1381, por favor".

"Quizás", dijo Samantha.

"No entiendo. No entiendo. Sabía que las cosas no estaban bien entonces, pero no pensé que fueran a ser así. Lo que les importaba eran los impuestos. Ni siquiera veían lo que estaba pasando. No de verdad. Y era justo antes de la revolución. ¿Siempre es así antes de que las cosas cambien?".

"Sí", dijo ella. "Siempre. La única diferencia esta vez es cómo cambiaron las cosas. Y no viste lo peor de todo. Ni de lejos, Littlejohn".

"¿No lo vi?", dijo él sorprendido. "Pensé que sí".

Ella fue demasiado amable para reírse. "No".

"Pero fue tan horrible. Tan despiadado. Tan destructivo".

Samantha dijo: "Esas personas no eran tan malas. Como pasa, ellos eran mis padres".

"Oh, lo siento, señora", dijo él.

"Y tus abuelos no eran tan diferentes. Y ellos aprendieron. Eso es lo importante que debes recordar. Si no aprenden, ninguno de nosotros estaría aquí ahora".

Gritó: "¡Pero ellos tenían tanto poder! Todos tenían el poder de los dioses, y lo usaron tan mal".

Littlejohn pudo haber sido estúpido, abismalmente estúpido, verde, y podría haber tenido más años por delante que la pequeña Shelley Anne Fenstermacher antes de estar listo para salir al mundo, pero había algunas cosas que podía reconocer. Hay cosas que están escritas claramente. Los finales de las historias son fáciles. Son los comienzos, cuando todo aún es posible, los que son difíciles. Comienza ahora.

En las primeras etapas de los viajes a través del tiempo y la experiencia de otras realidades, puede parecer que tenemos el control de todo. La seguridad de la manipulación temporal o la percepción de que nuestra experiencia es la mejor nos hace caer en la ilusión de que estamos listos para enfrentarnos a cualquier escenario, sin importar lo complejo o extraño que pueda ser. Sin embargo, la comprensión de que cada realidad que experimentamos está cargada con su propia historia, sus propios matices, y que lo que parecía ser poder en manos humanas puede transformarse en un peso insoportable, es fundamental. Cada interacción con el pasado, cada toma de decisión puede alterar profundamente el curso de la historia, y nuestra percepción de lo que consideramos "lo peor" puede volverse irrelevante ante las grandes olas del cambio.

Este episodio refleja la fragilidad humana ante lo desconocido. Aunque nos sintamos preparados, nunca lo estamos completamente. Todo lo que creemos entender sobre el poder, la autoridad o el destino puede desmoronarse rápidamente cuando nos enfrentamos a la realidad de cómo estas fuerzas han sido históricamente gestionadas. La empatía por el sufrimiento de los demás, la capacidad de ver más allá de nuestros propios intereses y la disposición a aprender de los errores ajenos son aspectos que, aunque complicados, se revelan esenciales para cualquier viaje en el que deseemos comprender las verdaderas dimensiones del poder y la historia.

¿Cómo manejar la responsabilidad sobre lo que poseemos? Reflexiones sobre el planeta y nuestra relación con él.

Había algo extraño en el aire. Un viejo, un hombre de aspecto dulce, se encontraba con un grupo de seres atrapados en una nave espacial, en medio de la nada. Cuando el hombre les ofreció ayudarles, les mostró un planeta verde, aparentemente olvidado, pero con un potencial inmenso. Este viejo, que se hacía llamar "Landlord Thing", ofreció el planeta con una condición: cuidar de él como si fuera suyo. "Si lo amáis bien, lo nutrís y cuidáis, os lo prestaré. Pero tened cuidado, pues no basta con prometer, hay que cumplir."

La historia, aunque fragmentada y algo absurda en su narrativa, nos invita a reflexionar sobre el peso de la responsabilidad en la relación que los seres humanos tienen con los entornos que habitan. Aquí, los habitantes de la nave, al principio fascinados por el nuevo planeta, pronto caen en la tentación de tratarlo como una propiedad más, un objeto a su disposición. Y lo que al principio parecía una bendición, rápidamente se convierte en una carga.

El desdén de los colonos de Groombridge por el planeta se refleja en su actitud irresponsable. En lugar de respetar la promesa hecha al viejo, los habitantes explotan el planeta sin consideración, extrayendo de él lo que necesitan sin preocuparles las consecuencias a largo plazo. Se embarcan en la construcción de su futuro sin tener en cuenta que el precio que pagarán será el daño irreparable a su entorno.

Esta historia no es simplemente una fantasía cósmica, sino una alegoría que toca temas muy actuales. ¿Realmente entendemos el valor de lo que poseemos? ¿Somos conscientes de la fragilidad de los ecosistemas que nos sostienen, ya sea en la Tierra o en un lejano planeta? La historia nos recuerda que lo que tomamos no es eterno. Como los colonos de Groombridge, muchos a menudo caemos en la trampa de pensar que los recursos naturales están allí para nuestro disfrute, sin la necesidad de considerar las implicaciones de nuestro uso.

La responsabilidad que se nos encomienda, tanto como individuos como colectivos, no debe ser tomada a la ligera. Al igual que los personajes de la historia, muchas veces nos enfrentamos a dilemas éticos y prácticas que nos colocan frente a decisiones difíciles: ¿Cuidamos lo que tenemos, o lo usamos hasta agotarlo?

Además, el viejo personaje "Landlord Thing" deja claro que la relación con la naturaleza no es simplemente transacción: es un acuerdo de mutuo respeto y cuidado. Para que una relación prospere, ya sea con un planeta, una comunidad o una pareja, la base debe ser el cuidado y el respeto genuino, no la explotación.

En nuestra realidad, esto se traduce en una serie de acciones concretas que van más allá de las palabras. Requiere tomar decisiones conscientes en nuestras vidas cotidianas: consumir de manera responsable, respetar los ciclos naturales y, sobre todo, ser conscientes de las huellas que dejamos. La idea de "nutrir y cuidar" lo que poseemos no debe ser un simple acto simbólico, sino una práctica diaria que refleje un compromiso profundo con el entorno, que se manifieste no solo en el cuidado del medioambiente, sino también en nuestra relación con los recursos, las culturas y las generaciones futuras.

A lo largo de la historia, la necesidad de conectar con lo que nos rodea y de asumir nuestra responsabilidad como cuidadores ha sido un tema recurrente. Así como el viejo personaje se aleja, no sin antes advertirles a los colonos de Groombridge, es fundamental que no olvidemos que la promesa de cuidado y respeto hacia el planeta es nuestra tarea. Al igual que ellos, si descuidamos lo que tenemos, podemos encontrarnos enfrentando las consecuencias de nuestra indiferencia.

¿Cómo enfrentar la mortalidad y el absurdo de la vida en una sociedad que huye de la muerte?

El desprecio hacia la muerte es una constante en muchas culturas, y más aún en aquellas que intentan negarla y ponerla a un lado, tan lejos como sea posible. En el contexto de la nave, la muerte es rara, casi desconocida. Y cuando aparece, lo hace de manera espantosa, como una mancha de sangre que contamina la frágil percepción de la vida que los seres humanos se esfuerzan por construir. Sin embargo, la vida sigue su curso, y la muerte, inevitable, parece alejarse de lo que conocemos como "normalidad", pero al mismo tiempo sigue acechando con su presencia, mostrando cuán insignificantes son los esfuerzos humanos ante lo inevitable.

Tansman, quien aún conserva cierta ilusión científica, no está preparado para enfrentar la cruda realidad de la muerte en Zebulon. A pesar de que ha recibido garantías contra las enfermedades locales, incluyendo la fiebre hemorrágica, su cuerpo y su mente se quiebran ante el simple acto de presenciar el exterminio de seres humanos convertidos en animales, quemados en un fuego sin honra. La humillación de ver cómo la vida se apaga tan rápidamente, cómo se reduce a polvo en una pila de cadáveres, sobrepasa su capacidad de racionalización. Y en ese momento, siente una repulsión que va más allá del miedo. Ya no hay distancia, ya no hay un velo entre él y la muerte. Es su cercanía lo que lo atormenta, más que el hecho mismo de la muerte.

No es miedo lo que siente, sino un agotamiento del alma, una incapacidad para soportar esa cercanía con la muerte. En su huida, el crujido de las ruedas de la carreta y el sonido de los caballos parecen anunciar su propio destino. La inminencia de la muerte lo persigue como una sombra. Y es en ese momento cuando el viejo Garth lo rescata, un hombre aparentemente ajeno a las sensibilidades del mundo que Tansman conoce, un ser que, a pesar de ser parte del mismo escenario de muerte, parece estar más conectado con la vida que él.

Garth, un hombre de apariencia ruda, casi grotesca, tiene en su ser una aceptación de la vida que Tansman aún no ha alcanzado. La vida para él es algo más sencillo, más directo. La muerte, por su parte, parece no inquietarle tanto. Y sin embargo, es evidente que también se ve afectado por el ambiente de desesperación que se respira en la atmósfera de Zebulon. Para Garth, el miedo no viene de la muerte misma, sino del riesgo de vivir bajo su sombra, de no ser capaz de escapar de la propia miseria humana.

Es en esta huida que Tansman comienza a cuestionar su propia humanidad, el concepto mismo de lo que significa estar vivo en un lugar donde la muerte es una constante pero no visible. Mientras su cuerpo sigue corriendo, su mente se ve arrastrada a un abismo de reflexiones sobre lo que él realmente entiende como vida y muerte. Es aquí donde surge la pregunta fundamental que todos debemos enfrentarnos en algún momento: ¿cómo convivir con lo inevitable?

El encuentro con los dos monjes, quienes caminan por el mismo camino que Tansman pero sin mostrar signos de inquietud, añade una capa de tensión a su proceso de reflexión. A diferencia de Tansman, que huye de la muerte, los monjes parecen llevar una vida de aceptación, incluso de calma, ante lo que el destino les depare. Ellos continúan su camino sin que la perspectiva de la muerte los perturbe. En contraste con la visceral angustia de Tansman, los monjes exhiben una serenidad que, por extraño que parezca, está profundamente conectada con su aparente desprecio por las situaciones que los rodean. En su actitud hay un componente de resignación que Tansman aún no puede entender.

El personaje de Garth también nos revela algo crucial sobre cómo las personas se relacionan con la vida y la muerte. Aunque es un hombre de costumbres rudas y de vida dura, su presencia es un recordatorio de que la muerte no es algo que pueda controlarse, pero sí algo que puede ser enfrentado con dignidad, por más que el sistema social trate de ocultarlo o de minimizar su impacto. Garth no huye de lo que es real, de lo que está ante él, como Tansman, sino que enfrenta el mundo tal como es, con sus miedos, sus muertos y su gente. En este sentido, el viejo Garth representa una forma de vida que se mantiene al margen de los sofisticados sistemas de pensamiento, pero que está profundamente conectada con una realidad mucho más visceral y directa.

Lo importante, más allá de las reflexiones filosóficas y científicas, es entender que la vida no puede ser comprendida completamente si no se acepta también la muerte. De alguna manera, la muerte actúa como un espejo de la vida, y es solo al ser confrontada directamente, sin adornos ni mediaciones, cuando realmente se puede empezar a vivir de forma auténtica. La fuga, la ignorancia o el miedo a la muerte solo nos separan de nuestra verdadera existencia.

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