Había algo casi cómico en la idea de un globo lleno de hidrógeno avanzando con torpeza por el espacio. Sin embargo, detrás de esa imagen se ocultaba la tensión de una elección: ¿quién debía descender primero en la sonda? La pregunta no era trivial; se trataba de decidir quién arriesgaría su vida en una misión cuyo éxito era incierto. ¿El criterio debía ser el rango, la cantidad de trabajo aportado, o simplemente el azar? A medida que se acercaba el momento, el problema se volvía más punzante. Cada método tenía sus defensores, y aunque por lo general se discutía con cortesía, incluso hubo un puño alzado entre dos miembros de la tripulación, Arlo Harlow y Sperry Donner, que se desvaneció cuando ambos comprendieron que no sentían un entusiasmo verdadero por la pelea.

Finalmente, Mike resolvió el dilema. Seríamos Ben y yo, responsables del proyecto, quienes tomaríamos la primera sonda. Después, las expediciones se realizarían en orden alfabético. Más tarde me confesó que su intención inicial había sido ese criterio desde el comienzo, pero aquello habría enviado a Ben al último grupo, junto con Roy Wilimczyk, algo que prefería evitar. “Si alguien puede lidiar con él, eres tú”, me dijo. “Gracias”, respondí, y él entendió perfectamente que no lo decía en serio.

Ben estaba, para ser Ben, inusitadamente calmado aquella semana. Eso significaba que sólo el cuarenta por ciento del tiempo era su habitual yo desagradable y obsequioso, en lugar de su yo desagradable y nada obsequioso. Incluso llegó a perdonarme. Un domingo, tan claro y luminoso como puede serlo un día en Tritón, cuatro de nosotros partimos hacia el inmenso bloque verde, parecido a algodón de azúcar, que ocupaba diez grados del cielo.

Ben y yo no esperamos a verlo crecer. Antes de que la nave entrara en órbita de estacionamiento ya estábamos en la cabina del batiscafo, encerrados en una cápsula de descenso. Yo pilotaba, él supervisaba los instrumentos que registrarían cualquier encuentro con el planeta. No descendimos ceremoniosamente, como en los océanos terrestres; nos lanzaron como una semilla de sandía. Atados y a ciegas, ni siquiera tuve que activar el control manual: los cohetes hicieron lo suyo y la cápsula se desprendió automáticamente. Cuando se encendieron las luces, estábamos inmersos en una bruma verde.

No era uniforme. Había corrientes y remolinos, o llámelos como prefiera. Nuestras luces penetraban en ella; a veces veíamos varios metros, otras sólo unos pocos. El radar nos ofrecía ojos adicionales, escaneando en círculos sin hallar más que, en una ocasión, lo que interpreté como una tormenta de nieve amoniacal, que evité. Otros sensores registraban los latidos del planeta: su temperatura extremadamente baja, su pulso lento y constante. Ajusté los alerones: el batiscafo respondía como me habían prometido. Las hélices nos impulsaban de manera estable a través de ese mar gaseoso. Sin los instrumentos no habría sabido si estábamos al derecho. Ellos me mantenían conectado a la nave nodriza.

“Recuerda por qué estamos aquí”, me dijo Ben.
“Lo recuerdo”, respondí. “Pero hasta que conozcamos mejor el planeta, un lugar es tan bueno como otro. No he visto manadas de ballenas todavía.”
“No —dijo Ben—, pero eso no significa que no estén ahí. Pueden ser tímidas. Piensa que la existencia del Gran Serpiente Marino no se confirmó hasta hace apenas diez años. Me conformaría con algo más pequeño.”

Las placas colectoras estaban desplegadas para atrapar cualquier forma de vida, como la sopa biológica hallada en Urano. Ben se ocupaba de sus registros; yo de mantener el rumbo. Había participado en la misión movido por el tedio, cansado de no hacer nada en particular. Había llegado a Neptuno con sólo un interés moderado en comprobar la hipótesis de Ben. Pero ahora, en medio de esa monotonía monocromática, sentía un respeto profundo por aquel mundo extraño. Era bello de una manera áspera y ajena, como una mujer poco agraciada que se ha reconciliado consigo misma. Me agradaba que hombres hubieran llegado a ese último rincón oscuro del sistema solar y me alegraba estar entre ellos.

Cinco horas después regresamos a la nave nodriza. “¿Cómo fue?”, nos preguntó Arlo al ayudarnos a salir del batiscafo. “No lo sabremos hasta revisar los datos”, dijo Ben. “No vimos nada identificable.” Yo añadí: “Tendrás que verlo tú mismo. No puedo describírtelo. Es una experiencia real.”

Mike nos esperaba con noticias. No, no era la llegada de la nave estelar; éramos nosotros mismos: la última exploración planetaria del sistema solar. El primer comunicado ya circulaba. Su titular rezaba: “Neptuno alcanzado”. Decía que en esta época de instituciones y tripulaciones de miles rumbo a las estrellas, los relatos de coraje individual parecían cosa del pasado. Y terminaba: “Si hombres como estos llevan nuestros colores adelante, la raza humana prevalecerá”.

Por supuesto, también había críticas: ¿por qué gastar dinero en una aventura tan innecesaria? Se aclaró que no hubo “aterrizaje” sino “inmersión”, que el batiscafo provenía de la misión a Urano y que nosotros mismos lo reacondicionamos. El periodista, no obstante, aplaudía el valor de arriesgar la vida en un vehículo primitivo y anticuado. “Oh, demonios”, murmuré. “¿Por qué fueron?”, querían saber. “Parecía una buena idea en ese momento”, respondí. Ben contestó: “Queríamos averiguar si había vida en Neptuno.” “¿Y la encontraron?” “Hasta donde sabemos, no.”

Tras pensarlo, dije: “Diles que no nos parecía correcto ir a las estrellas sin haber tocado todas las bases aquí”. Esa frase entró en los libros de citas familiares. Ben y yo en los libros de historia, sí, pero en las notas al pie junto con los centenares de primeros exploradores. Si se cuentan las naves estelares, son miles. Ben no soporta estar en una nota al pie y ya no me habla. Él nunca encontró vida en Neptuno y es evidente que nadie lo hará. Yo, en cambio, soy el autor de una de las frases menores de la historia. No es una gran distinción, lo admito, pero en noches oscuras me basta esa pequeña onda para seguir hasta la mañana.

El lector debe entender que más allá de los descubrimientos o fracasos científicos, cada exploración de este tipo es un espejo del espíritu humano. La decisión de “tocar todas las bases” antes de salir hacia las estrellas es también un acto de responsabilidad moral: no se trata sólo de ciencia, sino de cerrar ciclos, de asumir que los espacios desconocidos más cercanos son parte de nuestra herencia antes de reclamar la lejanía. La historia que se cuenta aquí no es sólo la de una misión, sino la de un gesto que resume siglos de curiosidad, riesgo y necesidad de dejar huella, aunque sea en forma de una simple línea en un libro.

¿Cómo se viven los límites en una nave espacial?

Aún no aspiro a morir a los cincuenta y tres años, mucho menos a los treinta y tres. Por ahora, me conformo con llegar a los sesenta para encontrar mis límites. Aún no los he hallado. Compréndelo. Fui criado como un "Shippie" contra mi voluntad y solo gradualmente comencé a disfrutarlo. Mi padre fue un Shippie desheredado, expulsado, o algo cercano a eso, por casarse con alguien de clase baja. Vivió a un ritmo tenue propio de los Shippies hasta el día de su muerte. Nací en el planeta New Albion. A base de las historias de mi padre sobre mi excelente linaje y la fuerza de mi imaginación, me consideraba superior a mis amigos, pero al final, tenía la misma tierra entre los dedos de mis pies. Mi padre murió prematuramente a los ochenta y cuatro años. Algunos de sus viejos compañeros de la antigua banda de los Herederos Universales de la Humanidad volcaron su remordimiento sobre mí. Fui rescatado, salvado de mí mismo, salvado de mi madre—y qué operación fue esa—y restaurado a la Madre Bertha, la nave de mis antepasados, para ser convertido en un legítimo heredero de la Tierra y de la Humanidad, tal como me correspondía. Me miraron con desdén, me hablaron de mi suerte y me abandonaron en un dormitorio para que aprovechara al máximo mis nuevas oportunidades. Dos veces intenté escapar, pero la tercera vez cambié de opinión y regresé. Decidí que les mostraría que podía vencerlos con sus propias reglas.

A los catorce años, en las naves, te dejan en un planeta colonia—un agujero infernal como New Albion—para que sobrevivas con tus propios recursos. Si sobrevives, eres considerado un adulto. Bueno, ese es mi propio hogar salvaje. Pensé que si podía sobrevivir en New Albion—y estaba haciendo bastante bien allí—y soportar la civilización de las naves, podría aprobar la prueba sin ningún problema. Después de eso, podría irme—ya sea elegir un planeta colonia que me gustara o actuar de manera lo suficientemente rebelde como para ser expulsado como mi padre antes que yo. Cuando finalmente pasé la prueba y zarpe, ya había cambiado de opinión. Ya no ansiaba irme. Había estado observando la nave, y me di cuenta de que había muchas más oportunidades de las que cualquiera estaba aprovechando. No podía ignorarlo. Las naves fueron lanzadas hace más de doscientos años para transportar colonias de supervivencia lejos de una Tierra sobrepoblada y al borde de la autodestrucción. Siete naves fundaron unas cien colonias. Y ahora, tantos años después, el único movimiento entre las estrellas lo representan las siete grandes naves, que realizan sus rondas eternas para desaprobar a sus hijos. Son buenas madres. En la Madre Bertha solo hay 28,000 personas. La nave es un mundo pequeño lleno de dioses gordos, lentos, perezosos y democráticos. Ovejas. Payasos. La democracia está directamente relacionada con la gordura, lentitud y pereza. Pero un planeta colonia, incluso el mejor y más grande de ellos, es solo un mundo. Una nave te da acceso a cien mundos. O a cien más siete. Hay una cierta alegría en pensar en la posibilidad de afectar cien y siete mundos. Eso es mucha plastilina para moldear, sea como sea que prefieras hacerlo.

Mi padre murió a los ochenta y cuatro, aún tratando de decidir qué quería ser cuando creciera. A decir verdad, aún no he tomado mi decisión final, pero ya la tengo bastante clara—atónito, deslumbrante, sin importar las consecuencias, y morir a los sesenta dejando tras de mí formas de plastilina que la gente se preguntará sobre ellas durante cien o mil años. Cuantas más oportunidades desaprovechadas veo a mi alrededor, más alta es mi estimación de cuánto tiempo puedo mantener mi nombre en conversación. No importa lo que haya sucedido con la Tierra, la gente todavía habla de Shakespeare y Napoleón, y lo hará. No es que busque unirme a su compañía aún. Solo he estado probando mis experimentos en el último tiempo, cada uno más expansivo que el anterior. Si mantengo mi ritmo, a los sesenta habré explorado mis límites.

Cada una de las grandes naves sigue su propio horario, y una nave se encuentra con otra dos o tres veces al año. Las personas que importan intercambian información. Las personas que no importan, no prestan mucha atención. Me sigue sorprendiendo la cantidad de atención que un Shippie puede poner en deportes cuádruples. Aprovechar esa atención es una de las oportunidades que nadie está aprovechando. Pero nunca he dicho que sea fácil. Hay que asestarles un golpe de trueno directo entre los ojos.

Cuando tenía veinte años, la Madre Bertha—es decir, el hogar de mis padres, Moskalenka—conoció a Sarah Peabody en un momento en que yo estaba listo para comenzar un nuevo experimento. Hice una petición para cambiar de nave. Me recibió una joven que aún era Ciudadana, lo suficientemente reciente como para hablar de ello. Era una chica atractiva, un bonito pedazo de plastilina, una rubia con una camiseta a rayas amarillas como una flor de mantequilla. Su nombre era Susan Smallwood y había sido enviada para guiarme. Después de presentarse, me dijo: “¿Estás seguro de que quieres cambiarte aquí? ¿De verdad?”. “Creo que sí”, le respondí. “¿Estás en los Hijos de Prometeo o algo por el estilo?” me preguntó. “No”. Aún tengo un prejuicio persistente contra personas de esa clase, pero no lo expresé. Me bastó con decir que no. “Entonces no deberías tener muchos problemas. Mi madre es Oficial de Movilidad. Tendrás que hablar con ella”.

El interior de una nave es un enredo. Me tomó dos años enterarme de cómo moverse por la Madre Bertha. Si quería tocar a los Shippies de una manera particular—y estoy pensando en hacerlo—escribiría sobre túneles de tierra profunda y segura. Las madres apretujadas en sus guaridas. Sería un conjunto de símbolos seguros con los que jugar. Susan Smallwood me condujo a través de pasillos y túneles hasta mi cita. Estaba curiosa por mí y lo mostró. “¿Por qué quieres cambiarte?” me preguntó. “Oh, aquí hay oportunidades”, le respondí. “No veo muchas”, dijo. Nos conocimos en la bahía de exploradores de Sarah Peabody. Estábamos dominados por la línea de naves de exploración—los lazos de Sarah con otras naves y otros mundos. No es mucho darles la etiqueta de oportunidades. La gente de la nave piensa en prosa insípida y sin figuras. Solo ven naves de exploración y la ausencia de las mismas. Flor de mantequilla era una chica agradable, del tipo que quería que se fijara en mí antes de que dejara de importarme. Ahora lo que quería era alguien con quien hablar en lenguas.

¿Cómo podemos hundirnos cuando podemos volar?

El arte de contar historias, o quizás mejor dicho, la magia de crearlas, reside en el momento preciso cuando todo parece ser posible. Es en ese inicio incierto, cuando aún no se ha tomado una decisión, cuando se debe imaginar lo extraño y lo desconocido. Empezar, en realidad, es lo más difícil; cuando la imaginación está aún por desplegarse, cuando el terreno es fértil para lo impredecible. Para adentrarse en lo desconocido, para transformarse en alguien distinto, es necesario poseer la valentía de un revolucionario o de alguien que está a punto de casarse. Pero, en lugar de eso, los escritores tienden a cultivar sus jardines y reflexionar, pues sus mentes no están hechas para tomar esas decisiones con tanta urgencia. Si así fuera, no serían escritores, estarían cambiando el mundo de otras maneras.

El reto de comenzar, cuando los únicos ecos que llegan son de causas perdidas y rumores de derrotas, puede llevar a buscar consuelo en conversaciones con aquellos que comparten una visión diferente. Rob, un viejo amigo, es un claro ejemplo de esa necesidad de encontrar una perspectiva distinta. En su visita, nos dimos cuenta de la enorme desconexión entre nuestras realidades, de cómo las noticias, a pesar de ser malas, se vuelven aceptables solo por su familiaridad. La gente de mi entorno solo conoce lo que escuchan por la televisión; ellos no hablan de los grandes temas, no cuestionan los sistemas. Es en esa diferencia donde Rob y yo encontramos algo de valor. Sin embargo, esa búsqueda constante de algo más allá de lo evidente no es solo una tendencia personal, sino una necesidad inherente al ser humano: la necesidad de avanzar, de cambiar.

A lo largo de nuestra existencia, hemos llegado a entender que la vida, tal como la conocemos, no puede continuar sin que realicemos transformaciones profundas. La civilización, tal como está estructurada, solo se salvará si estamos dispuestos a cambiar nuestras formas de vida. Si nos aferramos al statu quo, la consecuencia será nuestra caída inevitable. Pero, en este proceso, también debemos ser capaces de imaginar utopías. No necesariamente para hacerlas realidad, sino para ayudarnos a formular metas humanas válidas y útiles. La utopía es un faro que guía, que ilumina el camino, aunque nunca lo recorramos completamente. La verdadera utopía reside en nuestra capacidad de pensar en un futuro diferente y, a través de esa imaginación, encontrar soluciones a los problemas que nos aquejan hoy.

Lo que nos lleva a un punto interesante: la importancia de la adaptación, de la flexibilidad ante lo desconocido. Muchos pueden sentir que están atrapados en una rutina que no les pertenece, que viven en lugares que no tienen futuro, como Rob mencionó de Springfield, Massachusetts, un sitio tan sombrío y desolado, que se convierte en una especie de prisión invisible. Al buscar algo mejor, al elegir un lugar diferente, un ambiente que ofrezca más posibilidades, descubrimos que el cambio, aunque difícil, siempre es posible. Solo es necesario tomar la decisión de dar el primer paso.

En este contexto, la lucha por encontrar el propósito y la libertad es más que una cuestión personal: es colectiva. Tal vez las historias más poderosas no sean las que nos hablan de grandes conquistas, sino las que nos muestran cómo, ante la adversidad, los individuos encuentran la manera de volar cuando todo a su alrededor parece estar destinado a hundirse. El acto de levantarse, de imaginar un futuro diferente, es lo que da sentido a nuestra existencia. Y aunque siempre existan quienes quieran mantener el control, quienes deseen que todo permanezca igual, siempre habrá un espacio para la revolución, para la creación de algo nuevo, algo que permita seguir adelante.

A través de las historias de personajes como los que se mencionan en esta conversación, vemos cómo se maneja la tensión entre lo que se nos impone y lo que elegimos. La decisión de desafiar las normas, de buscar alternativas, es una de las que define a los grandes pensadores y creadores de la historia. La creación de nuevos mundos no es solo una cuestión de fantasía, sino una necesidad para el desarrollo humano. La imaginación y la capacidad de cambiar son la base misma de nuestra evolución.

¿Cómo hemos llegado a un nuevo mañana? El fin del mundo tal como lo conocíamos

Toda nuestra vida hemos asumido que el futuro cercano tendría dos posibilidades principales. Una de ellas era la guerra atómica entre nosotros y los comunistas. En la escuela, practicábamos cómo refugiarnos bajo nuestros escritorios y proteger nuestros ojos del resplandor de la explosión nuclear, pero en lo profundo sabíamos que nuestras probabilidades de sobrevivir eran mínimas, y que aquellos que lo lograran desearían estar muertos. La otra posibilidad, la que ocupaba un lugar prominente en la imaginación estadounidense, era que América dominaría el mundo gracias a su moralidad superior, su poder económico y político, y su conocimiento. Pero este escenario también resultaba incierto, casi inevitablemente condenado por el curso de la historia.

Al llegar el año 1974, esas dos posibilidades que habían marcado la vida de generaciones enteras comenzaron a desmoronarse, convirtiéndose en meras improbabilidades. Los generales de América y Rusia aún podrían continuar su lucha en la arena política y militar, pero la amenaza de una guerra nuclear se disolvía ante nuestros ojos. Tampoco parecía haber lugar para un imperio estadounidense que impusiera democracia y poder al resto del mundo. El planeta estaba lleno de fuerzas independientes que no aceptaban la superioridad de nadie, y mucho menos de aquellos que intentaban imponerles su voluntad. Entre estas fuerzas, algunas eran más viejas y sabias de lo que aún somos capaces de comprender.

La verdad es que estábamos entrando en una nueva era, una que rompía con todas las previsiones que nos habían acompañado por décadas. Esta era, que se desmoronaba en 1974, estaba construida sobre los cimientos de la Segunda Guerra Mundial. Fue el momento en que nacieron los grandes avances tecnológicos: las computadoras, los plásticos, los cohetes, las armas nucleares y las plantas de energía atómica, la creación de las Naciones Unidas, la guerra fría y la carrera armamentista, la abundancia tecnológica que parecía prometernos todo sin darnos la libertad de elegir.

A lo largo de más de treinta años, estos factores dominaron nuestra vida. Nos habían entregado un escenario cerrado, un destino inevitable: una guerra nuclear o el triunfo de la democracia estadounidense. No teníamos otra opción que vivir dentro de esos límites. O nos adaptábamos o simplemente nos desmoronábamos ante las circunstancias.

La protesta de los años 60 fue un rechazo a la "máquina del sueño americano", pero su fracaso estaba predestinado. Cuando un periodo de tiempo se cristaliza, las alternativas parecen inconcebibles. Aunque los jóvenes que se rebelaban contra la moralidad estadounidense se oponían fervorosamente a las dos opciones disponibles, nunca imaginaron ninguna otra. El mundo que los escritores de ciencia ficción describían en esos años reflejaba nuestros miedos y nuestras esperanzas: el gran temor era el apocalipsis nuclear y la gran esperanza era que la humanidad pudiera colonizar el universo.

Durante esa misma época, los escritores más influyentes en el ámbito de la ciencia ficción, como A. E. van Vogt, Robert Heinlein e Isaac Asimov, presentaban un futuro colonizado por el hombre: civilizaciones que se expandían a través de la galaxia, seres humanos dominando razas alienígenas, y imperios galácticos naciendo de la pura tecnología. Estos héroes del futuro eran los mismos que habíamos visto en la política y la sociedad de la postguerra: tecnócratas, agentes secretos y jugadores de equipo que creían que todo estaba a su alcance, que la civilización se expandiría bajo su dominio.

Sin embargo, al final de la década de 1950, esta visión del futuro comenzó a desmoronarse. Los héroes de la ciencia ficción empezaron a mostrar una humanidad más compleja, llena de fallos y defectos. La idea de que los humanos serían los gobernantes del universo empezó a parecer, por no decir absurda, cuestionable. Los años 60 vieron una reacción tanto cultural como en la ciencia ficción. En lugar de las colonias florecientes y la expansión intergaláctica, los escritores comenzaron a imaginar mundos más sombríos, llenos de ruinas de civilizaciones caídas o de mundos rotos después de una guerra nuclear. Este tipo de narrativas eran reflejos de la desesperación que sentían muchos al ver que no existían alternativas reales al futuro que se nos había impuesto.

El vacío de los 60 también se reflejaba en la cultura popular y los movimientos contraculturales. Aunque muchos trataron de rebelarse contra la deshumanización que vivían en un mundo dominado por el capitalismo y el miedo nuclear, el cambio real nunca ocurrió. Las revoluciones y protestas, por más intensas que fueran, no lograron crear un nuevo paradigma. En cambio, lo que surgió fue una distorsión de ese viejo sueño, un reflejo más sombrío y agotado. La ciencia ficción de los años 60, incluso en sus formas más radicales y visionarias, nunca rompió con los moldes de la era anterior. Sólo ofreció una exageración de lo que ya sabíamos: la esterilidad de un mundo que había quedado atrapado en su propia expansión tecnológica.

Sin embargo, la historia no acaba en ese fracaso. Porque, finalmente, todo aquello que habíamos asumido como nuestra realidad eterna estaba por desplomarse. Un nuevo mundo emergía sin previo aviso, sin las promesas de un imperio estadounidense ni la amenaza de la destrucción nuclear, pero sí con una profunda necesidad de cambio. Un cambio cuyo rostro aún no podemos ver con claridad, pero que, indudablemente, cambiaría las reglas de la humanidad para siempre.

Y en este nuevo mañana, es importante recordar que la capacidad humana para adaptarse, reinventarse y resistir nunca ha sido definida por el dominio de una tecnología o ideología particular. Más bien, nuestra esencia radica en nuestra capacidad para soñar, para crear y para desafiar el futuro, no con las mismas viejas herramientas, sino con la nueva comprensión de lo que significa ser humano.

¿Cómo las doctrinas y rituales nos transforman en nuestra búsqueda de pureza?

Las enseñanzas y los rituales religiosos pueden ser fuerzas poderosas que definen no solo la vida cotidiana, sino también la percepción de uno mismo y su relación con el mundo. El hermano Boris, con su actitud dogmática y su devoción ferviente, se presenta como el prototipo de aquellos que, movidos por una estricta interpretación de la fe, no dudan en imponer sus creencias como la única verdad. Su presencia en la tienda de Tansman no es simplemente una visita de cortesía, sino una inspección. Cada gesto, cada palabra, está cargada de la responsabilidad de juzgar la vida del otro según los preceptos que él mismo sigue ciegamente. En este contexto, la figura del hermano Boris resalta no solo por su papel de autoridad, sino por su cerrazón a otras perspectivas, una actitud que, lejos de buscar comprensión, solo busca imponer la doctrina que considera la única válida.

Tansman, en cambio, se encuentra en un estado de desconcierto constante. Su vida en la ciudad lo ha dotado de una sensibilidad diferente a la de aquellos que viven bajo la regla estricta del hermano Boris. La ciudad, con su caos, la variabilidad de la vida, y la falta de ritos claros, parece haber moldeado en él una visión más flexible, menos rígida. La teología de Abarbanel que él estudia, aunque compleja y ambigua, le permite cuestionar y reflexionar sobre la pureza, la fe y la verdad. A pesar de la presión que siente por parte de los hermanos y su constante búsqueda de un "estado puro" y libre de corrupción, Tansman busca mantener su independencia de pensamiento, aunque esto lo coloque en conflicto con los demás.

La teología de Abarbanel, mencionada en el texto, es significativa no solo por su complejidad, sino por lo que representa: la lucha constante entre la pureza de la doctrina religiosa y la realidad de las imperfecciones humanas. ¿Es posible ser puro cuando las circunstancias de la vida nos arrastran constantemente hacia la duda, la tentación o la corrupción? Abarbanel intenta demostrar que incluso aquellos que provienen de lugares considerados impuros, como las naves o los hijos de Prometeo, pueden alcanzar la pureza. Sin embargo, Tansman no está convencido de que dicha pureza sea algo alcanzable de manera tan simple o directa. La idea de que uno pueda ser puro solo a través de la fe inquebrantable parece ser, para él, una falacia.

La interacción entre Tansman y los hermanos, particularmente con el hermano Boris, también es una representación del choque entre dos mundos: uno más racional, flexible y adaptado a la realidad del individuo (como el de Tansman) y otro que es rígido, dogmático, y que solo acepta la verdad que él mismo define. El hermano Boris no ve la diversidad de pensamiento como una riqueza, sino como una amenaza a la pureza del grupo. La religión, en su visión, no es un camino hacia la reflexión o la comprensión de la naturaleza humana, sino una serie de reglas a seguir sin cuestionamientos.

Es en este choque donde emerge la figura de la fe como un verdadero desafío. La fe no es solo seguir un conjunto de doctrinas o rituales, sino interpretar y adaptarse a las circunstancias de la vida. La historia de Tansman también nos invita a reflexionar sobre cómo nuestra propia relación con las creencias y las reglas nos moldea, nos limita o nos da poder.

En cuanto a lo que los lectores deben tener en cuenta al adentrarse en estas ideas, hay algo que resulta fundamental: la noción de pureza, de "limpieza" espiritual, está en constante tensión con las realidades del mundo. En un contexto religioso, esta pureza se asocia a menudo con la observancia rígida de los rituales y la subordinación total a las autoridades, pero la experiencia humana, con sus dudas, contradicciones y cuestionamientos, muestra que el camino hacia la verdadera comprensión no siempre es claro ni lineal. La crítica implícita en las interacciones entre Tansman y los hermanos sugiere que es posible que la búsqueda de la pureza no deba basarse exclusivamente en la estricta observancia de las reglas, sino en la capacidad de cuestionarlas y encontrar un equilibrio personal que permita vivir una vida fiel sin perder la esencia de la humanidad.

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