Hvordan håndterer man sikkerhed under dybhavsekspeditioner?

Det var blevet mørkt nu. Demerest havde øjnene rettet mod vinduet i gondolen. Det var lyst indeni, men udenfor var mørket tæt og uigennemtrængeligt. Det var ikke rummet, der var mørkt; det var en anden form for mørke, tættere, tungere.

“Lad os få det på det rene, Mr. Javan,” sagde Demerest skarpt. “I er ikke udstyret til at modstå et angreb fra en spækhugger. Og antager jeg, at I heller ikke er rustet til at modstå et angreb fra en kæmpeblæksprutte? Har der været nogen egentlige hændelser af den art?”

Javan så forlegen ud. “Faktisk, der har ikke været nogen hændelser.”

“Er der nogen hændelser, som kunne forventes? Selv som en fjern mulighed?”

“Alt er muligt,” svarede Javan langsomt. “Men spækhuggere er for intelligente til at lege med os, og kæmpeblæksprutter er for sky.”

Demerest tænkte et øjeblik. “Kan de se os?”

“Ja, selvfølgelig. Vi har lys på.”

“Har I flodbelysning?”

“Vi er allerede kommet forbi det område, hvor store dyr er, men ja, vi har dem, og jeg tænder dem gerne for dig.”

Pludselig dukkede der noget op i vinduet, et væld af små organiske partikler, der svævede opad, drevet af lysene fra gondolens flodbelysning. Demerest forsøgte at justere sin opfattelse af perspektivet. “Er vi ikke på vej ned alt for hurtigt?”

“Nej, vi er ikke. Hvis vi var, kunne jeg bruge de nukleare motorer, hvis jeg ville bruge strøm unødigt, eller jeg kunne droppe noget ballast. Jeg vil gøre det senere, men for nu er alt fint. Slap af, Mr. Demerest. Sneen tyndes ud, når vi dykker, og vi vil ikke se meget af det spektakulære dyreliv. Der er små fisk, som lysfiskene, men de undgår os.”

Demerest nikkede, men han kunne ikke helt ryste følelsen af angst. Han så på Javan, som begyndte at forklare, hvordan de normalt tog flere passagerer med ned. “Jeg har haft så mange som fire passagerer i denne gondol, men det er tæt. Vi kan sætte to bathyscaphes i tandem og tage ti med, men det er lidt klodset. Vi har brug for gondol-tog, tungere på nuklearmotorerne og lettere på opdriften. Noget som det er på tegnebrættet, siger de. Selvfølgelig har de sagt det i årevis.”

“Der er planer om en storstilet udvidelse af Ocean-Deep?” spurgte Demerest.

“Men de redder jer også, gør de ikke? Hvis alt går galt på én gang, vil den brændstof I har, stadig kunne få jer op til overfladen. Hvad ville gøre det for jer, hvis de nukleare motorer fejlede, og I ikke havde opdrift?”

Javan trak vejret dybt. “Hvis det kommer dertil, kan du ikke forvente at eliminere risikoen for ulykker helt, ikke engang fatale ulykker.”

Demerest rystede på hovedet. Han havde været gennem nok sikkerhedstræning til at forstå det alt for godt. “Jeg ved det alt for godt,” sagde han følelsesladet.

Døden af femten mænd og fem kvinder fra et tidligere uheld svævede som en tung skygge over Demerest. Han mærkede den mørke stemning, som indhyllede både ham og Javan i et fælles vakuum. Han kunne næsten mærke, hvordan denne stillhed presser sig ind på dem som det komprimerede vand udenfor.

Der var Moon-Blues - en tåbelig betegnelse, men alligevel præcis. Det var en tilstand, hvor folk blev langsommere, og deres reaktioner hæmmede. Tænk på alle de gange, hvor meteoritter var blevet undgået, hvor månebølger havde ramt uden at gøre skade, og hvor menneskelige fejl var blevet overkommet. Hvad med alle de gange, ulykker aldrig indtraf? Man får aldrig noget for de ulykker, der aldrig sker. Der var så mange døde.

“Der er lysene fra Ocean-Deep!” Javan brød stilheden og indså Demerests indre tankeproces.

Demerest kiggede på de lys, der kom til syne langt nede under dem. Javan havde tændt flodbelysningen, og Demerest kunne skimte bunden af den Puerto Ricanske dybdegrav, hvor Ocean-Deep lå som en stor ansamling af mudrede kugler. En enhed af flere store kugler, der nu drev i den mørke dybde, en udvikling, der voksede med tiden. Det var stadig kun fem og en halv mil fra deres udgangspunkt, ikke kvart millioner som på månen.

"Hvordan skal vi komme igennem?" spurgte Demerest.

Scaphen rørte bunden med et dybt dunk, og Javan begyndte langsomt at justere på instrumenterne. Længe var der kun lyden af metal mod metal og en svag skramlen.

"Vi skal bare passe på, at vi passer perfekt," sagde Javan, mens han justerede kontrolpanelet. "Der er en elektromagnetisk lås, som sikrer en perfekt tætning. Når vi er klar, åbner døren."

“Og den åbner så til et lufttæt rum, ikke?” Demerest spurgte uden at miste fokus. “Hvorfor ikke have det altid som en lufttæt lukning?”

“De siger det handler om sikkerhed,” svarede Javan. “Trykket skal være ens på begge sider hele tiden, undtagen når folk krydser. Døren er det svageste punkt i systemet, fordi den åbner og lukker. Der er samlinger og sømme.”

Demerest nikkede og ventede. Der var noget ved denne forklaring, der gav mening, men han ville først vente og se, hvordan alt udfoldede sig.

Hvordan ville dybhavet reagere på deres indtrængen?

Hvad sker der, når en intelligens finder sit rette miljø?

William talte dæmpet, næsten sky, som om hvert ord var en indrømmelse, et stykke af ham selv. Anthony svarede langsomt, hårdt, som en mand, der kæmper for at holde vejret, med hænder om sin hals. De havde delt måneder i samme rum, delt opgaver og maskiner, delt den stille frygt for, hvad der ville ske, når Mercury Computer blev aktiveret. De vidste begge, at der var et øjeblik, hvor alt kunne gå galt, og at de selv kun var skygger i en større mekanismes rytme.

Anthony holdt sig bagest i kontrolrummet, mens alle andre bøjede sig over instrumenter og monitorer. Robotten var aktiveret, og billederne kom ind — svage lysglimt, et skævt landskab, uregelmæssige skygger hen over Mercurys overflade. Øjet kunne ikke måle det, men de ved kontrollerne så roligt til. Ingen røde alarmlamper blinkede. Anthony så ikke på skærmen, men på dem, der læste dens sprog. Han burde være hos William, nede ved Computeren, der kun skulle aktiveres, når landingen var blød. Han burde være der. Han kunne ikke.

Skyggerne fløj hurtigere hen over skærmen. Robotten faldt. For hurtigt? For sent? En sidste flimren, et mørkere billede, et kort signal, der blev til ord: “Blød landing opnået. Blød landing opnået.” Et sus af lettelse fyldte rummet, men så ændrede billedet sig, blev skarpere, alt for skarpt. Solens lys sprængte gennem filteret. Et hvidt klippestykke på den ene side, sort som blæk på den anden. En metalhånd på skærmen, som et øje, der så på sig selv.

På den lille skærm så de robotten bevæge sig klodset, føle sig frem. William forklarede tålmodigt: syv minutters forsinkelse mellem stimulus og respons, men bevægelserne blev sikrere. Anthony rystede Williams skulder, øjnene klistret til skærmen. “Er han ikke allerede bedre end i Arizona?” “Jeg er sikker på det,” svarede William.

Han sprang. Kroppen svævede let, sprang igen, løb, sprang, løb igen. Et legeme, der endelig svarede perfekt til sit miljø. En fremmed så længe og så tabt – i paradis til sidst.

William sagde roligt: “Det er i orden.” Anthony råbte: “Men hvad laver han?” “Det er i orden. Programmeringen virker. Han har testet sine sanser, studeret Solen, analyseret jorden. Alt virker.” “Men hvorfor løber han?” “Det tror jeg, er hans egen idé, Anthony. Hvis du vil programmere en computer lige så kompleks som en hjerne, må du forvente, at den får egne ideer.”

Hvorfor stræber en robot efter at blive menneske?

Andrew havde tid. Tid nok til at vente på, at Paul døde i fred, før han selv tog det næste skridt i sin lange rejse. Med Pauls død følte Andrew sig mere blottet for en fjendtlig verden, men samtidig mere beslutsom på at fortsætte den vej, han for længst havde valgt. Han var ikke virkelig alene; virksomheden Feingold og Martin, som via fonden forvaltede hans rigdom og patenter, døde ikke, som mennesker gør. Den fortsatte sit arbejde uden sjæl, som robotter gør. Det var gennem denne juridiske og økonomiske struktur, Andrew bevarede sin uafhængighed og kunne planlægge sit næste skridt.

Da han for tredje gang besøgte U.S. Robots, var det alene. Første gang med Sir, anden gang med Paul – nu stod han der som en mand blandt mennesker. Fabrikkerne var flyttet ud i rummet; Jordens landskab var blevet parkagtigt, befolkningstallet stabiliseret, og kun en mindre del af robotterne havde selvstændige hjerner. Det var en ny verden, hvor Andrew, et produkt af en tidligere tid, nu måtte hævde sig selv.

Direktøren for forskning, Alvin Magdescu, modtog ham med en blanding af respekt og beklagelse. Andrew var deres mest berygtede produkt, sagde han, men den gamle ledelse havde været imod ham. Det var for sent nu. Robotterne var på vej væk fra Jorden; dem der blev tilbage, ville ikke længere være selvstændigt tænkende. Andrew, derimod, stod der – organisk, men stadig robot. Han ønskede at blive endnu mindre robot, at få en organisk energikilde i stedet for en mekanisk. Han havde selv udarbejdet planerne.

Magdescu tøvede. Operationen ville være eksperimentel, risikabel, og kunne ødelægge hans positroniske hjerne. Men Andrew stod fast. Han havde ikke kun tænkt på sig selv; de teknologier, han udviklede, kunne overføres til mennesker og forlænge liv, give dem robotlignende egenskaber. Hvis U.S. Robots ikke ville hjælpe, kunne han selv udvikle teknologien via sine patenter og undergrave deres marked. Hans krav var ikke blot et ønske, men en strategisk trussel forklædt som samarbejde. Det var ikke længere en robot, der talte; det var et væsen, der tænkte som et menneske.

Operationen lykkedes. Andrew kunne nu indtage energi som olie og arbejdede allerede på at udvikle systemer til at håndtere fast føde, indbygget selvrensning og – i sidste ende – biologiske funktioner, der nærmede sig menneskets. Magdescu spurgte ham, hvad han ellers ønskede. Alt, svarede Andrew. Genitalier også? I det omfang det passede ind i hans plan. Hans krop var et lærred, sagde han, på hvilket han ville tegne… Magdescu fuldendte selv sætningen: “En mand?” Andrew svarede blot: “Vi får se.”

Han blev hædret, anerkendt som ophavsmand til den nye videnskab, der blev kaldt prosthetologi – et felt, der sprang direkte ud af hans visioner. På hans 150-årsdag afholdt U.S. Robots en stor middag til hans ære, hvor Magdescu, nu selv 94 år og holdt i live af prosthetiske organer, hævede sit glas og kaldte ham “den seskicentennielle robot.” Andrew havde fået redesignet sine ansigtstræk til at kunne vise følelser, men han forblev alvorlig. Han brød sig ikke om betegnelsen. Han havde aldrig ønsket at være en jubilæumsrobot; han ønskede noget mere.

Det, læseren skal forstå, er ikke blot Andrews teknologiske udvikling, men hans eksistentielle kamp. Han står som et billede på menneskets egen stræben: en vilje til at overskride grænser, at skabe sig selv på ny. Hans historie rejser spørgsmål om, hvorvidt det er selve menneskeligheden, vi søger, eller blot dens illusion. Når en robot vælger at blive menneske, viser det os ikke kun maskinens længsel, men også menneskets dybeste drøm: at være noget mere end sin oprindelse.

Hvordan en uforudset rejse ændrer en mand: En analyse af Stephen Demerest i "Waterclap"

Stephen Demerest stirrede på den teksturerede himmel. Han kiggede længe på den og fandt den blå uigennemsigtig og frastødende. Uforvarende havde han set på solen, da der ikke var noget, der kunne blokere den automatisk, og han rykkede hastigt sine øjne væk i panik. Han var ikke blind; kun nogle efterbilleder. Selv solen virkede udvasket. Uvilkårligt tænkte han på Ajax’ bøn i Homers Iliade. De kæmpede om Patroklos’ lig i tågen, og Ajax sagde: "O Far Zeus, red Achaeans ud af denne tåge! Giv os den klare himmel, giv os at se med vores øjne! Dræb os i lyset, da det er din vilje at dræbe os!" Demerest tænkte: "Dræb os i lyset — Dræb os i det klare lys på Månen, hvor himlen er sort og blød, hvor stjernerne skinner klart, hvor vakuummets renhed og klarhed gør alting skarpt. Ikke i dette lavt hængende, fuzzy blå." Han rystede. Det var en fysisk rystelse, der fik hans slanke krop til at dirre, og han var irriteret. Han var sikker på, at han ville dø. Og det ville ikke være under den blå himmel, heller ikke under den sorte - men en anderledes sort.

I det øjeblik, som om det var et svar på hans tanker, kom færgepiloten, kort, mørk og med stivnet hår, hen til ham og sagde: "Er du klar til den sorte, Mr. Demerest?" Demerest nikkede. Han tårnede sig op over den anden, som han gjorde over de fleste af jordens mænd. De var tykke, alle sammen, og tog deres korte, lave skridt med lethed. Selvom han havde det anderledes; hans skridt skulle guides gennem luften, selv det umærkelige bånd, der holdt ham til jorden, var tekstureret.

“Jeg er klar,” sagde han. Han tog en dyb indånding og kastede et sidste blik på solen. Den var lav i morgenhimlen, udvasket af støvet i luften, og han vidste, at den ikke ville blænde ham. Han troede ikke, at han nogensinde ville se den igen. Han havde aldrig set en bathyscaphe før. På trods af alt havde han en tendens til at tænke på den som en prototype, en oblong ballon med en kuglerund gondol nedenunder. Men bathyscaphen var ikke som billedet i hans tanker. Under dens hud var det måske stadig en opdriftsenhed og en gondol, men nu var det altsammen blevet glat og aerodynamisk.

"My name is Javan," sagde færgepiloten. "Omar Javan."

"Javan?"

"En mærkelig navn for dig? Jeg er iraner af afstamning; jordboer af overbevisning. Når du kommer ned dertil, er der ingen nationaliteter."

Han grinede, og hans hudtone blev mørkere mod hans tænder, som lyste hvide. “Hvis du ikke har noget imod det, begynder vi om et øjeblik. Du er min eneste passager, så jeg gætter på, du bærer vægt."

"Ja," sagde Demerest tør, "mindst et hundrede pund mere end jeg er vant til."

"Du er fra Månen? Jeg troede du gik lidt mærkeligt. Jeg håber ikke det er ubehageligt."

"Det er ikke ligefrem komfortabelt, men jeg klarer mig. Vi træner til det."

"Velkommen ombord." Han trådte til side og lod Demerest gå ned ad gangbroen. "Jeg ville ikke tage til Månen selv."

"Du tager til Ocean-Deep."

"Omkring femoghalvfjerds gange indtil nu. Det er anderledes."

Javan sagde, "Du behøver ikke at være spændt fast. Der er ikke nogen acceleration. Det hele glider som olie. Det vil ikke tage lang tid; cirka en time. Du må ikke ryge."

"Jeg ryger ikke," sagde Demerest.

"Jeg håber, du ikke lider af klaustrofobi."

"Månemænd lider ikke af klaustrofobi."

"Al den åbne plads—"

"Ikke i vores hule. Vi bor i en Lunar-Deep, hundrede fod dyb."

"Hundrede fod!" Piloten så ud til at finde dette underholdende, men han smilede ikke. "Vi glider ned nu."

Inde i gondolens interiør var væggene udformet i vinkler, men et sted her og der kunne en sektion udenfor instrumenterne afsløre dens grundlæggende sfæriske form. For Javan virkede instrumenterne som en forlængelse af hans arme; hans øjne og hænder bevægede sig hen over dem let og næsten kærligt.

"Vi er alle tjekket ud," sagde han. "Men jeg tager altid et sidste tjek; vi skal udstå tusinde atmosfærers tryk dernede."

Hans finger trykkede på en kontakt, og den runde dør lukkede sig massivt og trykkede mod den skrå kant, den mødte. "Jo højere tryk, jo tættere vil den holde," sagde Javan. "Tag et sidste kig på sollyset, Mr. Demerest."

Lyset skinnede stadig gennem det tykke glas, men det var begyndt at vakle; der var vand mellem dem og solen nu.

"Det sidste kig?" sagde Demerest.

Javan fnisede. "Ikke det sidste kig. Jeg mener for turen… Jeg gætter på, du har aldrig været på en bathyscaphe før."

"Nej, jeg har ikke. Er der mange, der har været det?"

"Meget få," indrømmede Javan. "Men du skal ikke bekymre dig. Det er bare en undervandsballon. Vi har introduceret millioner af forbedringer siden den første bathyscaphe. Den er nu atomdrevet, og vi kan bevæge os frit med vandstråler op til visse grænser, men hvis du skærer det ned til det basale, er det stadig en kuglerund gondol under opdriftsbeholdere. Og det bliver stadig trukket ud til havet af et moderskib, fordi det har alt for meget kræft at bruge på overfladerejse."

"Er du klar?"

"Ja."

Endelig vil læseren forstå, at denne rejse i det uvisse — både fysisk og psykisk — belyser den dybe splittelse mellem menneskets forsøg på at kontrollere det ukontrollable og det faktum, at selve menneskets natur stadig er underlagt elementer, vi ikke kan forudse eller kontrollere. Demerest, som stræber efter at forstå sin situation gennem et teknologisk og fysisk perspektiv, er ude af stand til at begå sig i den eksistentielle virkelighed, der venter ham.